Покемон
Сейчас я наступлю ногой на голову, горло и и прочую туловогрудь собственному разнесчастному, здесь уже затасканному и всем уже поднадоевшему детству.
Вот.
Хруст слышите? Нет? Тоже мне.. Хотя.. Вы и не знаете. Вот помните - классический вопрос из соответствующего мультсериала: "А э́то что за покемон?"? Вы задаёте этот вопрос, глядя на эту картинку. Тут появляюсь я и отрубаю Вам голову несуществующим самурайским мечом. А поскольку меча не существует - то я тут же прям умираю от когнитивного диссонанса, как ужалившая меня давеча оса. А поскольку смерти никакой нет - то я остаюсь как ни в чём не бывало стоять рядом с Вами, отшучиваться штатно и развивать тему невмеренного цваетка жизни, динамически распускающегося пред нашим взором весь отмеренный нам лайфтайм. Аве.
Но что-то же всё-таки произошло? Что же именно? Если кто-то ищет ключи от небесного дома, провалившиеся в пасть реальности, путём глубокого погружения в оную с естественной стороны, с истока, с самого своего и её начала, просто плывя поо течению - то мы, как это водится. крепки задним умом. и делаем всё постфактум, то бишь - дедуктивно, то бишь - ректально. С пинцетом и зеркальцем. А то и с лапароскопом, как пела в довольно уже давние времена та ещё артистка Клавдия И. Шульженко.
Вот о давних временах я сейчас отсюда, с отдалённого наблюдательного пункта времён своих якобы нынешних, и пытаюсь заговорить.
Картинка эта, - вернее, то, что на ней изображено, - ни разу, как Вы догадались, не покемон. Тогда их ещё просто не было. А это - электронная игрушка "Котёнок", созданная юными радиолюбителями далёкого и вполне в некотором плане периферийного в сравнении со МКАДом города Чебоксары, столицы Чувашской АССР, в далёком теперь уже тоже 1977 году. Хотя, может, и раньше - просто фотография взята из журнала "Радио" как раз современного моему двухлетию.
Что мы с Вами можем сказать об этой картинке? Давайте попробуем хоть что-нибудь, первое попавшееся, смое верное - в порядке "сочинения по картине". Ага, так-к: Советское радиолюбительское движение было формально-аорганизованным, дезориентированным и нищим. Это действительно так. Данное устройство не блещет дизайном (тогда ещё в официальном ходу больше был термин "художественное конструирование", выполнено в мрачных красках из оказавшихся под рукой материалов, примитивно по схнмотехнике, скудно по элементной базе, оно кочевало по школьным и районным выставкам творчества пионеров и школьников (не всегда радио-, и не всегда даже сугубо техническим), оно запылилось, истёрлось, поцарапалось, в нём старинная засолившаяся батарейка... Через некоторое время его, возненуждаясь, выбросят в помойный бак, как сейчас вот выбрасывают разные оставшиеся от шестидесятилетних дедов странные коробочки со шкалами и штепсельными гнёздами... С большой вероятностью всё это именно так. Дальнише. Оно вторично: аналог его описан в книге В.Г.Борисова "Юный радиолюбитель", а значит - утверждён методистами в качестве кошерного, полезного, доступного и необходимого этапа развития навыков пионеров в технических кружках. Ещё бы не так!.. Принцип и образ действия его никому не интересен, кроме, может быть, самого удивлённого пионера-создателя, и то ненадолго, кратенько: оно реагирует на громкий шум или на поднесённое к нему "лакомство" с замаскированным магнитом, издавая ненатуральные "пиум-пиум" с помощью схемы, которую с чьей-то, не сказать - лёгкой, руки обозвали "генератором "мяу"" - и во всех источниках она зовётся именно так. И мерцает глазами на светодиодах. Ну, или на лампочках - кому что удастся достать. Устройство глаза - справа. Всё так.
Мягкая игрушка, послужившая основой для автомата, сшита, скорее всего, в соседнем кружке юных мастериц - эй, тётки, помните такой? А были ещё кружки лесной скульптуры, макраме, начального технического моделирования (с конструкторами и "склеивающимися моделями"), а так же живые уголки с юннатами. Где-то особняком стояли изостудии и музыкальные школы. Звуки, картины и поделки, исходившие оттуда отовсюду - о-ох... слов таких здесь нет, вы и сами всё прекрасно знаете, каждый в меру своей испорченности. Всё так. С большой долей вероятности. Мы все прекрасно это осознаём, знаем, о чём речь, и, кажется, знаем, как не повторить подобных ошибок. Тогда почему же мне пришлось лишиться жизни, отрубив Вам голову несуществующим мечом?
"Юный радиолюбитель". Как я пришёл к этой книге? Почему я пошёл туда, и когда, откуда мне теперь приходится выковыривать ключи жизни? Как дошёл я до этого котёнка, жалеть которых так светло, радостно и честно запрещала Умка, почему за него готов порвать душу даже самому себе? Ужо ли так жалки мои занятия на этом свете, что не выдерживают даже одного свежего дуновения? Что за "охота на лис"?
Ну да - про японских лис-оборотней мы сейчас знаем гораздо больше, чем про "foxhunting" с огромным разлапистым приёмником наеперевес. Хотя я, с одной стороны, не уверен точно, может ли каноническая Кицунэ похитить мою бессмертную душу, а с другой - всегда считал "охоту на лис" странным и досужим занятием, используемым энтузиастами, чтобы заткнуть пустые места на месте кем-то съеденной души - да ещё и малодоступным, к тому же, из-за невозможности самому запустить законный передатчик. Ну да, можно было пойти в кружок - хоть в московский дворец пионеров, но ... Но - поделками, звуками и картинами, вот.
Я не был фриком - типа тех, что показывают в раннеподростковых фильмах, - облечённых очками, опутанных проводами и случайно сделавших машину, например, для нуль-транспортировки. Меня не было вовсе.
Книга. Именно с большо буквы - Книга. Я читал Её, кажется, параллельно с заучиванием наизусть таблицы умножения - прямо как вундеркинд, в кои меня и пророчили. Читал Книгу - отвернувшись ото всех на спинку дивана, в тёмный угол и пересвеченное окно, читал запоем, но медленно, про себя говоря, как в худших снах преподавателя курсов скорочтения.. Не думайте - я искренне считал, что "мультивибратор" - это девайс для показываения мультиков, и мне очень хотелось его сделать, потому что по телевизору очень редко показывали "Ну, погоди!". А от других мультов хотелось спрятаться за кресло - то от отвращения к туркменским кукольным осликам, то от страха за соцлагерного Бурилу, которого атаковала такая ужасная Ржавчина.. Впрочем, времена мешаются, и я уже неясно вижу в дыме отцовского паяльника и неизменных его же омерзительных сигарет, что, где и когда, а повспоминавши - разношу, расставляю и нахожу между - что-то новое, но всегда из той же серии.
Неинтересные, скучные игрушки. Откроем любой талмуд, задевающий психологию детской игры: игрушка должна подразумевать массу вариантов своего использования. Коробка, деревянный брусок, верёвка - совершенно магические уровни абстракции. А понтовый, денег стоящий робот с моторчиком - может быть только роботом и шагать только прямо, с одним и тем же однообразным жужжанием, которое даже не перебьёшь. Красный паравозик, отштампованный из цельного куска пластика в одну краску. Прокатил вперёд, прокатил назад.. Ситуация исчерпана. Я помню - электронный то ли котёнок, то ли щенок стоял за отгораживающей верёвкой в павильоне "Юные техники" на ВДНХ, и был абсолютно безжизненным, жалким и пыльным. Только где-то далеко в голове вертелась легенда о том, что когда по Павильону проходит Экскурсия - его Включают!.. Впрочем, это ему немногише помогает. Он умеет толко то, что умеет, и вызывает этим только то, что вызывает. Там же - в "Юных техниках" - кучковались прекрасные огромные электровозы, навсегда косенько сошедшие с рельс, радиоуправляемые машинки с настоящими бензиновыми моторами, которыми я так ни разу не видел, чтобы кто-нибудь управлял... Верхом бессмысленности - творения с конкурса "Космос": нелетающие ракеты, невозможные планетоходы, непонятные и несостоятельные теоретические выкладки в толстых пачках расклеенной фотомонтажами бумаги... Вот ещё - из более дальнего космоса прошлого: детский сад, игрушка с названием типа "Лунник", на "квадратной батарейке", которую если включить - то она начинала громчайше жужжать, мерцать, беспорядочно метаться по полу на странных колёсиках, пока не наталкивалась на стену - и тогда - внимание! - Она Сама Отъезжала От Стены!! Это было главное, что она могла делать. И единственное, да. Даже просто покатать по полу её было невозможно. А в тихий час, когда никто, естественно, не хотел спать, и настроение было самое что ни на есть медитативное, я - ну, ессна, между показыванием друг другу писек, скаканием по кроватям и придумыванием дурацких стишков из недавно услышанных и ещё не понятых слов, - сочинял истории про маленький вездеходик, наделённый вполне вроде как человеческой душой. И никому - никому-никому - не рассказывал.
Ну да - щас вот он скажет, что душа его - это тот самый Кот Неприкаянный, тяготящийся бессмысленностью и неприменимостью, как маленький пинчер, что кусает за ногу большого дядьку... Но мечом-то тогда за что??? Почему мне хочется обнять этого кота, и успокаивать его, и греть, пока не отогрею, и всё такое.. Где тот "член лошади", отковыряв который из-под жухлого и слёжкого культурного слоя, можно сразу, махом всё понять, и всё простить, и от всего избавиться, и стать "умнам, как этотт мыш"? Где Бог? Нет Бога!..
Не скажу. Надо будет - оно и само вылезет, ежели имеет место быть. А пока - смерть. Вот она - зримая и явственная, как никогда: нас принимают в пионеры в огромном полутёмном зале на задворках Павелецкого вокзала, где стоит ради вечного прикола паровоз, когда-то привёзший в москву из Горок готовый уже ко всему задуманному труп Ленина. Великого невольного некроманта - вечно мёртвого и вечно живого, всезнающего и всеведущего (несмотря на полное отсутствие тому подтверждений), всем дедушки - даже царю-батюшке!.. Смерть, как сказала та же Умка, поятна и близка - глядит из всех углов. Это, значит, - можно :) Тогда - про смерть.
Я испугался её в пять лет. В Киеве. Тогда я только про неё слышал - ну, есть такая, ну, бывает иногда.. А там - на неё можно было смотреть сколько угодно, она никогда не прекращалась и никуда не уходила. Печерская лавра. Глубоко под землёй, в таинственных переходах, но тем не менее - доступная всем желающим, может - за никакущую копейку. Музей. Так гласила явно маскировочная надпись над входом, которую мне перевели на понятный пятилетнему тогда язык. Ну, музей - это не так страшно. Видали, кажется, и не такое - хотя и не помню где, кроме телевизора... а тут - такоя подманка!! В ящиках за стеклом - настоящие, не умершие/не ушедшие навсегда, а вот они - живые мертвецы, кторые всегда рядом с нами. Доступные максимум за копейку. В стеклянных ящиках, под истлевшими одеями, с зелёными руками, сухими от смерти... Я пришёл тогда домой, - ну, условно домой, я же ш москвитч с города Узловая, - и как стемнело - погрузился в слёзы с посылом - "Я не хочу умирать!!!!!"!! Что я мог маленький живой поделать против тех, взрослых, очень взрослых, самых взрослых, - мёртвых?...
А потом понеслось - мёртвая школа, мёртвый телевизор, мёртвые почти все друзья, кроме нескольких, с которыи можно было поменяться ей - жизнью!.. Но для этого надо было, что ли, что-то проткнуть - никто особо не доверял тебе того, что сумел утаить от алчи всевластных мертвецов. Да и не мертвецы они вовсе - рисунки, просто реальность - она нарисованная, тонкая такая-тонкая, ткни её - и проткнётся... Вот что же скрывается за этой рябью на воде, бликами в стекле, кучами облаков в августовском калужском небе? Игрушка вариативная, можно навоображать себе бог весть что. И пойти воплощать направо и налево.
А как воплотить-то - и не знаешь.
Мертвецы - они где-то внизу, неподвижные, твёрдые и однозначные-единственноликие-статичные, как башни Кремля. а ты - вверху, с облаками, ты - птица, что бы там не говорили про песнь Максима Горького и летающие модели тяжелее и легче воздуха с прозрачными. как у стрекозы, лавсановыми крыльями и пузатыми наполненными неизвестно чем оболочками! Знать бы только, где б достать тот тонкий бамбук и вышедшую давно из употребления старокнижную папиросную бумагу, и чем наполнить тот дирижабль - и он непременно полетит!.. А пока можно наррисовать его в тетрадке, раскрасить подаренными мамой перед отъездом к-бабушке-на-лето фломастерами (особенно - изумрудно-зелёным и рыжим), надписать на борту название, и - вот он! Готов! можно в любой путь - с этой простой выверенностью линий, явственностью фломастерных цветов и любым мотором снаружи и газом внутри, на который только способна твоя фантазия!.. Но приезжает мама, и возвращает тебя в город, и прекрасная твоя сестра, и прекрасные калужского производства облака - всё скрывается за московским сереньким туманом, не то пыльным смогом. и ты уже - подводная лодка, уходящая в пучин на долгие три четверти года.. Или чуть меньше - пока опять не включат Солнце.
Или ты - автомобиль, сам себе и двигатель, и движитель, и любой сколь угодно попутный груз. Или - самолёт -- тот самый загадочный невидимый бомбер, что только оставляет на небе не менее загадочный холодный след горячих газов и из немерянной вышины так красиво хранит наш покой неизвестно от чего... Ах, вот, известно: ядерная бомба, чудесный, волшебный , невероятный гриб - такого в этом мире не бывает, в этой жизни быть не может, можно даже ради этого один раз стать мертвецом, чтобы это увидеть.. Молодцы японцы, - понимаю я тогда, - они согласились умереть, чтобы увидеть своими глазами это чудо!!.. Страна восходящего солнца, восходящего гриба и восходящего бамбука, от которого берутся папины удочки и наш будущий дирижабль, и , как я узнал уже сейчас, кое что объясняющая "самя лёгкая лодка в мире". Мало кто знает, но все они - от ядерного гриба :) От нейтронной бомбы, "Першинга", американских забастовщиков, быта которых нам никогда не показывали, крооме как в детской книжке "Хижина дяди Тома", которую я так и не удосужился, хотя и задали, прочитать на каникулах.. Как "малиновый звон" - от "материнских окон" (что, кажется, лишний раз доказывает, что PC под Windows был изобретён в Советском Союзе).
Мы строим БАМ - и я не знаю, что на самом деле так мы воюем с Китаем, мы пускаем Саяно-Шушенскую - и про это так забавно смотреть по телевизору длинные киноэпопеи, там такие прикольные грузовики!.. А может, и ещё чё технического покажут.. А в передаче "Служу Советскому Союзу" самое неинтересное - это про пехоту. А вот танки, локаторы и, отчасти, корабли - это ДААААА. Итак, я становлюсь пацифистом: танки, машинки, кораблики, самолётики - это прикольно, когда они ездят, когда поднимают тучи брызг, когда им нипочём любая грязь, а работают они на чистой киноплёнке, и солдатик за рулём - он сам туда пришёл покататься, а к вечеру он будет у мамы за круглым столом с белой скатертью есть на закате пирожки. Вот что такое война. А всё остальное - это не война, а смертоубийство какое-то, на то уголовный кодекс есть. Вот, кстати, тоже - "Человек ит закон": там такие прикольные жулики, что хочется самому сразу стать жуликом. Чувствуете, как я вас жулю?
Но это там - в экране, наряду со сдержанно-бесстыжей советской рекламой и "братскими" фильмами с чудовищно прекрасными интерьерами, в которых обитают различные югославские-немецкие-польские-венгерские подростки. Двухэтажная кровать.. Мальчик-Электроник за рулём диковинного грузовика (грузовик потом нашёлся на 3-м Новоподмосковном, как и многое другое - ещё много где..)... Собственный мопед.. Превращение в зазеркальную жабу.. Там, в "ящике", всё возможно.
А здесь - ядовитый фимиам от отцовского паяльника, в очередной раз он возвращает к жизни огромную радиолу. Переделанную в магнитолу, кстати, и на катушках - чего только нет. Но что есть - я не знаю. Потому что мне строго-настрого запрещено её включать и вообще нажимать ей на кнопки. Это сейчас я из красивейшей ея самодельной дюралюминиевой пасти сделал уголок для настенного крепления LCD-монитора. А тогда - таинственный свет изнутри,таинственная штука, похожая на мусоровозку, которая поднимается-закрывается и опускается-открывается, если крутить ручку - а на шкале зеленоватого цвета в это время -- "Загреб"... "Варшава"... "Берлин"... "Вена"... Как по миру прошёл, толко чего-то, вроде бы, тебе не показали, что-то от тебя скрыли.. Ну да ладно, зато - пыльные контура, без окон и без цвета, как наши серые панельные дома, гроздья проводов - опасные штуки, которые могут лишить тебя себя навсегда!.. Говорят, в три года я сунул свой первый гвоздь в розетку. Значит - правда. Всё так и было.
Ну, это сейчас есть детские горшки в форме тюлеников, дюймовочек и ромашек. А тогда - мне, чтобы было не скучно срать, построили настоящую фанерную машину. С горшком вместо седла. Вернее, не фанерную даже, а из ДСП. Так я узнал, что такое ДСП. Оно было голое, колючее, шершавое и жёлтое. Таким оно остаётся и по сей день.
Ржавых ванн и грохочущих смывом унитазов нашей коммунальной квартиры я никогда не понимал. Зато все кругом слушали и напевали Высоцкого, и ещё чево похуже, когда я не слышу, и в магазинах с пластинками и книгами чертовски приятно пахло, но продавалась сплошь чертовски дрянная музыка и литература, и была соседка бабушка ФеняНиколавна, которая иногда звала к себе в комнатку - не за конфеткой, просто так, - зайти туда быо просто великой честью!, - и у которой сын "сидел", носил странное имя "стасик", был неизвестно где и имел оранжевый москвич "ИЖ-Комби", - и соседка эта уже после нашего всехнего разъезда-переезда устроилась работать киоскершей в газетный киоск, и там продавались никому не нужные журналы "Англия" и "Курьер ЮНЕСКО" - ненужные потому, что никакой англии не существовало, на её месте, до кучи с Америкой, располагалось абсолютное зло, а был только "лагерь" и... Япония :) - настолько невероятная, что становилась такой же реальной, как мои мечты, как все фантазии, навеянные местными неядерными облаками.
Но что это я вё не о Коте да не о Коте... Такой пурги и в 76_82 полно, сам кто хочешь напишет. А вот жалеть котят - умеют не все. Тем более до отрубания Вам головы несуществующим мечом с последующим самоумиранием. Круче, ма шер, много круче, чем даже ту одноглазую кошку на 168-м километре Калуга-Ферзиково... До рёва, до воя, самому непонятного, незнамого, направленного только к небу - оно знает... Ну или хоть выслушает без скорого ответа.. Так в чём же загадка? Где ложь и где намёк?
...Том Пушкина, тока шо без ятей, в самодельном переплёте с корешком в горошек. Мне его читают. Я засыпаю. Пушкин - тоже живой мертвец. Поэтому его сказки никогда мне не снились - несмотря на то, что на ночь мне их ТАК усердно читали...
Мне даже, наверное, .. Да, наверное, жалко их было, что они - такие бессильные, не могут мне присниться, как обещала заставка к "Спокойной ночи, ..", не могут вызвать во мне ответной реакции, никакого отклика, а ведь кто-то их делал, пушкин этот, он как горький, всё писал-писал, зачем - не знаю, только чтобы его именем станцию назвали в метро моего родного города. И то не родного. Потому что в бумагах у меня - Москва, а в реале - Узловая, небольшая закопчённая станция в ямке под холмом, где теснятся цистерны с загадочной надписью "Олеум" - "это что, из него линолеум делают?" - "Не знаю".. Ну, хоть тут - правда. "Не знаю" - и всё тут. Кислота это на самом деле серная концентррированная - вот это что. А от мамы я всегда получал в основном один ответ - "Не знаю". А от папы - не получал. Тока по жопе, как это у нас называлось. И то - "тока за дело", то есть - когда ему досуг было на мну внимание обратить, а по-другому он не особо умел, не учили.. Ибо сами, в свою очередь... И только идеальный дедушка - Ленин - никогда никого не бил по жопе, кроме пузатых империалистов на плакатах в смешных фильмах про Гражданскую войну. И другой дедушка, который никак себя не проявлял, кроме как пил стопочками водочку под привезённую московскую селёдочку, да водил кур, да пел "Эх, дороги!.." С тех пор я знаю эту песню наизусть, а тогда - у них было неинтересно, кроме как похавать сырников со сметаной, погонять по грязи разломанную детскую коляску да раскурочить неработающий слуховой аппарат, стыбзив пару малюсеньких дисковых аккумуляторов, про которые читал в Книге.
Книг было не особо - Общество книголюбов, макулатурный "Жюльверн", странные сказки, килограммы невнятного совписа, а потом сразу уже - бабах! - и макулатурный Брэдбери... Библиотека (позорно-"Детская"), где за Изумрудным Волковым надо было стоять НА очереди месяц.. Как на квартиру -- все тогда стояли НА очереди. То есть - не "В" уже, а "НА". Не в процессе некоем, а как бы на недвижимой бетонной глыбе. Железобетонные глыбы - я знал уже тогда - они бывают тёплые, с неровными от строительского варварства краями, такие причудливые.. Словно калужские облака вдруг сели на нашу серенькую землю в нашем сереньком микрорайоне. Надо было говорить "в нашем", потому что других не существовало - как Англии.
Ты погорел на лжи, серый покемон. Чёрно-белый размытый провинциальный котёнок, тебя - солгали! Слагали, слагали, а вот - солгали... Слажали, да.. да нет! Наврали тебя целенаправленно, из множества маленьких условностей, больших положенностей, неодолимых запретов и и незыблемых установлений. Тебе очень хотелось появиться на свет - но ты влетел под раздачу, твоё белое парное облачко попало в руки, которые выдавили тебя, размяли - сказали "Надо!" Тебе надо жить - немедленно, и здесь, и вот именно так, как нам это нужно сию минуту - ради участия в конкурсе, стояния в пыльном павильоне и на железобетонной глыбе, ты вылетел во плоть слишком рано, слишком не так, как до́лжно было твоему небесному молоку.. В твоей уродливой роже что-то незаглушимо жаждет воплотиться, но ты - груда безнадёжно хламных железяк, ты - мех со старой маминой шубы, слепленный воедино неумелыми руками (вчерашней?) школьницы -- сквозь твою оболочку, как сквозь ту скорлупу, тихо бьётся ожидание счастья, - а скорлупа исполняет свой долг, становится всё толше, толще.. Вылупишься ты когда-нибудь, Кот?
Я нарисовал на своей скорлупе, на своей стене, на своей рисовой бумаге тонкой реальности священные картинки из Книги. Я обложился тотемами, не зная толком, что и зачем, и не нуждаясь в том, чтобы что-либо и зачем-либо с ними делать. Я строю деревянный аэропорт в джунглях - в надежде, что прилетит самолёт. Ты называешь это "бардак". У тебя лёгкий язык. У меня есть Кот, да - но и у тебя есть своя Мышь.. И к ней я отношусь точно так же. Нет у меня такого и столько ядерного горючего, чтобы согреть их всех - родившихся не туда, сделавших не то... Умерших нечаянно, оставшись живыми. Поэтому мне стыдно. Поэтому мне больно. Поэтому я делаю себе харакири путём отрубания тебе головы. И так - с частотой раз в секунду (уж я-то знаю, что такое частота!).. "Орёл или решка, \\ Караси на лугу, \\ А я - Алёша Пешков, \\ Я никому не помогу" (и всё это на мотив "Midnight Special", копирайты - наши) И когда ты хвастаешься, что у тебя есть генератор "Мяу" - это неправильно, это не то, Марта, это не крик о помощи, это крик понуждения!.. . .. Простите, сорвалось.
...Но тут подоспели Коты со своими Яйцами и всё опошлили. И правильно. Потому что ничего не прошло. Вы всё так же стоите с отрубленной головой, а я всё так же стою, валяясь на полу и мёртвый. И чем виноват бедный электронный котёнок, что об него, как волна о прибой, стучусь головою я? Почему я ищу красоту там, где другие уже всё нашли, что можно было в этом найти? Уже всё сказали, как в начале этого текста? Всё должно быть актуальным, современным, оправданным, здравым - а тут... А тут вдруг проплывает оранжевая рыбка по воздуху справа из-за угла.. И опять какбылюбовь - горлом. И не уйдём мы от этого с котёнком по лунной дорожке ни к какому сияющему звёздами небу, и не придёт за нами Хрустальный Котобус,и не заберёт никого никуда.. А значит - теория неверна, практически не полезна, и чтобы доковыряться до следующих кругов невоплощения, до следующего "члена лошади", до следующей квадроуретронекроксенофобии, надо опять... потом... ПотОм и КровьЮ, ага.. Словно капельки пота из пор, // Из под кожи сочилась душа.. Ага, два раза. Щя. Это оно будет ме-е-еедленно вылазить.
Какая-то из покемонских полнометражек начинается пафосным рёвом рождающегося существа: "Кто я? Зачем я пришёл в этот мир?".. Ну, и т.п. А на экране только рисованое опуклое небо, и на нём - редкие белые облачка... А однажды, лёжа в одном доме, когда ишо никаких покемонов не было и в помине, я услышал из соседней комнаты, где спал-полежал неходячий лежачий не молодой-не старый - самое то - инвалид... Ночью, шёпотом.. "Кто я? Зачем я?" Может, это только приглючилось и приснилось, но это вряд ли. Наверно, дюже общий вопрос.
Вот.
Хруст слышите? Нет? Тоже мне.. Хотя.. Вы и не знаете. Вот помните - классический вопрос из соответствующего мультсериала: "А э́то что за покемон?"? Вы задаёте этот вопрос, глядя на эту картинку. Тут появляюсь я и отрубаю Вам голову несуществующим самурайским мечом. А поскольку меча не существует - то я тут же прям умираю от когнитивного диссонанса, как ужалившая меня давеча оса. А поскольку смерти никакой нет - то я остаюсь как ни в чём не бывало стоять рядом с Вами, отшучиваться штатно и развивать тему невмеренного цваетка жизни, динамически распускающегося пред нашим взором весь отмеренный нам лайфтайм. Аве.
Но что-то же всё-таки произошло? Что же именно? Если кто-то ищет ключи от небесного дома, провалившиеся в пасть реальности, путём глубокого погружения в оную с естественной стороны, с истока, с самого своего и её начала, просто плывя поо течению - то мы, как это водится. крепки задним умом. и делаем всё постфактум, то бишь - дедуктивно, то бишь - ректально. С пинцетом и зеркальцем. А то и с лапароскопом, как пела в довольно уже давние времена та ещё артистка Клавдия И. Шульженко.
Вот о давних временах я сейчас отсюда, с отдалённого наблюдательного пункта времён своих якобы нынешних, и пытаюсь заговорить.
Картинка эта, - вернее, то, что на ней изображено, - ни разу, как Вы догадались, не покемон. Тогда их ещё просто не было. А это - электронная игрушка "Котёнок", созданная юными радиолюбителями далёкого и вполне в некотором плане периферийного в сравнении со МКАДом города Чебоксары, столицы Чувашской АССР, в далёком теперь уже тоже 1977 году. Хотя, может, и раньше - просто фотография взята из журнала "Радио" как раз современного моему двухлетию.
Что мы с Вами можем сказать об этой картинке? Давайте попробуем хоть что-нибудь, первое попавшееся, смое верное - в порядке "сочинения по картине". Ага, так-к: Советское радиолюбительское движение было формально-аорганизованным, дезориентированным и нищим. Это действительно так. Данное устройство не блещет дизайном (тогда ещё в официальном ходу больше был термин "художественное конструирование", выполнено в мрачных красках из оказавшихся под рукой материалов, примитивно по схнмотехнике, скудно по элементной базе, оно кочевало по школьным и районным выставкам творчества пионеров и школьников (не всегда радио-, и не всегда даже сугубо техническим), оно запылилось, истёрлось, поцарапалось, в нём старинная засолившаяся батарейка... Через некоторое время его, возненуждаясь, выбросят в помойный бак, как сейчас вот выбрасывают разные оставшиеся от шестидесятилетних дедов странные коробочки со шкалами и штепсельными гнёздами... С большой вероятностью всё это именно так. Дальнише. Оно вторично: аналог его описан в книге В.Г.Борисова "Юный радиолюбитель", а значит - утверждён методистами в качестве кошерного, полезного, доступного и необходимого этапа развития навыков пионеров в технических кружках. Ещё бы не так!.. Принцип и образ действия его никому не интересен, кроме, может быть, самого удивлённого пионера-создателя, и то ненадолго, кратенько: оно реагирует на громкий шум или на поднесённое к нему "лакомство" с замаскированным магнитом, издавая ненатуральные "пиум-пиум" с помощью схемы, которую с чьей-то, не сказать - лёгкой, руки обозвали "генератором "мяу"" - и во всех источниках она зовётся именно так. И мерцает глазами на светодиодах. Ну, или на лампочках - кому что удастся достать. Устройство глаза - справа. Всё так.
Мягкая игрушка, послужившая основой для автомата, сшита, скорее всего, в соседнем кружке юных мастериц - эй, тётки, помните такой? А были ещё кружки лесной скульптуры, макраме, начального технического моделирования (с конструкторами и "склеивающимися моделями"), а так же живые уголки с юннатами. Где-то особняком стояли изостудии и музыкальные школы. Звуки, картины и поделки, исходившие оттуда отовсюду - о-ох... слов таких здесь нет, вы и сами всё прекрасно знаете, каждый в меру своей испорченности. Всё так. С большой долей вероятности. Мы все прекрасно это осознаём, знаем, о чём речь, и, кажется, знаем, как не повторить подобных ошибок. Тогда почему же мне пришлось лишиться жизни, отрубив Вам голову несуществующим мечом?
"Юный радиолюбитель". Как я пришёл к этой книге? Почему я пошёл туда, и когда, откуда мне теперь приходится выковыривать ключи жизни? Как дошёл я до этого котёнка, жалеть которых так светло, радостно и честно запрещала Умка, почему за него готов порвать душу даже самому себе? Ужо ли так жалки мои занятия на этом свете, что не выдерживают даже одного свежего дуновения? Что за "охота на лис"?
Ну да - про японских лис-оборотней мы сейчас знаем гораздо больше, чем про "foxhunting" с огромным разлапистым приёмником наеперевес. Хотя я, с одной стороны, не уверен точно, может ли каноническая Кицунэ похитить мою бессмертную душу, а с другой - всегда считал "охоту на лис" странным и досужим занятием, используемым энтузиастами, чтобы заткнуть пустые места на месте кем-то съеденной души - да ещё и малодоступным, к тому же, из-за невозможности самому запустить законный передатчик. Ну да, можно было пойти в кружок - хоть в московский дворец пионеров, но ... Но - поделками, звуками и картинами, вот.
Я не был фриком - типа тех, что показывают в раннеподростковых фильмах, - облечённых очками, опутанных проводами и случайно сделавших машину, например, для нуль-транспортировки. Меня не было вовсе.
Книга. Именно с большо буквы - Книга. Я читал Её, кажется, параллельно с заучиванием наизусть таблицы умножения - прямо как вундеркинд, в кои меня и пророчили. Читал Книгу - отвернувшись ото всех на спинку дивана, в тёмный угол и пересвеченное окно, читал запоем, но медленно, про себя говоря, как в худших снах преподавателя курсов скорочтения.. Не думайте - я искренне считал, что "мультивибратор" - это девайс для показываения мультиков, и мне очень хотелось его сделать, потому что по телевизору очень редко показывали "Ну, погоди!". А от других мультов хотелось спрятаться за кресло - то от отвращения к туркменским кукольным осликам, то от страха за соцлагерного Бурилу, которого атаковала такая ужасная Ржавчина.. Впрочем, времена мешаются, и я уже неясно вижу в дыме отцовского паяльника и неизменных его же омерзительных сигарет, что, где и когда, а повспоминавши - разношу, расставляю и нахожу между - что-то новое, но всегда из той же серии.
Неинтересные, скучные игрушки. Откроем любой талмуд, задевающий психологию детской игры: игрушка должна подразумевать массу вариантов своего использования. Коробка, деревянный брусок, верёвка - совершенно магические уровни абстракции. А понтовый, денег стоящий робот с моторчиком - может быть только роботом и шагать только прямо, с одним и тем же однообразным жужжанием, которое даже не перебьёшь. Красный паравозик, отштампованный из цельного куска пластика в одну краску. Прокатил вперёд, прокатил назад.. Ситуация исчерпана. Я помню - электронный то ли котёнок, то ли щенок стоял за отгораживающей верёвкой в павильоне "Юные техники" на ВДНХ, и был абсолютно безжизненным, жалким и пыльным. Только где-то далеко в голове вертелась легенда о том, что когда по Павильону проходит Экскурсия - его Включают!.. Впрочем, это ему немногише помогает. Он умеет толко то, что умеет, и вызывает этим только то, что вызывает. Там же - в "Юных техниках" - кучковались прекрасные огромные электровозы, навсегда косенько сошедшие с рельс, радиоуправляемые машинки с настоящими бензиновыми моторами, которыми я так ни разу не видел, чтобы кто-нибудь управлял... Верхом бессмысленности - творения с конкурса "Космос": нелетающие ракеты, невозможные планетоходы, непонятные и несостоятельные теоретические выкладки в толстых пачках расклеенной фотомонтажами бумаги... Вот ещё - из более дальнего космоса прошлого: детский сад, игрушка с названием типа "Лунник", на "квадратной батарейке", которую если включить - то она начинала громчайше жужжать, мерцать, беспорядочно метаться по полу на странных колёсиках, пока не наталкивалась на стену - и тогда - внимание! - Она Сама Отъезжала От Стены!! Это было главное, что она могла делать. И единственное, да. Даже просто покатать по полу её было невозможно. А в тихий час, когда никто, естественно, не хотел спать, и настроение было самое что ни на есть медитативное, я - ну, ессна, между показыванием друг другу писек, скаканием по кроватям и придумыванием дурацких стишков из недавно услышанных и ещё не понятых слов, - сочинял истории про маленький вездеходик, наделённый вполне вроде как человеческой душой. И никому - никому-никому - не рассказывал.
Ну да - щас вот он скажет, что душа его - это тот самый Кот Неприкаянный, тяготящийся бессмысленностью и неприменимостью, как маленький пинчер, что кусает за ногу большого дядьку... Но мечом-то тогда за что??? Почему мне хочется обнять этого кота, и успокаивать его, и греть, пока не отогрею, и всё такое.. Где тот "член лошади", отковыряв который из-под жухлого и слёжкого культурного слоя, можно сразу, махом всё понять, и всё простить, и от всего избавиться, и стать "умнам, как этотт мыш"? Где Бог? Нет Бога!..
Не скажу. Надо будет - оно и само вылезет, ежели имеет место быть. А пока - смерть. Вот она - зримая и явственная, как никогда: нас принимают в пионеры в огромном полутёмном зале на задворках Павелецкого вокзала, где стоит ради вечного прикола паровоз, когда-то привёзший в москву из Горок готовый уже ко всему задуманному труп Ленина. Великого невольного некроманта - вечно мёртвого и вечно живого, всезнающего и всеведущего (несмотря на полное отсутствие тому подтверждений), всем дедушки - даже царю-батюшке!.. Смерть, как сказала та же Умка, поятна и близка - глядит из всех углов. Это, значит, - можно :) Тогда - про смерть.
Я испугался её в пять лет. В Киеве. Тогда я только про неё слышал - ну, есть такая, ну, бывает иногда.. А там - на неё можно было смотреть сколько угодно, она никогда не прекращалась и никуда не уходила. Печерская лавра. Глубоко под землёй, в таинственных переходах, но тем не менее - доступная всем желающим, может - за никакущую копейку. Музей. Так гласила явно маскировочная надпись над входом, которую мне перевели на понятный пятилетнему тогда язык. Ну, музей - это не так страшно. Видали, кажется, и не такое - хотя и не помню где, кроме телевизора... а тут - такоя подманка!! В ящиках за стеклом - настоящие, не умершие/не ушедшие навсегда, а вот они - живые мертвецы, кторые всегда рядом с нами. Доступные максимум за копейку. В стеклянных ящиках, под истлевшими одеями, с зелёными руками, сухими от смерти... Я пришёл тогда домой, - ну, условно домой, я же ш москвитч с города Узловая, - и как стемнело - погрузился в слёзы с посылом - "Я не хочу умирать!!!!!"!! Что я мог маленький живой поделать против тех, взрослых, очень взрослых, самых взрослых, - мёртвых?...
А потом понеслось - мёртвая школа, мёртвый телевизор, мёртвые почти все друзья, кроме нескольких, с которыи можно было поменяться ей - жизнью!.. Но для этого надо было, что ли, что-то проткнуть - никто особо не доверял тебе того, что сумел утаить от алчи всевластных мертвецов. Да и не мертвецы они вовсе - рисунки, просто реальность - она нарисованная, тонкая такая-тонкая, ткни её - и проткнётся... Вот что же скрывается за этой рябью на воде, бликами в стекле, кучами облаков в августовском калужском небе? Игрушка вариативная, можно навоображать себе бог весть что. И пойти воплощать направо и налево.
А как воплотить-то - и не знаешь.
Мертвецы - они где-то внизу, неподвижные, твёрдые и однозначные-единственноликие-статичные, как башни Кремля. а ты - вверху, с облаками, ты - птица, что бы там не говорили про песнь Максима Горького и летающие модели тяжелее и легче воздуха с прозрачными. как у стрекозы, лавсановыми крыльями и пузатыми наполненными неизвестно чем оболочками! Знать бы только, где б достать тот тонкий бамбук и вышедшую давно из употребления старокнижную папиросную бумагу, и чем наполнить тот дирижабль - и он непременно полетит!.. А пока можно наррисовать его в тетрадке, раскрасить подаренными мамой перед отъездом к-бабушке-на-лето фломастерами (особенно - изумрудно-зелёным и рыжим), надписать на борту название, и - вот он! Готов! можно в любой путь - с этой простой выверенностью линий, явственностью фломастерных цветов и любым мотором снаружи и газом внутри, на который только способна твоя фантазия!.. Но приезжает мама, и возвращает тебя в город, и прекрасная твоя сестра, и прекрасные калужского производства облака - всё скрывается за московским сереньким туманом, не то пыльным смогом. и ты уже - подводная лодка, уходящая в пучин на долгие три четверти года.. Или чуть меньше - пока опять не включат Солнце.
Или ты - автомобиль, сам себе и двигатель, и движитель, и любой сколь угодно попутный груз. Или - самолёт -- тот самый загадочный невидимый бомбер, что только оставляет на небе не менее загадочный холодный след горячих газов и из немерянной вышины так красиво хранит наш покой неизвестно от чего... Ах, вот, известно: ядерная бомба, чудесный, волшебный , невероятный гриб - такого в этом мире не бывает, в этой жизни быть не может, можно даже ради этого один раз стать мертвецом, чтобы это увидеть.. Молодцы японцы, - понимаю я тогда, - они согласились умереть, чтобы увидеть своими глазами это чудо!!.. Страна восходящего солнца, восходящего гриба и восходящего бамбука, от которого берутся папины удочки и наш будущий дирижабль, и , как я узнал уже сейчас, кое что объясняющая "самя лёгкая лодка в мире". Мало кто знает, но все они - от ядерного гриба :) От нейтронной бомбы, "Першинга", американских забастовщиков, быта которых нам никогда не показывали, крооме как в детской книжке "Хижина дяди Тома", которую я так и не удосужился, хотя и задали, прочитать на каникулах.. Как "малиновый звон" - от "материнских окон" (что, кажется, лишний раз доказывает, что PC под Windows был изобретён в Советском Союзе).
Мы строим БАМ - и я не знаю, что на самом деле так мы воюем с Китаем, мы пускаем Саяно-Шушенскую - и про это так забавно смотреть по телевизору длинные киноэпопеи, там такие прикольные грузовики!.. А может, и ещё чё технического покажут.. А в передаче "Служу Советскому Союзу" самое неинтересное - это про пехоту. А вот танки, локаторы и, отчасти, корабли - это ДААААА. Итак, я становлюсь пацифистом: танки, машинки, кораблики, самолётики - это прикольно, когда они ездят, когда поднимают тучи брызг, когда им нипочём любая грязь, а работают они на чистой киноплёнке, и солдатик за рулём - он сам туда пришёл покататься, а к вечеру он будет у мамы за круглым столом с белой скатертью есть на закате пирожки. Вот что такое война. А всё остальное - это не война, а смертоубийство какое-то, на то уголовный кодекс есть. Вот, кстати, тоже - "Человек ит закон": там такие прикольные жулики, что хочется самому сразу стать жуликом. Чувствуете, как я вас жулю?
Но это там - в экране, наряду со сдержанно-бесстыжей советской рекламой и "братскими" фильмами с чудовищно прекрасными интерьерами, в которых обитают различные югославские-немецкие-польские-венгерские подростки. Двухэтажная кровать.. Мальчик-Электроник за рулём диковинного грузовика (грузовик потом нашёлся на 3-м Новоподмосковном, как и многое другое - ещё много где..)... Собственный мопед.. Превращение в зазеркальную жабу.. Там, в "ящике", всё возможно.
А здесь - ядовитый фимиам от отцовского паяльника, в очередной раз он возвращает к жизни огромную радиолу. Переделанную в магнитолу, кстати, и на катушках - чего только нет. Но что есть - я не знаю. Потому что мне строго-настрого запрещено её включать и вообще нажимать ей на кнопки. Это сейчас я из красивейшей ея самодельной дюралюминиевой пасти сделал уголок для настенного крепления LCD-монитора. А тогда - таинственный свет изнутри,таинственная штука, похожая на мусоровозку, которая поднимается-закрывается и опускается-открывается, если крутить ручку - а на шкале зеленоватого цвета в это время -- "Загреб"... "Варшава"... "Берлин"... "Вена"... Как по миру прошёл, толко чего-то, вроде бы, тебе не показали, что-то от тебя скрыли.. Ну да ладно, зато - пыльные контура, без окон и без цвета, как наши серые панельные дома, гроздья проводов - опасные штуки, которые могут лишить тебя себя навсегда!.. Говорят, в три года я сунул свой первый гвоздь в розетку. Значит - правда. Всё так и было.
Ну, это сейчас есть детские горшки в форме тюлеников, дюймовочек и ромашек. А тогда - мне, чтобы было не скучно срать, построили настоящую фанерную машину. С горшком вместо седла. Вернее, не фанерную даже, а из ДСП. Так я узнал, что такое ДСП. Оно было голое, колючее, шершавое и жёлтое. Таким оно остаётся и по сей день.
Ржавых ванн и грохочущих смывом унитазов нашей коммунальной квартиры я никогда не понимал. Зато все кругом слушали и напевали Высоцкого, и ещё чево похуже, когда я не слышу, и в магазинах с пластинками и книгами чертовски приятно пахло, но продавалась сплошь чертовски дрянная музыка и литература, и была соседка бабушка ФеняНиколавна, которая иногда звала к себе в комнатку - не за конфеткой, просто так, - зайти туда быо просто великой честью!, - и у которой сын "сидел", носил странное имя "стасик", был неизвестно где и имел оранжевый москвич "ИЖ-Комби", - и соседка эта уже после нашего всехнего разъезда-переезда устроилась работать киоскершей в газетный киоск, и там продавались никому не нужные журналы "Англия" и "Курьер ЮНЕСКО" - ненужные потому, что никакой англии не существовало, на её месте, до кучи с Америкой, располагалось абсолютное зло, а был только "лагерь" и... Япония :) - настолько невероятная, что становилась такой же реальной, как мои мечты, как все фантазии, навеянные местными неядерными облаками.
Но что это я вё не о Коте да не о Коте... Такой пурги и в 76_82 полно, сам кто хочешь напишет. А вот жалеть котят - умеют не все. Тем более до отрубания Вам головы несуществующим мечом с последующим самоумиранием. Круче, ма шер, много круче, чем даже ту одноглазую кошку на 168-м километре Калуга-Ферзиково... До рёва, до воя, самому непонятного, незнамого, направленного только к небу - оно знает... Ну или хоть выслушает без скорого ответа.. Так в чём же загадка? Где ложь и где намёк?
...Том Пушкина, тока шо без ятей, в самодельном переплёте с корешком в горошек. Мне его читают. Я засыпаю. Пушкин - тоже живой мертвец. Поэтому его сказки никогда мне не снились - несмотря на то, что на ночь мне их ТАК усердно читали...
Мне даже, наверное, .. Да, наверное, жалко их было, что они - такие бессильные, не могут мне присниться, как обещала заставка к "Спокойной ночи, ..", не могут вызвать во мне ответной реакции, никакого отклика, а ведь кто-то их делал, пушкин этот, он как горький, всё писал-писал, зачем - не знаю, только чтобы его именем станцию назвали в метро моего родного города. И то не родного. Потому что в бумагах у меня - Москва, а в реале - Узловая, небольшая закопчённая станция в ямке под холмом, где теснятся цистерны с загадочной надписью "Олеум" - "это что, из него линолеум делают?" - "Не знаю".. Ну, хоть тут - правда. "Не знаю" - и всё тут. Кислота это на самом деле серная концентррированная - вот это что. А от мамы я всегда получал в основном один ответ - "Не знаю". А от папы - не получал. Тока по жопе, как это у нас называлось. И то - "тока за дело", то есть - когда ему досуг было на мну внимание обратить, а по-другому он не особо умел, не учили.. Ибо сами, в свою очередь... И только идеальный дедушка - Ленин - никогда никого не бил по жопе, кроме пузатых империалистов на плакатах в смешных фильмах про Гражданскую войну. И другой дедушка, который никак себя не проявлял, кроме как пил стопочками водочку под привезённую московскую селёдочку, да водил кур, да пел "Эх, дороги!.." С тех пор я знаю эту песню наизусть, а тогда - у них было неинтересно, кроме как похавать сырников со сметаной, погонять по грязи разломанную детскую коляску да раскурочить неработающий слуховой аппарат, стыбзив пару малюсеньких дисковых аккумуляторов, про которые читал в Книге.
Книг было не особо - Общество книголюбов, макулатурный "Жюльверн", странные сказки, килограммы невнятного совписа, а потом сразу уже - бабах! - и макулатурный Брэдбери... Библиотека (позорно-"Детская"), где за Изумрудным Волковым надо было стоять НА очереди месяц.. Как на квартиру -- все тогда стояли НА очереди. То есть - не "В" уже, а "НА". Не в процессе некоем, а как бы на недвижимой бетонной глыбе. Железобетонные глыбы - я знал уже тогда - они бывают тёплые, с неровными от строительского варварства краями, такие причудливые.. Словно калужские облака вдруг сели на нашу серенькую землю в нашем сереньком микрорайоне. Надо было говорить "в нашем", потому что других не существовало - как Англии.
Ты погорел на лжи, серый покемон. Чёрно-белый размытый провинциальный котёнок, тебя - солгали! Слагали, слагали, а вот - солгали... Слажали, да.. да нет! Наврали тебя целенаправленно, из множества маленьких условностей, больших положенностей, неодолимых запретов и и незыблемых установлений. Тебе очень хотелось появиться на свет - но ты влетел под раздачу, твоё белое парное облачко попало в руки, которые выдавили тебя, размяли - сказали "Надо!" Тебе надо жить - немедленно, и здесь, и вот именно так, как нам это нужно сию минуту - ради участия в конкурсе, стояния в пыльном павильоне и на железобетонной глыбе, ты вылетел во плоть слишком рано, слишком не так, как до́лжно было твоему небесному молоку.. В твоей уродливой роже что-то незаглушимо жаждет воплотиться, но ты - груда безнадёжно хламных железяк, ты - мех со старой маминой шубы, слепленный воедино неумелыми руками (вчерашней?) школьницы -- сквозь твою оболочку, как сквозь ту скорлупу, тихо бьётся ожидание счастья, - а скорлупа исполняет свой долг, становится всё толше, толще.. Вылупишься ты когда-нибудь, Кот?
Я нарисовал на своей скорлупе, на своей стене, на своей рисовой бумаге тонкой реальности священные картинки из Книги. Я обложился тотемами, не зная толком, что и зачем, и не нуждаясь в том, чтобы что-либо и зачем-либо с ними делать. Я строю деревянный аэропорт в джунглях - в надежде, что прилетит самолёт. Ты называешь это "бардак". У тебя лёгкий язык. У меня есть Кот, да - но и у тебя есть своя Мышь.. И к ней я отношусь точно так же. Нет у меня такого и столько ядерного горючего, чтобы согреть их всех - родившихся не туда, сделавших не то... Умерших нечаянно, оставшись живыми. Поэтому мне стыдно. Поэтому мне больно. Поэтому я делаю себе харакири путём отрубания тебе головы. И так - с частотой раз в секунду (уж я-то знаю, что такое частота!).. "Орёл или решка, \\ Караси на лугу, \\ А я - Алёша Пешков, \\ Я никому не помогу" (и всё это на мотив "Midnight Special", копирайты - наши) И когда ты хвастаешься, что у тебя есть генератор "Мяу" - это неправильно, это не то, Марта, это не крик о помощи, это крик понуждения!.. . .. Простите, сорвалось.
...Но тут подоспели Коты со своими Яйцами и всё опошлили. И правильно. Потому что ничего не прошло. Вы всё так же стоите с отрубленной головой, а я всё так же стою, валяясь на полу и мёртвый. И чем виноват бедный электронный котёнок, что об него, как волна о прибой, стучусь головою я? Почему я ищу красоту там, где другие уже всё нашли, что можно было в этом найти? Уже всё сказали, как в начале этого текста? Всё должно быть актуальным, современным, оправданным, здравым - а тут... А тут вдруг проплывает оранжевая рыбка по воздуху справа из-за угла.. И опять какбылюбовь - горлом. И не уйдём мы от этого с котёнком по лунной дорожке ни к какому сияющему звёздами небу, и не придёт за нами Хрустальный Котобус,и не заберёт никого никуда.. А значит - теория неверна, практически не полезна, и чтобы доковыряться до следующих кругов невоплощения, до следующего "члена лошади", до следующей квадроуретронекроксенофобии, надо опять... потом... ПотОм и КровьЮ, ага.. Словно капельки пота из пор, // Из под кожи сочилась душа.. Ага, два раза. Щя. Это оно будет ме-е-еедленно вылазить.
Какая-то из покемонских полнометражек начинается пафосным рёвом рождающегося существа: "Кто я? Зачем я пришёл в этот мир?".. Ну, и т.п. А на экране только рисованое опуклое небо, и на нём - редкие белые облачка... А однажды, лёжа в одном доме, когда ишо никаких покемонов не было и в помине, я услышал из соседней комнаты, где спал-полежал неходячий лежачий не молодой-не старый - самое то - инвалид... Ночью, шёпотом.. "Кто я? Зачем я?" Может, это только приглючилось и приснилось, но это вряд ли. Наверно, дюже общий вопрос.