(no subject)
На фоне всего происходящего в мире буквально заставляю себя делать хотя бы маленькие заметки про хорошее. Про путешествия. Про прогулки. Про вкусное. Зачем? Для себя, конечно, в первую очередь: чтобы не разучиться связно излагать мысль. Потому как от очередных новостей вместо связного изложения в мозгах формулируется исключительно план эвакуации. Ну тот, который "ааааа!!!!". С добавлением к припеву из первой буквы алфавита куплета со словами на другие буквы. И вместо того, чтобы писать очередные рассказки про собаку Геру, кошичку Василису и сКота Сойера разум креативит что-то такое эмоциональное и совсем не разумное. А это не хорошо. Это не правильно. Это значит - совсем замолчать.
Такое происходит каждый раз, когда прибегает северный пушной зверёк. Правда, раньше он прибегал исключительно ко мне, а сейчас расплодился: стаями носятся. Но реакция моего неразумного разума одинакова: "ааааа!!!!" - и по кругу. Раньше в таких случаях замирала. Блокноты и тетрадки оставались лежать невостребованными, файлы в более поздние его визиты - неоткрытыми. После первого раза пропали стихи. После второго - проза. Прозу кое-как восстановила, стихи не вернулись. Мало того: пропало желание их читать. Изредка возвращаюсь к некоторым из них, но чаще - нет. Не так, как раньше: часами, перетекая из одного в другое, словно на лодочке с одной волны на другую. Иногда, на стрессе, какие-то строки рифмуются - но это уже не написание стихов. Это - сублимация. И чтобы не потерять умение сплетать слова - пусть в прозе, в прозе даже лучше, - мы с предпоследним моим писцом писали: сублимировали его в строчки. С ним было проще: он был один. Теперь их - много. Их нельзя, как того, поймать за шкирку, усадить рядом с собой и сказать: "А теперь будем тебя описывать. Ну-как повернись, дай на тебя повнимательнее посмотреть. Экой ты смешной какой!". Этих много, шустрые, да и бегают, к счастью, где-то далече. Потому сублимировать не получается. И писать не получается. Вот только путешествия и спасают: и отвлекаешься от всего, пока едешь и глазеешь на красивое. И потом есть о чём рассказать. Потому что там можно писать сухим языком. И потому что там не надо переводить с собачьего и кошачьего на человеческий. Ну и, конечно же, похвастаться тоже хочется: вариант надписи "Киса и Ося были здесь". Без порчи скал.
Я заставляю себя написать каждый день хотя бы пару строк. Не просто зафиксировать день, как в дневнике: может, этот день такой чести не достоин. Скучный был. Серенький. Рутинный. Но его предшественники - многие - совсем иное дело: они были интересными или ужасными. Яркими. Хотя и рутинный день несёт в себе маленькие радости: удачная покупка, новая красивая мелодия, хорошо выполненная работа. Главное - не бросать писать. Потому что это - смерть. Особенно когда пишешь из пятидесяти двух прожитых более сорока. Кстати, рассказать, как в голову ещё даже не Алёнушки, а Леночки-школьницы пришла такая мысль: писать? Интересно? Или ну его на фиг? Если лень комментить, хотя бы сердечкните, что ли. Что бы было понимание: писать, али не стоит