Jul 27, 2011 15:55
Он был поэтом. Он везде носил свои стихи. Смятый пожолклый листочек. Он их читал и прятал от чужих глаз. Он улыбался. Он знал, что его стихи не вечны, он знал, что они исчезнуть вместе с этой бумагой. Но он не думал о завтра… потому что завтра у него будет новый стих, который заставит его улыбаться.