(no subject)
Иногда тянет написать. Ну, просто, мысль годную зафиксировать. Но руки, а точнее - пальцы, слабеют и вянут, как представлю, что вот все это, разбегающееся широко в центрифуге под черепной коробкой, придется втиснуть в писанное. Это - лень.
Иногда хочется поделиться настроением или находкой душевной, которую, так-то, трешь долго меж извилин, шлифуя грани. Но тут ко времени всплывает четкая формула, к которой долго себя приучала: а кому оно надо?.. Это - гордыня.
Иногда увижу красивое, которое не то что за сердце схватит - надпочечники встряхнет, выплескивая гормоны - и к горлу подступит никем как бы не благословленный долг: транслировать, отразить, донести. Тут сажусь, канеш, к ноутбуку, начинаю чего-то стучать... Перечитываю строку и понимаю: той моей дрожи в ней - капля. В бочке. Это - бесталанность.
Вот так и молчу все время...
Иногда хочется поделиться настроением или находкой душевной, которую, так-то, трешь долго меж извилин, шлифуя грани. Но тут ко времени всплывает четкая формула, к которой долго себя приучала: а кому оно надо?.. Это - гордыня.
Иногда увижу красивое, которое не то что за сердце схватит - надпочечники встряхнет, выплескивая гормоны - и к горлу подступит никем как бы не благословленный долг: транслировать, отразить, донести. Тут сажусь, канеш, к ноутбуку, начинаю чего-то стучать... Перечитываю строку и понимаю: той моей дрожи в ней - капля. В бочке. Это - бесталанность.
Вот так и молчу все время...