"Все, что нас не убивает, делает нас сильными инвалидами" (с)

Зима. Хоть кто то торжествует?

Если до утра говорить про литературу, стартапы, читать Буковски, думать, куда надо сплавлять странные подарки - сразу на помойку или все таки хранить, чтобы невероятные рассказы было чем подкреплять, а потом блуждать по мокрому снегу в прокуренных вещах- не удивительно, что голова не подсказывает в субботу ничего иного