Март
Я люблю март.
Ну, по вполне понятным причинам.
А кроме того, я люблю стихи. Многие из тех, кто об этом знает, уж далече. И тем не менее. На днях один мой друг (ОМД), захлебываясь от восторга, прислал мне стих какого-то молодого мальчика. Вполне себе никакой стих ни о чем - ну, что, собственно, можно интересного написать в молодости, если ты не гений? Там, конечно, было про любовь, и про разлуку, и про то, что некому руку подать, но в целом оптимистичненько так. Однако дело же не в том, ПРО ЧТО стих, дело же в том - КАК. Мне лично нравятся другие стихи. Когда предложение не кончается строчкой. Когда вроде бы - ну и что? - а как прочитаешь - бля! Когда настроение передается не только словами, а и ритмом, темпом, сочетанием звуков, паузами. Вот такие, как этот (ОМД, конечно, не понравится, но вдруг?):
Март
Дни удлиняются. Ночи
становятся все короче.
Нужда в языке свечи
на глазах убывает,
все быстрей остывают
на заре кирпичи.
И от снега до боли
дни бескрайней, чем поле
без межи. И уже
ни к высокому слогу,
ни к пространству, ни к Богу
не прибиться душе.
И не видит предела
своим движениям тело.
Только изгородь сна
делит эти угодья
ради их плодородья.
Так приходит весна.
(с)
P.S. Всем, кто вспомнил, - спасибо )
Ну, по вполне понятным причинам.
А кроме того, я люблю стихи. Многие из тех, кто об этом знает, уж далече. И тем не менее. На днях один мой друг (ОМД), захлебываясь от восторга, прислал мне стих какого-то молодого мальчика. Вполне себе никакой стих ни о чем - ну, что, собственно, можно интересного написать в молодости, если ты не гений? Там, конечно, было про любовь, и про разлуку, и про то, что некому руку подать, но в целом оптимистичненько так. Однако дело же не в том, ПРО ЧТО стих, дело же в том - КАК. Мне лично нравятся другие стихи. Когда предложение не кончается строчкой. Когда вроде бы - ну и что? - а как прочитаешь - бля! Когда настроение передается не только словами, а и ритмом, темпом, сочетанием звуков, паузами. Вот такие, как этот (ОМД, конечно, не понравится, но вдруг?):
Март
Дни удлиняются. Ночи
становятся все короче.
Нужда в языке свечи
на глазах убывает,
все быстрей остывают
на заре кирпичи.
И от снега до боли
дни бескрайней, чем поле
без межи. И уже
ни к высокому слогу,
ни к пространству, ни к Богу
не прибиться душе.
И не видит предела
своим движениям тело.
Только изгородь сна
делит эти угодья
ради их плодородья.
Так приходит весна.
(с)
P.S. Всем, кто вспомнил, - спасибо )