Дом
А мой дом, куда меня привезли младенцем и где я позже прожил с женой и дочкой ещё десять лет, уже огораживают - неделю или больше он стоял с высаженными окнами и сломанными балконами. Сносить будут всё те же «Сатори», что на Тверском и в Кадашах - ну а кому же ещё? Не турки же с Якиманки приедут.
Уже и оградки привезли и обязательную мойку для колёс… Я вдруг понял, что стал едва ли не докой по сносам. Забрался на второй этаж через руины и битое стекло - зачём всё же под конец такое неистовое мародёрство устраивать? - в свою квартиру. На полу в кухне обнаружил две наши с Алей чудесные фотки, слегка потоптанные, но целые. Откуда они взялись? Вроде бы всё выгребали десять раз. Словно ждали меня. Я взял их с собой и ещё постоял в коридоре. Как трудно расстаться с Домом. Даже если это не памятник. Но моей-то личной памятью он полон: здесь можно сказать родился, здесь умерли моя бабушка и дед. Здесь мы собирались с ребятами, смотрели с балкона на птиц.
Человек это тоже дом, и однажды его жильцов отселяют в неизвестность. Честно говоря, я бы уже переселился отсюда куда-нибудь в менее предсказуемое место. Но существует ли такое?