* * *
Погода, наверное, плющит... «Плющит, плющит, мама, как меня плющит, тащит, тащит, мама, как меня тащит...». Лечь, тряпочкой распластаться и ничего не делать. Совсем ничего. А вместо этого пришлось ехать за тридевядь земель работу работать. Хорошо, что уже всё позади, уже можно лечь и лежать. Но это ерунда всё, хуже то, что в такие дни разум отказывается быть разумным. В голове - полный вакуум, прочитанное испаряется тут же, ненаписанное прячется в глубины подсознания, словарный запас уходит в глубокое подполье, оставив в распоряжении слов немногим более, чем в словаре Эллочки Щукиной. Говорят, всё дело в циклоне. Или антициклоне? Я уже давно безнадёжно запуталась, кто же в этот раз играет с погодой. Вот этот баловник покинет нас, и опять работоспособность повысится, слова начнут сплетаться красиво и правильно, чужие умные мысли не будут стираться в памяти моментально, и будет мне счастье. Но потом. А сегодня я вполне хрестоматийный крашенный интеллект. Сидеть, тупить и ни о чём не думать.
