НОСИПЕТ
Оригинал взят у valkiriarf в НОСИПЕТ
- А что еще капали в нос? - спрашиваю я маму ребенка, вглядываясь в кротовые норы его носовых ходов.
- Носипет, - моментально отвечает мне мама.
Я на секунду завис. Какой еще к черту Носипет? Ни разу в жизни не слышал про Носипет. Нет, час назад я уже принимал девочку, чей кашель мама лечила индийским травяным сиропом с незнакомым и трудновоспроизводимым названием. Но уж в назальных каплях и спреях я разбираюсь хорошо. Почему же я тогда не в курсе про существование Носипета?
- Может, Нособек? - на всякий случай уточняю я. Ведь такое часто бывает, когда ребенку в порыве фармацевтической нежности заливают в нос всё, что может найтись в аптечке. А найтись там может что угодно: и папины назальные гормоны, и мамины противовирусные капли, и дедушкино слабительное.
- Нет-нет, Носипет, - уверенно мотает головой мама.
Что ж ты за зверь такой, Носипет, а? Я откладываю инструменты в сторону, беру в руки смартфон и открываю Гугл. Старательно ввожу название и запускаю поиск. Гугл думает около десяти секунд, а затем предлагает мне к ознакомлению фотокопию какого-то трактата, написанного на латыни в 1622 году. "Ведьминское снадобье", - озаряет меня, - "мать пациента - древняя колдунья, ей четыреста с лишним лет, поэтому лечит тем, чему больше доверяет". Перевожу взгляд на маму ребенка. Нет, вроде выглядит молодо. Симпатичная. На ведьму не тянет. Версию с древним колдовством отметаем.
- Может быть, Синупрет? - с надеждой вопрошаю я. Ну а что, возможно же такое: купили капли от насморка для приема внутрь, а закапали по привычке в нос. У нас ведь чего только не бывает - и свечки ректальные жуют и сиропами мажутся. Вдруг, здесь тоже что-то подобное.
- Нет, доктор, Носипет, - хлопает глазами мама. По амплитуде ее морганий я внезапно понимаю - она уже не так уверена. Уж что-что, а мимику своих пациентов я читаю как заправский физиогномист.
- То-о-очно? - задаю я уточняющий вопрос с интонацией опытного следователя, выбивающего признание.
Мама начинает меняться в лице.
- О-ой. Уже не-е зна-аю, - растягивает звуки мама, и лицо ее тоже слегка растягивается от неуверенности, - а что же тогда я ему капала, доктор?
Я закрываю глаза, читаю про себя дежурную мантру и оперативно впадаю в профессиональный врачебный транс. Мне видятся горы Тибета, стены Шоа-Линя, а также древний старец в оранжевом одеянии, сидящий в позе лотоса. Он степенно поднимает указательный палец к небу и губы его шепчут: "Помни про казус Эреспала". Точно! Я стремительно выхожу из транса обратно в поликлинику. Как же можно было забыть про казус Эреспала? Это же классика: приходит на прием пациент и говорит, что пил сироп от кашля, но не помнит какой. Ты спрашиваешь: на какую хоть букву начинается? Он отвечает: на "с". А в итоге это оказывается Эреспал, у которого "с" вообще в середине. То есть при угадывании названия препарата надо полностью отключить логику и довериться подсознанию в надежде, что оно правильно просканирует окружающие пациента торсионные поля и соберет необходимую этимологическую единицу из обрывков его воспоминаний, ассоциаций и загнанных в астрал детских страхов.
Я напрягаюсь и, используя практику индейских магов, сдвигаю свою точку сборки в какое-то откровенно противоестесственное положение. Мир вокруг сразу меняет геометрию, палитру, акустику и физическое законодательство. Еще немножечко... Еще совсем чуть-чуть... Разгадка Носипета уже близка... Нашел!
Я вправляю вывихнутую точку сборки и осоловелыми глазами смотрю на маму пациента. Мои пересохшие губы шепчут:
- Пиносол?
- Точно, доктор, - радуется молодая женщина, к счастью не оказавшаяся древней колдуньей, - Пиносол! А как Вы догадались?!
- Ну что Вы, мадам, - я вытираю со лба испарину и облокачиваюсь на стол, чтобы не было заметно моего мелкого тремора, - это же моя работа.
Через минуту тремор стихает, я улыбаюсь и снова беру в руки инструмент. Эзотерика эзотерикой, а осмотр должен быть завершен. Я снова вглядываюсь в кротовые норы носовых ходов. Что ждет меня в этой чарующей бездне - одному Носипету известно.
Evgeny Stepanovich
- А что еще капали в нос? - спрашиваю я маму ребенка, вглядываясь в кротовые норы его носовых ходов.
- Носипет, - моментально отвечает мне мама.
Я на секунду завис. Какой еще к черту Носипет? Ни разу в жизни не слышал про Носипет. Нет, час назад я уже принимал девочку, чей кашель мама лечила индийским травяным сиропом с незнакомым и трудновоспроизводимым названием. Но уж в назальных каплях и спреях я разбираюсь хорошо. Почему же я тогда не в курсе про существование Носипета?
- Может, Нособек? - на всякий случай уточняю я. Ведь такое часто бывает, когда ребенку в порыве фармацевтической нежности заливают в нос всё, что может найтись в аптечке. А найтись там может что угодно: и папины назальные гормоны, и мамины противовирусные капли, и дедушкино слабительное.
- Нет-нет, Носипет, - уверенно мотает головой мама.
Что ж ты за зверь такой, Носипет, а? Я откладываю инструменты в сторону, беру в руки смартфон и открываю Гугл. Старательно ввожу название и запускаю поиск. Гугл думает около десяти секунд, а затем предлагает мне к ознакомлению фотокопию какого-то трактата, написанного на латыни в 1622 году. "Ведьминское снадобье", - озаряет меня, - "мать пациента - древняя колдунья, ей четыреста с лишним лет, поэтому лечит тем, чему больше доверяет". Перевожу взгляд на маму ребенка. Нет, вроде выглядит молодо. Симпатичная. На ведьму не тянет. Версию с древним колдовством отметаем.
- Может быть, Синупрет? - с надеждой вопрошаю я. Ну а что, возможно же такое: купили капли от насморка для приема внутрь, а закапали по привычке в нос. У нас ведь чего только не бывает - и свечки ректальные жуют и сиропами мажутся. Вдруг, здесь тоже что-то подобное.
- Нет, доктор, Носипет, - хлопает глазами мама. По амплитуде ее морганий я внезапно понимаю - она уже не так уверена. Уж что-что, а мимику своих пациентов я читаю как заправский физиогномист.
- То-о-очно? - задаю я уточняющий вопрос с интонацией опытного следователя, выбивающего признание.
Мама начинает меняться в лице.
- О-ой. Уже не-е зна-аю, - растягивает звуки мама, и лицо ее тоже слегка растягивается от неуверенности, - а что же тогда я ему капала, доктор?
Я закрываю глаза, читаю про себя дежурную мантру и оперативно впадаю в профессиональный врачебный транс. Мне видятся горы Тибета, стены Шоа-Линя, а также древний старец в оранжевом одеянии, сидящий в позе лотоса. Он степенно поднимает указательный палец к небу и губы его шепчут: "Помни про казус Эреспала". Точно! Я стремительно выхожу из транса обратно в поликлинику. Как же можно было забыть про казус Эреспала? Это же классика: приходит на прием пациент и говорит, что пил сироп от кашля, но не помнит какой. Ты спрашиваешь: на какую хоть букву начинается? Он отвечает: на "с". А в итоге это оказывается Эреспал, у которого "с" вообще в середине. То есть при угадывании названия препарата надо полностью отключить логику и довериться подсознанию в надежде, что оно правильно просканирует окружающие пациента торсионные поля и соберет необходимую этимологическую единицу из обрывков его воспоминаний, ассоциаций и загнанных в астрал детских страхов.
Я напрягаюсь и, используя практику индейских магов, сдвигаю свою точку сборки в какое-то откровенно противоестесственное положение. Мир вокруг сразу меняет геометрию, палитру, акустику и физическое законодательство. Еще немножечко... Еще совсем чуть-чуть... Разгадка Носипета уже близка... Нашел!
Я вправляю вывихнутую точку сборки и осоловелыми глазами смотрю на маму пациента. Мои пересохшие губы шепчут:
- Пиносол?
- Точно, доктор, - радуется молодая женщина, к счастью не оказавшаяся древней колдуньей, - Пиносол! А как Вы догадались?!
- Ну что Вы, мадам, - я вытираю со лба испарину и облокачиваюсь на стол, чтобы не было заметно моего мелкого тремора, - это же моя работа.
Через минуту тремор стихает, я улыбаюсь и снова беру в руки инструмент. Эзотерика эзотерикой, а осмотр должен быть завершен. Я снова вглядываюсь в кротовые норы носовых ходов. Что ждет меня в этой чарующей бездне - одному Носипету известно.
Evgeny Stepanovich