Рыбаки на городском пруду
Сегодня утром рыбаки как всегда стояли у Кировоградского у пруда.
Это суррогат озера в тумане. Того озера, когда холодно, сыро, шатко, но под тобой настоящий пруд, настоящая лодка, скрипят уключины, тургенев, бианка, прочие, рыба, ведро, костер.
Но они стоят, молча всматриваются в пруд, и перед глазами у них не он, а - смотри выше.
Сегодня утром, когда я смотрел на них, мне все казалось, что у меня с ними что-то общее.
Нет-нет, я никогда не увлекался рыбалкой.
А потом я пошел дальше.
И вдруг понял.
Я так же всматриваюсь в тухлый городской пруд.
Она великолепна, да ведь и этот пруд великолепен по-своему. В конце концов, он из обширного аристократического семейства московских прудов, возглавляемых Патриаршими да Чистыми.
Но он все равно не тот, что с большими карпами, не тот, въевшийся в генетическую память, не тот…
Она приснилась мне сегодня ночью.
Мы где-то с ней случайно встретились.
И она стояла под какую-то музыку, такая красивая, такая обтекаемая, лет на десять моложе своего возраста.
Именно так и должна выглядеть душа.
Вот певицы.
Я о талантливых певицах, для которых петь равно жить.
Вдохновение вдохновением, но они загодя, за год, планируют свой гастрольный график, они летят самолетами, они сидят в поездах, она вылезают из своих автомобилей, пусть даже и лимузинов, а как часто нет, они идут до отеля в черных очках, чтобы никто не видел кругов под глазами, они питаются пусть и лучшей едой, пусть и в дорогих ресторанах, но на ходу, но не дома.
А потом они в назначенный час выходят на сцену и выдают.
Как они это делают?
Я сегодня открыл окно балкона, и с улицы донесся собачий лай.
И я вдруг понял, что меня уже нет.