(no subject)
Откуда известно, что человек рождается для того, чтобы, пройдя череду испытаний, стать лучше, добрее, совершеннее, приблизиться к истине, добру и красоте и бла-бла-бла?
Откуда это известно?
Просветленные всего мира согласно шепчут нам об этом, каждый на своем языке.
Откуда им это известно?
Но так приятно и легко в это верить. То есть нет, трудно, конечно, согласиться с тем, что твоя жизнь - испытательный полигон, что все шишки сыплются на твою голову не просто так, что потом, если ты в этой жизни будешь молодцом и пройдёшь все уровни достойно, то спасешься и в следующей жизни получишь сладкую конфету, - но все другие концепции ещё неубедительнее.
И вот, предположим, решишь, что отныне будешь стремиться стать светом, менять все свои настройки на более совершенные, принимать себя и свои ситуации с миром, то бишь со смирением, поверишь, что вся вселенная относится к тебе с любовью... И вдруг - бац! Или книжку откроешь про Смутное время и про то, как осажденные поляки в Кремле друг друга кушали, или наткнешься на передачу про ацтеков и их миленькие обычаи (освященные, кстати, какими-то Важными, на взгляд ацтеков, Причинами). И задумаешься: вот зачем нужны во все века все эти бесконечные усилия по личному самоусовершенствованию? Меняется ли от них что-нибудь вокруг?
Зачем были нужны эпоха Возрождения и века Просвещения, если потом наступают две подряд мировых войны, которые обнуляют все усилия всех, кто пытался сделать общество более человечным? Если человечество - само или с помощью каких-то сил - падает ниже уровня своего старта? Если оно проделывает это постоянно?
Однажды я в сердцах высказала все это Свете Источник. Зачем, мол, говорю дышать лотосами, воспитывать свою волю и тело, к чему-то там стремиться, если 90% окружающих прекрасно без этого обходятся? Все равно, говорю, человечество как организм не развивается и даже не собирается этим заниматься - вот для чего мне так париться, будучи его неотъемлемой молекулой?
На это Света молча приподняла большим и указательным пальцем шелковый платок, который валялся рядом на стуле. Платок тут же стал похож на шатер, верхушка которого тянулась за ее пальцами. Видишь? - говорит. Человечество - как эта ткань, поднялся один - потянул за собой других.
Но я все равно не понимаю, как и куда эта ткань может подняться, если на ней висят свинцовые гири с надписями "ацтеки", "конкистадоры", "инквизиция", "НКВД" там, "Гестапо" и прочими. Мне кажется, что в мире ничего не меняется, кроме техники. Особенно мне так кажется, если я вдруг посмотрю новости.
Так для чего задумывалась эта чудесная компьютерная игра, в которой мы все являемся живыми героями? Ради шепота просветленных или все-таки ради вот этих вот незабываемых моментов истории, когда люди с остервенением изощренно друг друга уничтожают? Или то и другое на равных входит в этот all inclusive?
Как эта любящая вселенная в принципе может допустить такие эпизоды, как Холокост, как геноцид армян? Что это за любовь такая странная?
Ответов на эти вопросы у меня нет.
Жизнь такая непонятная.
Так жалко нас всех.
Иногда Бог представляется мне пятилетним ребенком, с живым интересом отрывающим ножки у мухи, чтобы узнать, как она, муха, будет дальше жить без ножек. Он даже может нежно назвать ее "мухочкой".
И некому дать ему подзатыльник.
Откуда это известно?
Просветленные всего мира согласно шепчут нам об этом, каждый на своем языке.
Откуда им это известно?
Но так приятно и легко в это верить. То есть нет, трудно, конечно, согласиться с тем, что твоя жизнь - испытательный полигон, что все шишки сыплются на твою голову не просто так, что потом, если ты в этой жизни будешь молодцом и пройдёшь все уровни достойно, то спасешься и в следующей жизни получишь сладкую конфету, - но все другие концепции ещё неубедительнее.
И вот, предположим, решишь, что отныне будешь стремиться стать светом, менять все свои настройки на более совершенные, принимать себя и свои ситуации с миром, то бишь со смирением, поверишь, что вся вселенная относится к тебе с любовью... И вдруг - бац! Или книжку откроешь про Смутное время и про то, как осажденные поляки в Кремле друг друга кушали, или наткнешься на передачу про ацтеков и их миленькие обычаи (освященные, кстати, какими-то Важными, на взгляд ацтеков, Причинами). И задумаешься: вот зачем нужны во все века все эти бесконечные усилия по личному самоусовершенствованию? Меняется ли от них что-нибудь вокруг?
Зачем были нужны эпоха Возрождения и века Просвещения, если потом наступают две подряд мировых войны, которые обнуляют все усилия всех, кто пытался сделать общество более человечным? Если человечество - само или с помощью каких-то сил - падает ниже уровня своего старта? Если оно проделывает это постоянно?
Однажды я в сердцах высказала все это Свете Источник. Зачем, мол, говорю дышать лотосами, воспитывать свою волю и тело, к чему-то там стремиться, если 90% окружающих прекрасно без этого обходятся? Все равно, говорю, человечество как организм не развивается и даже не собирается этим заниматься - вот для чего мне так париться, будучи его неотъемлемой молекулой?
На это Света молча приподняла большим и указательным пальцем шелковый платок, который валялся рядом на стуле. Платок тут же стал похож на шатер, верхушка которого тянулась за ее пальцами. Видишь? - говорит. Человечество - как эта ткань, поднялся один - потянул за собой других.
Но я все равно не понимаю, как и куда эта ткань может подняться, если на ней висят свинцовые гири с надписями "ацтеки", "конкистадоры", "инквизиция", "НКВД" там, "Гестапо" и прочими. Мне кажется, что в мире ничего не меняется, кроме техники. Особенно мне так кажется, если я вдруг посмотрю новости.
Так для чего задумывалась эта чудесная компьютерная игра, в которой мы все являемся живыми героями? Ради шепота просветленных или все-таки ради вот этих вот незабываемых моментов истории, когда люди с остервенением изощренно друг друга уничтожают? Или то и другое на равных входит в этот all inclusive?
Как эта любящая вселенная в принципе может допустить такие эпизоды, как Холокост, как геноцид армян? Что это за любовь такая странная?
Ответов на эти вопросы у меня нет.
Жизнь такая непонятная.
Так жалко нас всех.
Иногда Бог представляется мне пятилетним ребенком, с живым интересом отрывающим ножки у мухи, чтобы узнать, как она, муха, будет дальше жить без ножек. Он даже может нежно назвать ее "мухочкой".
И некому дать ему подзатыльник.