Больше года как от нас ушёл по своей дороге между мирами Командор.
А здесь, похоже, еще не осень. Скорее, август, а то - июль.
В теплейшем воздухе вьются осы живее всех веретён и юл,
крапива щедро язвит лодыжки, звенит кузнечиковая рать, и
ни малейшей тебе одышки, и никакого тебе одра. Шагаешь
вдаль, невесом и тонок, готов полмира пройти пешком, то
на деревья косишься, то на свои сандалии с ремешком,
трава по пояс, пружины в пятках, футболка выпачкана в
земле. Ты скинул больше семи десятков, ты снова Славка,
тебе семь лет - листы акации вместо денег, синяк на локте,
в зубах смола, твоя вселенная беспредельна и в то же время
малым мала. А между тем подступает вечер, и ноги сами несут
тебя на неизменное место встречи тобою выдуманных ребят.