Чашки
Я смотрю на молочную пенку, которая окутала мой любимый напиток, и невольно вспоминаю то время, когда я впервые увидела ее именно в этой чашке. Как и тогда, сейчас я не понимаю, почему она получается вот такая, теплая и нежная. Нигде я больше не видела такой пенки. Разница только в том, что когда я смотрела на эту пенку тогда, в первый раз, она - это все,
что меня волновало. Такая обычно-необычная пенка на кофе. Тогда эта чашка для меня ничего не значила. В тот момент я еще не могла вспомнить что-то о ней. Тогда это была чужая чашка, в чужом доме. Самое смешное, я бывала во многих домах, и держала многие чашки. Я многие дома, вместе с их чашками, примеряла к себе. Я пыталась представить себя в этих домах в роли хозяйки, как я буду забывать убирать за собой эти чашки в этих домах. Но только не эту чашку, не с этой пенкой и не в этом доме. Не знаю почему, но это была единсвенная чашка, которую я не примерила.
Теперь мой муж мечтает о том, что бы я научилась убирать ту самую чашку, которую я никогда не примеряла, в том самом доме, о котором, я никогда не подумала бы, как о своем. Теперь у этой чашки есть своя история - я столько раз хотела ее разбить. Но эта чашка не заслуживает. Ведь она та самая, которая была не такая как все, в доме, не таком как все.