Virgen suicida, ¿qué gritaba ella?
No nos cabía en la cabeza aquel vacío que podía sentir un ser capaz de segarse las venas de las muñecas, aquel vacío y aquella calma tan grandes. Teníamos que embadurnarnos la boca con sus últimas huellas, las marcas de barro en el suelo, las maletas apartadas de un puntapié, teníamos que respirar una y otra vez el aire de las habitaciones donde se habían matado. A fin de cuentas, daba igual la edad que tuviesen, el que fueran tan jóvenes, lo único que importaba era que las habíamos amado y que no nos habían oído cuando las llamábamos, que seguían sin oírnos ahora, aquí arriba, en la casa del árbol, con nuestro escaso cabello y nuestra barriga, llamándolas para que salgan de aquellas habitaciones donde se habían quedado solas para siempre, solas en su suicido, más profundo que la muerte, y en las que ya nunca encontraremos las piezas que podrían servir para volver a unirlas.
Las vírgenes suicidas, Jeffrey Eugenides.
18 semanas sin actualizar. Notengoperdóndedios. Pero el vuestro sí, ¿verdad? Es culpa del estrés del curso. Pero ya es vacaciones. Y hay sol y playa y piscina. Mientras yo estoy en casa sin hacer nada.No hay mucho que decir. Me he cortado el pelo. Tengo un vestido verde. Quiero un gato. Y esas cosas que pasan. O que no pasan.