Иван Кузьмич и его беда
Иван Кузьмич бросил в печь последнюю горсть собранного на подмерзшей земле валежника (остальное выгребли давно алчные соседи), с трудом разжал изуродованные артритом пальцы. Жена его ставила вариться гречку, единственную их еду за последнюю неделю - ждали пенсию. Отрезала по два ломтя черного хлеба, закрыла форточку - с улицы сильно несло гарью - очередными выбросами с химкомбината, закашлялась.
Муж тоже сурово кашлянул в кулак, смахнул слезу с больного глаза - больницу в их поселке оптимизировали, а в соседний город ехать часа полтора, да и таксисты брали все больше.
- Ну что, Марусь, беда у нас, - произнес Иван Кузьмич, пересчитывая оставшиеся папиросы.
- Да что еще?
- Билеты в МХТ пропадают... Не считывается, никак, собака, проклятый QR-код...