(no subject)
Одна дорога в город.
Одна дорога.
Она усыпана пеплом сожжённых стихов.
Её прерывает стена, что сверкает слезами слепого,
а дальше -
одиннадцать башен и смеющийся господь.
Одиннадцать башен щекочут
и дёргают его за бороду.
Которой нет.
Это видно в окно,
которого, почему-то, тоже нет.
Мысли в этом городе рождаются
от собственных отражений
в чужих глазах.
Или от чучел в витринах снов.
Так или иначе,
они младенцами просыпаются, как песок,
и живут в песочных часах.
А когда они умирают,
их засыпают землёй.
И ветер воет временем,
ни в одной из возможных сторон,
Потому что их нет.
Это слышно из окна.
Которое так и не появилось.
Но надо идти дальше...
Например, за той трубой,
куда, интересно, она приведёт?
Не туда ли, где любовь ложится снежинками
с первым, кто встретится ей на пути?
И зима, обувшись в сандалии,
наступает бесшумно, как кошка?
Кажется, вчера
все лестницы и мосты исчезли.
А теперь, я знаю, они шепчутся,
что не появились вновь.