Болезнь первой строки.
Сегодня вечером случилось страшное: на меня напала болезнь первой строки. И ведь знаю я, что писать. И даже примерно знаю - как. Но не приходит первая строка. Как там некогда пел Алексей Вишня? "Передо мною на столе лежит белеющий лист,/Много мыслей в голове, но он останется чист". Вот и я - так же. С той только разницей, что передо мною на экране открыт чистый и непорочный файл ворд... "Где-где? В ворде!". А вот и не правда, нет ничего в том ворде... А надо бы. Но не приходит та, единственная, не хочет, не заманить её никак. Ни мороженым, ни пирожным, ни музыкой хорошей... Загуляла она где-то. Да и правильно: лето на дворе, дождя сегодня нет... тепло... относительно. И то, что все мои планы она порушила - ей, в общем-то, всё равно... А кому не всё равно? Мне? Да, мне не всё равно. Но когда и кого это волновало? Проблемы негров, как известно, шерифу не интересны... Забавно: не так много, говорят, тех шерифов в мире. По статистике - процентов не более восьми. Так почему же их так много рядом со мной? "Жила-была девочка. Сама виновата"...
Сама ли? Или нет? Или, как и говорят в умных книгах, воспитание? Много, ох как много за последние дни - нет, месяцы - прочитано, много осмыслено... И очень хочется всё это в слова оформить. Закрепить, так сказать. Но вот незадача: не идёт первая строка. Уж сколько я их за вечер написала и стёрла! А она всё, подлая, не приходит...
Зато - в поисках беглянки - зашиты вещи, требовавшие починки, доредактированы фотографии, отснятые ещё в прошлом месяце, убран чемодан, много дней мешавшийся под ногами... И даже покалеченная нимбами швейная машинка реанимирована. В общем, сделано много-много важных дел. Но текст так и не начат. Вместо него, такого для меня важного (а, возможно, и не только для меня - прошлые, оказалось, многим были интересны и полезны) я гоню эту пургу. Потому что подсознание уже настроилось что-то написать, а сознание бессознательно гонит прочь первую строку... Болезнь, болезнь... чем её лечить? Начать ли с конца? Написать, скажем, эпилог - глядишь, и пролог появится... Но я так не умею, никогда не умела. Мне надо - чтобы всё по порядку. С первого слова. А его нет.
Ой, да, нимбы! Это у меня не "белочка" и не помутнение в мозгах. Это на "Александрийскую Карусель" необходимо было хор обеспечить... Ангелы они были, понимаешь... Ничего такие нимбы получились, симпатичные... Но машинке швейной они не понравились почему-то. "Я, - сказала она, - не готова обслуживать Райские Кущи. В Аду компания получше". И расстроилась совсем. Пришлось уговаривать, рассказывать ей, какая она хорошая и замечательная, и как мы с ней обязательно что-нибудь для аццких сущностей сделаем... Эх, и кто ж меня за язык-то тянул?...
В колонках - "The Doors - The End". Помню, мне было лет шестнадцать, мы пришли в гости к одному хорошему человеку. Его дома не оказалось, зато был ещё один желающий созерцать хозяина флэта. А хозяин всё не шёл и не шёл... А у гостя была пластинка "The Doors", изданная на фирме "Мелодия"... или "АнТроп"? Вот не помню. И была на том виниле песня эта, про то, что всем нам конец... "Father, yes son, I want to kill you. Mother... I want to...!!!". И мы слушали это - до бесконечности. Песня заканчивалась, чувак смотрел на нас отсутствующим взором, изрекал: "Скажи, круто!" - и переносил иглу на начало... К пятнадцатому (или двадцатому?) прослушиванию всё же пришёл хозяин флэта... Думаете, это спасло? Как бы не так! "This is the end, Beautiful friend, This is the end, My only friend, the end" - в очередной раз зазвучало из усилков, а хозяин, блаженно прикрыв глаза, внимал... Спасли меня родители хозяина, милейшие и радушнейшие люди: они позвали пить чай. "The End", несомненно, хорошая песня, но...
К чему это я сейчас вспомнила? А вот к тому, что "The End"... Нет, нужный тхе энд никак не получается: нет начала. Оно не пишется. А пишется только бред. "This is the end, Beautiful friend, This is the end, My only friend, the end"...
А ещё было похоже с "Металликой": братка названый пришёл - весь в страданиях. С милкой своей поругался. И всю то ноченьку слушал одну и ту же песню. Нет, не спрашивайте, какую: стоит её вспомнить - потом ведь фиг отстанет! Скажу только: все её знают...
А Моррисон, кстати, уж второй раз про глобальный пиздец спел... Интересно, сколько в том вКонтакте раз она подряд идёт? И надо бы вкладку открыть - да лень. Пусть играет...
Кот пришёл, мурчит. Вот тоже - хитрые твари: матушка была в отъезде - вели себя идеально. Стоило ей вернуться - и начались хулиганские выходки... Эх, балует она их, балует...
Ой! "Гимн восходящему солнцу" Дорзам приписали... Я люблю ВК-меломанов! Нет, оно, конечно, кто её только не пел - но голос-то, голос... мдя...
Ну что ж, всё ясно: сколь бы призывно не смотрел на меня вордовый файл, не будет ему сегодня текста... "А жаль", - говорит он. И мне жаль. Ты, файл, себе представить не можешь, как мне жаль! Но первая строка, не смотря на всё шаманство, не пришла... А значит, файл, пора тебя закрыть и уйти. В ночь. Уйти отсюда прочь. Согнать кота с дивана и прижаться нежно к подушечке. Ведь мы с ней так любим друг друга - и так редко бываем вместе... А там - ведь всякое бывает! - может, и первая строка приснится. Чем она хуже химической таблицы?..
Да, всё ясно. До свидания, непорочный файл! Возможно, завтра я исправлю ситуацию...
Первая строка! Эй, первая строка! Я жду!!!
Сама ли? Или нет? Или, как и говорят в умных книгах, воспитание? Много, ох как много за последние дни - нет, месяцы - прочитано, много осмыслено... И очень хочется всё это в слова оформить. Закрепить, так сказать. Но вот незадача: не идёт первая строка. Уж сколько я их за вечер написала и стёрла! А она всё, подлая, не приходит...
Зато - в поисках беглянки - зашиты вещи, требовавшие починки, доредактированы фотографии, отснятые ещё в прошлом месяце, убран чемодан, много дней мешавшийся под ногами... И даже покалеченная нимбами швейная машинка реанимирована. В общем, сделано много-много важных дел. Но текст так и не начат. Вместо него, такого для меня важного (а, возможно, и не только для меня - прошлые, оказалось, многим были интересны и полезны) я гоню эту пургу. Потому что подсознание уже настроилось что-то написать, а сознание бессознательно гонит прочь первую строку... Болезнь, болезнь... чем её лечить? Начать ли с конца? Написать, скажем, эпилог - глядишь, и пролог появится... Но я так не умею, никогда не умела. Мне надо - чтобы всё по порядку. С первого слова. А его нет.
Ой, да, нимбы! Это у меня не "белочка" и не помутнение в мозгах. Это на "Александрийскую Карусель" необходимо было хор обеспечить... Ангелы они были, понимаешь... Ничего такие нимбы получились, симпатичные... Но машинке швейной они не понравились почему-то. "Я, - сказала она, - не готова обслуживать Райские Кущи. В Аду компания получше". И расстроилась совсем. Пришлось уговаривать, рассказывать ей, какая она хорошая и замечательная, и как мы с ней обязательно что-нибудь для аццких сущностей сделаем... Эх, и кто ж меня за язык-то тянул?...
В колонках - "The Doors - The End". Помню, мне было лет шестнадцать, мы пришли в гости к одному хорошему человеку. Его дома не оказалось, зато был ещё один желающий созерцать хозяина флэта. А хозяин всё не шёл и не шёл... А у гостя была пластинка "The Doors", изданная на фирме "Мелодия"... или "АнТроп"? Вот не помню. И была на том виниле песня эта, про то, что всем нам конец... "Father, yes son, I want to kill you. Mother... I want to...!!!". И мы слушали это - до бесконечности. Песня заканчивалась, чувак смотрел на нас отсутствующим взором, изрекал: "Скажи, круто!" - и переносил иглу на начало... К пятнадцатому (или двадцатому?) прослушиванию всё же пришёл хозяин флэта... Думаете, это спасло? Как бы не так! "This is the end, Beautiful friend, This is the end, My only friend, the end" - в очередной раз зазвучало из усилков, а хозяин, блаженно прикрыв глаза, внимал... Спасли меня родители хозяина, милейшие и радушнейшие люди: они позвали пить чай. "The End", несомненно, хорошая песня, но...
К чему это я сейчас вспомнила? А вот к тому, что "The End"... Нет, нужный тхе энд никак не получается: нет начала. Оно не пишется. А пишется только бред. "This is the end, Beautiful friend, This is the end, My only friend, the end"...
А ещё было похоже с "Металликой": братка названый пришёл - весь в страданиях. С милкой своей поругался. И всю то ноченьку слушал одну и ту же песню. Нет, не спрашивайте, какую: стоит её вспомнить - потом ведь фиг отстанет! Скажу только: все её знают...
А Моррисон, кстати, уж второй раз про глобальный пиздец спел... Интересно, сколько в том вКонтакте раз она подряд идёт? И надо бы вкладку открыть - да лень. Пусть играет...
Кот пришёл, мурчит. Вот тоже - хитрые твари: матушка была в отъезде - вели себя идеально. Стоило ей вернуться - и начались хулиганские выходки... Эх, балует она их, балует...
Ой! "Гимн восходящему солнцу" Дорзам приписали... Я люблю ВК-меломанов! Нет, оно, конечно, кто её только не пел - но голос-то, голос... мдя...
Ну что ж, всё ясно: сколь бы призывно не смотрел на меня вордовый файл, не будет ему сегодня текста... "А жаль", - говорит он. И мне жаль. Ты, файл, себе представить не можешь, как мне жаль! Но первая строка, не смотря на всё шаманство, не пришла... А значит, файл, пора тебя закрыть и уйти. В ночь. Уйти отсюда прочь. Согнать кота с дивана и прижаться нежно к подушечке. Ведь мы с ней так любим друг друга - и так редко бываем вместе... А там - ведь всякое бывает! - может, и первая строка приснится. Чем она хуже химической таблицы?..
Да, всё ясно. До свидания, непорочный файл! Возможно, завтра я исправлю ситуацию...
Первая строка! Эй, первая строка! Я жду!!!