Игра в прятки
Ощущаю себя будто после реабилитации. Словно долго болела, привыкла к режиму ограничений, а потом вдруг оказалась на свежем воздухе, немного растерянная от свободы и множества открытых передо мной путей. Это я по большей части о художественной литературе, которой предпочитала целый месяц учебную. Как же не хватало такого простого занятия как чтение для собственного удовольствия под чашку чая и лежа на кровати. А главное, соскучилась по чтению в собственном темпе, который не диктуется необходимостью учить-учить, запоминать-запоминать. Нет, люблю чинные, односторонние споры с автором, уточнение малоизвестных имен и событий, поиск ответов на вопросы, возникших по мере продвижения по тексту.
Например, сегодня выбор пал на «Смерть героя» Ричарда Олдингтона, и я нахожусь в великом смятении. Олдингтона я знаю плохо, со стилем, идеями его не знакома, и не могу поэтому решить, повествование ведется от лица нарратора или самого автора. Если от лица нарратора, то все замечательно, и мысли и оценки его вполне закономерны, поскольку принадлежат морально искалеченному войной человеку, и являются неким примером рассуждений представителя (идеализированного и обобщенного) потерянного поколения. Автор его моделирует на основе своего опыта. Это нормально. Но если автор и нарратор тождественны, и Олдингтон прямо, а не косвенно, излагает свою мысли, то… остается беднягу лишь пожалеть. Вот и не могу определиться, то ли автор бедолага, то ли молодец.
Хорошо снова читать.