***
Вчера был на Родине.
Во дворе, где я родился и вырос.
Я часто заезжаю к родителям. Но вход в парадную не со двора. Во двор, так получилось, я не заходил лет (!) шесть.
Зашел во двор, и так меня накрыло!!!!
Деревья!!! Только они остались такими же большими. Они, так же как и я выросли из этого двора. Я помню каждое дерево своего двора. На каждом побывал в свое время. И они должны помнить меня. Войнушки. Военный госпиталь. Прятки. Ромбики. Салочки. Единственный способ спрятаться от всепроницающих глаз родителей.
Потрескавшаяся асфальтовая площадка у песочницы. Одно из немногих ровных мест во дворе. «Ушки», пробки, монетки, так же место для жестяной банки на кирпиче и долгие игры «в банку».
Старая кирпичная кочегарка. Игры в шахтеров. И космонавтов.
Ряды черно-плодовых кустов вдоль дома. Ежеосеняя дуэль на трубках из лыжных палок плодами этих кустов.
Сел я посреди маленького двора на разбитые ржавые карусели. И так мне тоскливо стало. Так тосковал только Блок…))))
Комок к горлу подкатил и побежал оттудова, что б не завыть.
Вот пишу это и как-то стыдно стало. Потому как дворы детства похожи на наших родителей. Уходим не задумываясь, а когда возвращаемся понимаем как нам этого не хватает, но уже ничего не вернуть.
Во дворе, где я родился и вырос.
Я часто заезжаю к родителям. Но вход в парадную не со двора. Во двор, так получилось, я не заходил лет (!) шесть.
Зашел во двор, и так меня накрыло!!!!
Деревья!!! Только они остались такими же большими. Они, так же как и я выросли из этого двора. Я помню каждое дерево своего двора. На каждом побывал в свое время. И они должны помнить меня. Войнушки. Военный госпиталь. Прятки. Ромбики. Салочки. Единственный способ спрятаться от всепроницающих глаз родителей.
Потрескавшаяся асфальтовая площадка у песочницы. Одно из немногих ровных мест во дворе. «Ушки», пробки, монетки, так же место для жестяной банки на кирпиче и долгие игры «в банку».
Старая кирпичная кочегарка. Игры в шахтеров. И космонавтов.
Ряды черно-плодовых кустов вдоль дома. Ежеосеняя дуэль на трубках из лыжных палок плодами этих кустов.
Сел я посреди маленького двора на разбитые ржавые карусели. И так мне тоскливо стало. Так тосковал только Блок…))))
Комок к горлу подкатил и побежал оттудова, что б не завыть.
Вот пишу это и как-то стыдно стало. Потому как дворы детства похожи на наших родителей. Уходим не задумываясь, а когда возвращаемся понимаем как нам этого не хватает, но уже ничего не вернуть.