Останется степь
Вдруг задумался - а можно ли всерьез писать стихи после распада СССР, этого Освенцима, растянувшегося уже на четверть века? Ведь ничего, абсолютно ничего, кроме медленного, но неудержимого распада, не происходит с нами все это время. Разваливается, гниет, рушится то потихоньку, то целыми громадами все, чем мы жили - не только пресловутые медицина и образование, но и обычный повседневный этикет, дружба, в том числе хваленая "дружба народов", совесть и честность... А воспевать распад, тем более годами, это как-то совсем ничтожно. Надо найти в себе мужество замолчать. Или обратиться к природе, опередившей наше суетное явление, и - верю - обреченной увидеть и наше угасание. Один итальянец, с которым мы гуляли по Ашее и Пьоппи, написал нам: "Вы уже в России, в степи?". Вот так, останется степь. Бескрайняя и жаркая. Или засыпанная снегом. И это справедливо, после того, что мы позволили сделать со своей страной.