Амундсен, блин
Дорога от края Оболони до Троещины занимает на машине без пробок минут 15. А если не смотреть на сфетофоры и держать стрелку тахометра не ниже 3,5 тыс. оборотов, то и того быстрее.
Пешком же на 15 километров было сегодня потрачено 3 часа 15 минут. Полпятого утра усталый путник преступил родной порог. А начиналось все так...
Путешествие началось с бутылкой Hike. Реклама на этикетке объясняет, что это пиво для "тих, хто прагне свободи". Свежий воздух, сугробы снега вокруг, "Радио Рокс" плотненько заседает в ушах, и GPS все в том же мобильном ловко подсказывает путь между незнакомых многоэтажек, но батарея разряжена.
Иду на крейсерской скорости, быстро захожу на дозаправку - Черниговское "Біле". Блин, на морозце такой же вкус, как сто лет назад в универе. "Було не любити" орут Гадюкины, "Весна прийде" обещает ВВ. Пиво заканчивается. Бутылочку рачительно не выбрасываю. Пустая тара в правой руке добавляют +2 к уверенности ходить ночью по спальному району, и +1 к расслабленности.
Хлобысь! Зря расслабился. Снег больно ударил в бок. Хотя я не сразу понял, что произошло. Предательски утрамбованный тротуар, сволочь, подскользнулся под ногами. И с разгону засадил. Еще раз!
Лучшее решение - аккуратненько идти с краю встречной полосы дороги, замечательно расчищенной аж до надежного, пористого асфальта. Пропуская каждую машинку. Это лучше, чем сверкать пятками, падать на снег, через метр. Или идти по своей полосе, каждый раз ожидая удара в спину от проходящей машины. Не, кататься на капоте буду в следующий раз.
Мобильный замяукал - батарея садится. Блин, без радио будет скучно. Но играет еще пока, адское изобретение. Отремонтированные советские водолазские часики верно отсчитывают время. Уже больше часа не бывало, как я подхожу к началу Московского моста. Какой он нахрен московский? Он киевский, блин. Я миллион раз по нему проезжал. Сейчас быстро через Днепр и дома.
Пробираюсь свозь кучугуры наверх, на мост. Все не так просто. Узкий тротуар справа от дороги оказывается (почему это вдруг?) совсем нерасчищенным. Протоптана маленькая дорожка, но ее слишком мало. Да и стремная она - перила моста чуть ниже пояса. Вспоминаю утоптанные тротуары на улице, чуть что - лететь в воду белым соколом. Сквозь столбики перилл, которые находятся на расстоянии вытянутой руки, виднеются льдины поверх черной воды. Романтика, епт. Вот что снилось в кошмарных снах. Только там были рельсы в метро. Один хрен.
Иду по тротуару, группируясь на левую сторону, и готовясь, если что, падать на левое плечо. Выходить на дорогу нет никакого желания. Здесь водилы друг друга на раз хоронят. Что говорить уже о простых бренных телах пешеходов.
Примерно к средине Московского моста в голове Кибальчиша перестает пульсировать мысль: "Измена! Измена", и он оборачивается. Смотрит на Лавру. Огни не горят. "Спят монахи, - мелкает в голове. - Конечно, это все на что они способны сейчас".
Подхожу к одному из оснований, на которых гордо написано, что мост построен в 1976 году. Рука механически достает мобильный, делает фото. Телефон произносит прощальное "курлы", и отрубается. Не, ну на фига тебе эта черная фотка, теперь не будет музыки!
"Замечательно, - проносится в башке. - Если потом воспроизводить траекторию движения абонента сотовой связи по SIM карте, получится, что я бултыхнулся в воду именно здесь. Не, я еще пройду дальше".
Ступив на твердый, расчищенный асфальт остановки возле ПДНа, чувствую себя, как воин-освободитель, форсировавший Днепр.
Но кто сказал, что мост через Десенку зимой приятнее моста через Днепр?
Ни фига подобного!! Снег здесь еще менее утоптанный, а перила моста чуть выше колена. И какой космонавт не освещает мост через Десенку ночью? Посмотрев направо, быстро собираюсь в комок на снегу. Начинаю идти, как партизан под свистящими пулями. Точнее, почти ползти.
Понимаю, как стебутся водилы в проходящих машинах и выпрямляюсь. Потихоньку приспосабливаюсь. Левая нога обеспечивает сцепление с поверхностью, занырнув в сугроб. На правую стараюсь не опираться, скользко. Нехреновый джоггинг, блин. Думаю, каким пивом сам себя угощу, если выберусь. Возвращаться обидно. Ловить машину неспортивно.
С высоты черная Десенка кажется такой же негостеприимной, как и Днепр.
Но вот "это" заканчивается. Падать можно, но не выше, чем с высоты в 2 метра. Сказать, что все мокрое - не сказать ничего. Ускоряюсь.
Троещина встречает первыми троллейбусами-развозками и сердобольными таксистами, которые обещают подвезти бесплатно, если недалеко.
Да, братишка, здесь уже в натуре недалеко. Дойду сам.
Обещанная себе "Балтика" проникает внутрь. Вместо радио из глубин мозга появляется "Дом, который построил Джек" и "Девятый вал". Все спят, а я иду по улице, читаю по правилам, с паузами, выдохами, вдохами. Красота, никто не мешает.
М-да, здесь я могу ходить закрытыми глазами.
Заползаю в дом, и на ходу засыпаю.
P.S.: Пост написан автопилотом.
Пешком же на 15 километров было сегодня потрачено 3 часа 15 минут. Полпятого утра усталый путник преступил родной порог. А начиналось все так...
Путешествие началось с бутылкой Hike. Реклама на этикетке объясняет, что это пиво для "тих, хто прагне свободи". Свежий воздух, сугробы снега вокруг, "Радио Рокс" плотненько заседает в ушах, и GPS все в том же мобильном ловко подсказывает путь между незнакомых многоэтажек, но батарея разряжена.
Иду на крейсерской скорости, быстро захожу на дозаправку - Черниговское "Біле". Блин, на морозце такой же вкус, как сто лет назад в универе. "Було не любити" орут Гадюкины, "Весна прийде" обещает ВВ. Пиво заканчивается. Бутылочку рачительно не выбрасываю. Пустая тара в правой руке добавляют +2 к уверенности ходить ночью по спальному району, и +1 к расслабленности.
Хлобысь! Зря расслабился. Снег больно ударил в бок. Хотя я не сразу понял, что произошло. Предательски утрамбованный тротуар, сволочь, подскользнулся под ногами. И с разгону засадил. Еще раз!
Лучшее решение - аккуратненько идти с краю встречной полосы дороги, замечательно расчищенной аж до надежного, пористого асфальта. Пропуская каждую машинку. Это лучше, чем сверкать пятками, падать на снег, через метр. Или идти по своей полосе, каждый раз ожидая удара в спину от проходящей машины. Не, кататься на капоте буду в следующий раз.
Мобильный замяукал - батарея садится. Блин, без радио будет скучно. Но играет еще пока, адское изобретение. Отремонтированные советские водолазские часики верно отсчитывают время. Уже больше часа не бывало, как я подхожу к началу Московского моста. Какой он нахрен московский? Он киевский, блин. Я миллион раз по нему проезжал. Сейчас быстро через Днепр и дома.
Пробираюсь свозь кучугуры наверх, на мост. Все не так просто. Узкий тротуар справа от дороги оказывается (почему это вдруг?) совсем нерасчищенным. Протоптана маленькая дорожка, но ее слишком мало. Да и стремная она - перила моста чуть ниже пояса. Вспоминаю утоптанные тротуары на улице, чуть что - лететь в воду белым соколом. Сквозь столбики перилл, которые находятся на расстоянии вытянутой руки, виднеются льдины поверх черной воды. Романтика, епт. Вот что снилось в кошмарных снах. Только там были рельсы в метро. Один хрен.
Иду по тротуару, группируясь на левую сторону, и готовясь, если что, падать на левое плечо. Выходить на дорогу нет никакого желания. Здесь водилы друг друга на раз хоронят. Что говорить уже о простых бренных телах пешеходов.
Примерно к средине Московского моста в голове Кибальчиша перестает пульсировать мысль: "Измена! Измена", и он оборачивается. Смотрит на Лавру. Огни не горят. "Спят монахи, - мелкает в голове. - Конечно, это все на что они способны сейчас".
Подхожу к одному из оснований, на которых гордо написано, что мост построен в 1976 году. Рука механически достает мобильный, делает фото. Телефон произносит прощальное "курлы", и отрубается. Не, ну на фига тебе эта черная фотка, теперь не будет музыки!
"Замечательно, - проносится в башке. - Если потом воспроизводить траекторию движения абонента сотовой связи по SIM карте, получится, что я бултыхнулся в воду именно здесь. Не, я еще пройду дальше".
Ступив на твердый, расчищенный асфальт остановки возле ПДНа, чувствую себя, как воин-освободитель, форсировавший Днепр.
Но кто сказал, что мост через Десенку зимой приятнее моста через Днепр?
Ни фига подобного!! Снег здесь еще менее утоптанный, а перила моста чуть выше колена. И какой космонавт не освещает мост через Десенку ночью? Посмотрев направо, быстро собираюсь в комок на снегу. Начинаю идти, как партизан под свистящими пулями. Точнее, почти ползти.
Понимаю, как стебутся водилы в проходящих машинах и выпрямляюсь. Потихоньку приспосабливаюсь. Левая нога обеспечивает сцепление с поверхностью, занырнув в сугроб. На правую стараюсь не опираться, скользко. Нехреновый джоггинг, блин. Думаю, каким пивом сам себя угощу, если выберусь. Возвращаться обидно. Ловить машину неспортивно.
С высоты черная Десенка кажется такой же негостеприимной, как и Днепр.
Но вот "это" заканчивается. Падать можно, но не выше, чем с высоты в 2 метра. Сказать, что все мокрое - не сказать ничего. Ускоряюсь.
Троещина встречает первыми троллейбусами-развозками и сердобольными таксистами, которые обещают подвезти бесплатно, если недалеко.
Да, братишка, здесь уже в натуре недалеко. Дойду сам.
Обещанная себе "Балтика" проникает внутрь. Вместо радио из глубин мозга появляется "Дом, который построил Джек" и "Девятый вал". Все спят, а я иду по улице, читаю по правилам, с паузами, выдохами, вдохами. Красота, никто не мешает.
М-да, здесь я могу ходить закрытыми глазами.
Заползаю в дом, и на ходу засыпаю.
P.S.: Пост написан автопилотом.