перескакивая
город, город - суета, никакой связной картины мира
иногда живу, как будто просыпаюсь из одной книги в другую, из одного сюжета в другой. в одной всё закончилось уже, в другой и не начиналось, и тягостно думать, что ну вот опять всё сначала - все эти подходы, ждать удобного момента, предупредить нарекания и далее по сценарию
в троллейбусе рядом: "что здесь делать в этой стране? вот что здесь делать?!" - вопрошает одна девица лет максимум двадцати трёх, а то и менее, свою подругу такого же возраста.
то же самое делать, что и в любой другой стране, - хочется (пока ещё хочется) ей ответить. понятно, что ничего ей не скажу, но вдруг кто-нибудь - мама, бабушка, друг - скажут, и она если не поймёт, то хотя бы запомнит?..
вдруг. город - это иногда сплошные "вдруг" и "на ровном месте". чувствуешь, что тебя зачем-то втягивают в мелодраму, и вот она уже отдаёт мылом, и хвоя-клубника-яблоко уже приелись на вкус, и запах - страсти, любови до гроба, потерянные дети, найденные бывшие супруги, ничего не понимающие родители - уже невыносим... идёшь и дышишь на улицу, просто дышишь, пусть выхлопными, но зато уже думая только о том, что важно, а не навязано - или ни о чём вообще, тогда вообще замечательно. потому что моя жизнь - про это, а не про чужие отражения
уже не спрашиваю себя "за что?", а только недоумённо "каким боком?" - и пробую жить там, где мне тихо, и хоть какие-то понятные и естественные вещи происходят: цветочек полил - он тебе благодарно расцветает в ответ, пусть и спустя полгода. просто расцветает и не лезет в душу, не выносит мозг вопросами "ты меня любишь? я - молодец? а другие цветы ты тоже поливаешь?"
вдруг. даришь книжку "имяреку, мой первый литературный опыт". читает, темнеет лицом и тебе (и всем окружающим) говорит: "я понял, больной человек никому не нужен"
думаешь (невольно, опять же): ты о чём вообще, человек? в огороде, бузина, конечно, но дядька-то в Киеве. да и оглянись - сколько здоровых никому не нужны, это раз, они и себе-то не нужны, это два, и три, и тридцать
насколько близки трагедия и комедия? - да это одно и то же, просто ты уже взрослее на секунду, на переживание, на эпизод. по возможности пролистнуть пару надоевших эпизодов - чужой сценарий, навязанные реплики, случайные подножки, пластиковый реквизит. тебе не нужно, ему не нужно, а кому, собственно, нужно-то?
потому особенно устаю. испытываю особую благодарность к фаленопсису, бутоны которого распускаются по нескольку недель, потом радуют несколько месяцев, потом столько же отдых
раньше казалось: скорей бы, вот пальцем развести сцепленные лепестки - и ты расправишься и полетишь, бабочка, и вот уже вас целая стая! а вот и нет, после такой помощи вянет через неделю
сухо, сухо, потом ветер и опять сухо. потом вдруг обещали дождик, и он пошёл пару дней спустя - целых полчаса шёл - робко и тихо-тихо. а потом громко и полночи, среди ночи - оно вернее, никто ног не оттопчет, никаких лишних комедийных "вдруг"
всё-таки самое надёжное, получается, из всего, на что можно опереться - это погода. после зимы будет весна, пусть к августу, но ведь будет. даже в городе можно будет разглядеть. перескакивая из одной коробочки в другую, мобильную, потом в третью, и так по кругу
иногда живу, как будто просыпаюсь из одной книги в другую, из одного сюжета в другой. в одной всё закончилось уже, в другой и не начиналось, и тягостно думать, что ну вот опять всё сначала - все эти подходы, ждать удобного момента, предупредить нарекания и далее по сценарию
в троллейбусе рядом: "что здесь делать в этой стране? вот что здесь делать?!" - вопрошает одна девица лет максимум двадцати трёх, а то и менее, свою подругу такого же возраста.
то же самое делать, что и в любой другой стране, - хочется (пока ещё хочется) ей ответить. понятно, что ничего ей не скажу, но вдруг кто-нибудь - мама, бабушка, друг - скажут, и она если не поймёт, то хотя бы запомнит?..
вдруг. город - это иногда сплошные "вдруг" и "на ровном месте". чувствуешь, что тебя зачем-то втягивают в мелодраму, и вот она уже отдаёт мылом, и хвоя-клубника-яблоко уже приелись на вкус, и запах - страсти, любови до гроба, потерянные дети, найденные бывшие супруги, ничего не понимающие родители - уже невыносим... идёшь и дышишь на улицу, просто дышишь, пусть выхлопными, но зато уже думая только о том, что важно, а не навязано - или ни о чём вообще, тогда вообще замечательно. потому что моя жизнь - про это, а не про чужие отражения
уже не спрашиваю себя "за что?", а только недоумённо "каким боком?" - и пробую жить там, где мне тихо, и хоть какие-то понятные и естественные вещи происходят: цветочек полил - он тебе благодарно расцветает в ответ, пусть и спустя полгода. просто расцветает и не лезет в душу, не выносит мозг вопросами "ты меня любишь? я - молодец? а другие цветы ты тоже поливаешь?"
вдруг. даришь книжку "имяреку, мой первый литературный опыт". читает, темнеет лицом и тебе (и всем окружающим) говорит: "я понял, больной человек никому не нужен"
думаешь (невольно, опять же): ты о чём вообще, человек? в огороде, бузина, конечно, но дядька-то в Киеве. да и оглянись - сколько здоровых никому не нужны, это раз, они и себе-то не нужны, это два, и три, и тридцать
насколько близки трагедия и комедия? - да это одно и то же, просто ты уже взрослее на секунду, на переживание, на эпизод. по возможности пролистнуть пару надоевших эпизодов - чужой сценарий, навязанные реплики, случайные подножки, пластиковый реквизит. тебе не нужно, ему не нужно, а кому, собственно, нужно-то?
потому особенно устаю. испытываю особую благодарность к фаленопсису, бутоны которого распускаются по нескольку недель, потом радуют несколько месяцев, потом столько же отдых
раньше казалось: скорей бы, вот пальцем развести сцепленные лепестки - и ты расправишься и полетишь, бабочка, и вот уже вас целая стая! а вот и нет, после такой помощи вянет через неделю
сухо, сухо, потом ветер и опять сухо. потом вдруг обещали дождик, и он пошёл пару дней спустя - целых полчаса шёл - робко и тихо-тихо. а потом громко и полночи, среди ночи - оно вернее, никто ног не оттопчет, никаких лишних комедийных "вдруг"
всё-таки самое надёжное, получается, из всего, на что можно опереться - это погода. после зимы будет весна, пусть к августу, но ведь будет. даже в городе можно будет разглядеть. перескакивая из одной коробочки в другую, мобильную, потом в третью, и так по кругу