Ночной пост про выборы в соседней стране
Ну, что ж, в Москве уже пятый час утра, в Сан-Франциско ещё голосуют россияне, а на Камчатке понедельник в разгаре. Самое время попробовать подвести личные итоги этого действа.
Меня по-хорошему поразила открытость выборов: о камерах на всех участках нам, беларусам, и мечтать не приходится. Хотя страна меньше. Парадокс!..
Разочаровала продажность большинства комментирующих с обеих сторон, особенно по поводу вбросов и каруселей. Жалко московских строителей, на которых начали катить бочки.
Если по кандидатам и эмоциям -- лучшим ответом от меня, как непрофессионального поэта, будет попытка написать песню. Мелодия взята тут: http://nostradamvs.livejournal.com/154337.html, слова мои. Написано, кстати, ещё до начала подсчётов. И да: вчера утром я говорил, что в Москве ближе всех к победе будет Прохоров, а в России в целом -- Зюганов.
Начинается новое утро,
Светло-синее небо блестит,
Припорошенный лёгкою пудрой,
Полусонный автобус летит,
Улыбнётся случайный прохожий,
Освещая сей мартовский день...
Как же это на сказку похоже,
Будто рая желанного тень!
А в соседней стране на востоке
Четверть суток решает народ,
Кто прославит удачные сроки,
Кто на трон президентский взойдёт.
Подтасовки, петиции, крики,
Агитация в русской Сети...
Над заснеженным городом блики
Расчищают всё зло на пути.
Кто бы ни был сейчас фаворитом,
Кто бы ни был без шансов совсем -
Не заявит об этом открыто,
Доверяясь фальшивой красе
Результатов публичных опросов
И наивно желая побед...
На участках блистают подносы,
Предлагая Иудин обед.
Меж воров затесавшийся клоун
И застрявший в минувшем старик,
Да молчальник - такой уготован
Скорбный список из прожитых книг,
Недостатков с грехами хватило б
Не на пять, а на сотню людей...
Солнце так же над Минском светило,
Демонстрируя кризис идей.
Незаметно приблизился вечер,
А за ним и холодная ночь,
Разошлось безуспешное вече
И плакаты уносятся прочь,
Воцаряется время подсчётов,
Предвещают пропоки обман...
Избиратель - герой анекдотов,
Избиратель накормлен и пьян.
Что с того, что бунтует элита,
Что с того, что согласны не все?
Через год будет это забыто
И подобно вчерашней росе,
И в учебниках новая строчка
Незаметно вплетётся в узор...
Лишь для нас это будет звоночком,
Лишь для нас этот путь - приговор.
Меня по-хорошему поразила открытость выборов: о камерах на всех участках нам, беларусам, и мечтать не приходится. Хотя страна меньше. Парадокс!..
Разочаровала продажность большинства комментирующих с обеих сторон, особенно по поводу вбросов и каруселей. Жалко московских строителей, на которых начали катить бочки.
Если по кандидатам и эмоциям -- лучшим ответом от меня, как непрофессионального поэта, будет попытка написать песню. Мелодия взята тут: http://nostradamvs.livejournal.com/154337.html, слова мои. Написано, кстати, ещё до начала подсчётов. И да: вчера утром я говорил, что в Москве ближе всех к победе будет Прохоров, а в России в целом -- Зюганов.
Начинается новое утро,
Светло-синее небо блестит,
Припорошенный лёгкою пудрой,
Полусонный автобус летит,
Улыбнётся случайный прохожий,
Освещая сей мартовский день...
Как же это на сказку похоже,
Будто рая желанного тень!
А в соседней стране на востоке
Четверть суток решает народ,
Кто прославит удачные сроки,
Кто на трон президентский взойдёт.
Подтасовки, петиции, крики,
Агитация в русской Сети...
Над заснеженным городом блики
Расчищают всё зло на пути.
Кто бы ни был сейчас фаворитом,
Кто бы ни был без шансов совсем -
Не заявит об этом открыто,
Доверяясь фальшивой красе
Результатов публичных опросов
И наивно желая побед...
На участках блистают подносы,
Предлагая Иудин обед.
Меж воров затесавшийся клоун
И застрявший в минувшем старик,
Да молчальник - такой уготован
Скорбный список из прожитых книг,
Недостатков с грехами хватило б
Не на пять, а на сотню людей...
Солнце так же над Минском светило,
Демонстрируя кризис идей.
Незаметно приблизился вечер,
А за ним и холодная ночь,
Разошлось безуспешное вече
И плакаты уносятся прочь,
Воцаряется время подсчётов,
Предвещают пропоки обман...
Избиратель - герой анекдотов,
Избиратель накормлен и пьян.
Что с того, что бунтует элита,
Что с того, что согласны не все?
Через год будет это забыто
И подобно вчерашней росе,
И в учебниках новая строчка
Незаметно вплетётся в узор...
Лишь для нас это будет звоночком,
Лишь для нас этот путь - приговор.