Город - Призрак.
Камбо 10
Город - Призрак.
17.13 Я сидел. На краю. Ай-Петри. Ну, пусть, скалы Шишко - 1080 метров... Тьфу. Давайте-ка с начала, по-новой. Я сидел, прислонившись спиной к обросшей сочным оранжевым лишайником балюстраде, на третьем этаже французского казино в Слоновых горах Камбоджи. Слева был Таиланд и разгорался закат. Справа громоздились безглазые развалины казино 19 века, давно превратившегося в призрак. В одной руке у меня была початая бутылка девятилетней "Дойны". В другой, что на взгляд почище, - полпомидора и дюжий огрызок Московской сырокопчёной. Передо мной, всё на том же парапете, стояли: плавленный сыр, французские булки, остатки обеденного риса с овощами. На шее висел верный, промасленный донельзя "Викторинокс". Сорри, я на пару кадров отлучусь...
* * *
Ладно, сорри, давайте по-порядку. В 7.30 утра, как было обещано, никто за мной, конечно же, не заехал. Но плюс в этом деле очевидный: пообщался с пожилым лондонским Денди с тросточкой, и выяснил, что отдельное сиденье в "шаред тэкси" до Пном-Пеня стоит всего 10 долларей, что есть, по сравнению с 5 часами тряски в автобусе, зер гут. Заодно всласть наслушался баек о воровстве и разбоях в Пном-Пене: типа, прямо на глазах один бандюк полосует двушку ножом по икре, а другой в это время срывает сумочку и убегает (при полном безусловном попустительстве полиции, разумеется, потому, что "ган-ы" в карманах у бандюков подлиннее полицейских). Ох, не нравится мне всё это... Ещё потрепался с нашим портье в гесте, катит мой лимузин. Бусик и бусик. Внутри только молоденькая пара из Германии.
Покатались по КампОту по бешенлму косинусу, , собрали ещё 3 девушек и 2 парней: Австралия, Голландия... Интернационал, короче. Итого 8 человекомест плюс гид - хлопец лет 20. Переехали через мост, где я давеча гулял и ломанулись в "огороды". Огороды закончились разрытыми дренажными трубами (канава метра три...) с мостиком из двух бамбучин под каждую ногу и одной - как перила. Мне с моей тушкой стрёмно было: прогиб образовывался внушительный. Остальные вроде ничего, только голландец высоты боялся. Прошли будущий "локал темпол" - пока одни зверушки бетонные стоят - встретили пацанский джип "Тойоту" (тут бобёр выдохнул - если джип может, то и я смогу...) А горы перед носом росли такие-себе ну о-очень внушительные. Ну... примерно разряда подъёма на Сокол от Чёртова Пальца. Дорога, по которой "Тойота" прикатила, ушла вправо, а осталась такая-натоптанная тропка, одна беда, для кхмеров - я только пригнувшись двигаться мог.
И - началось. Поначалу всё было гуманно - ну чуть вверх, погонный киометраж наматывается, хорошо. Потом тропка взяла круче, и ещё круче, и ещё круче. А время уже к 9, жара. Да влажность сволочная: жидкая тропка, проскальзывает. Первые двести метров набора высоты у меня инда пар, как из локомотива 19 века вышибли. Ну, намана, примерно так я себе это дело и мыслил. Одна беда - согнутым всё время идти. Счастье, штатив я к рюку горизонтально, внизу пришпандорил. А вот дальше, когда мы водопадик махонький миновпли, совсем беда настала. Тропа ломанулась в небо ну не хуже Долинно-Привиденной. Но в Долинке нет той влажности (еслт не в дождь идти...) и нет того количества путающихся под ногами лиан. Четырёхсотметровую отметку (от нуля у канавы с трбами...) я брал уже на полном "автопилоте". Пот льёт, глаза как у рака, увидевшего, как кит камбалу, ноги ватные, мозг в отключке, ну форменный овощ с грядки.
Скребусь, руками за что попало хватаюсь (ай, снова колючее...), язык где-то за плечом, сердце в горле. А отставать низзя - колонну рейнджер с калашом замыкает, одним присутствием подгоняет. Попутчикам моим, пусть мокры и пыхтят, хорошо: им сегодня же вниз, по два литра воды в рюкзачок и всего делов. А у меня одной воды шесть литров, плюс жратва на сутки, плюс камера с оптикой и матёрым "жулезным" треножником - итого, если пессимистично, как у меня к тому времени было, килограмм 15. Иду, и чувствую, что ща прямо вот лягу и начну, тихо поскуливая, кончаться. Слава Богу Смерти - Яме, не дал погибнуть на втором двухсотметровье...
На пятой и шестой сотне вертикальных метров я тупо искал куст, под которым вежливо сдохнуть. Все, кроме голландцев и безразличного к нашим тяготам автоматчика, шебуршались впереди и вверху. Но посмотреть, где там они, голова у меня уже, как той свинки под дубом, не поднималась. За лианы-корни потыкался, по камешкам качающимся оскальзывался, руку в кровь ободрал какими-то колючками, настрой был хуже некуда. "Всё, последний в жизни трек в Юго-Восточной Азии", "старенький я, патриаршье кресло и внуков колечком, пожалуйста", "а может вылить всю эту сволочную воду нахрен..." и так далее по предлиннющему списку. С 1988-го, когда Мэтр Коробан нас убивал 40-градусной жарой на Ай-Петринском серпантине, я себя хуже не чувствовал. Дайте мне горсть валидолу и посадите в холодильник! Лисёнок. Полярный. Состоявшися.
* * *
Дорога и синий грузовичок, что ждал нас на отметке 650м, был не счастьем, но манной небесной. Я готов был целовать его в пыльные гайки колёс. :-) Раскинули брезент, попадали в кузов как мокрые дровеняки и поехали считать недецкие колдобины последних трёхсот метров вверх и десятка в плане. Дорогу через Национальный Парк Бокор китайцы строят знатную. Техники по пути околачивается - тьма. Экскаваторы, грейдеры, грузовики типа карьерных. Обещают за год добить, и тогда конец всей той экзотике, за которой мы сюда в восьмером корячились. Вообще, официально, дорога на "Бокор Хилл Стейшн" закрыта, и никакие экскурсии не проводятся. Это на всех форумах написано, чтонаших, что западных. Поэтому и водят стражущий приключуху народ в обход законов, конченными партизанскими тропами... А когда я увидел рекламный щит, какое собираются тут построить новое казино, понял, что ещё три, максимум четыре года и - всё. ТОРОПИТЕСЬ, КТО УСПЕЕТ!!!
Туч на полуденном небе копилось предостаточно, но с погодой нам повезло по полной. Не дай Кубера, дождь - я бы той мега-тропки до вечера не вытянул... Аккуратный зеленокрыший белый домик рейнджерской станции остался у огромного голубого-голубого водохранилища слева. Каменистая грунтовка плотным серпантином везла нас прямиком к церкви. Тут я почувствовал, что очередной отвал башки, ой, недалёк... Заброшенное в 40-х годах французское поселение на горе Бокор - объект, без которой я себе Камбоджи не представляю. Это настолько сильное и красивое место... Во всяком случае, пока всё здесь не разгорелось огоньками нового казино и не огласилось музыкой. Ярко-оранжевая церковь просто не давала шанса оторвать от себя глаз. Не знаю, какого оно тут всё вокруг раньше было цвета, но теперь - наиоранжевейшей, почти флуоресцентной ржавчины! Полный и окончательный отпад.
Гид торопит, не даёт развернуться с фото. Я понимаю, что медленно шёл и пыхтел, что народу сегодня по тому же "трейлу" вниз, так кто тому народу виноват? Я-то тут на полные сутки, оставьте меня, плиз, в покое... Нет, грузимся и едем на обед... в казино! Отвал башки. Настолько живописного здания я ещё в жизни не видывал. Плюю на обед, бегу снимать. Да понимаю я, что весь вечер всё здесь моё, всё равно не могу удержаться! Понёсся на третий этаж, свалился в самый подвал, интересно, аж жуть. Рис с овощами за компанию жевать тоже пришлось - все вокруг жуют, и мне вроде как положено. Поели, до старой водонапорки сбегали (реально французы её с летающей тарелки копировали...), покатились с холма к рейнджерам. Туалет, там, всякий, душик. Я порадовался вот так, запросто брошенным на стол автоматам (заряженым, между прочим...) Гид пообещал "рейнджера с ключами", вручил мне сухпай на сутки и поскакал собирать разбредшуюся толпу в машину.
Со скуки разобрал "сухпай". Завёрнутый в грязный банановый лист зелёный салат с увешаными землёй корнями я врядли есть буду. То же касается шматка сырого мяса грамм на триста и кулёчка риса на полкило. Подарил рейнджерам, сказали "спасибо". Ну... Я так думаю, что это было "спасибо", а не "сдохни" - они по-нашему, по-английски то есть, не размовляются вообще. Ключ получил, комнату, к которой он подошёл, с третьего подхода нашёл, воду и колбасу с коньяком выгрузил, можно на прогулку двигать. А комната прикольная. Три деревянных двухэтажных кровати с бельём - вот вам и вся обстановка. Ну точняк, как в горнолыжном приюте у скалы Шишко. Только дерево поприличней. Рейнджеры одного из крупнейших заповедников страны всё-таки, а не какие-то там лыжники-спасатели.
Как затеял я оттягиваться с фотиком по развалюшкам, так четыре часа в миг единый и пронеслись. Церковь и Отель Бокор оставил на утро: солнышко с нужной стороны подкрадётся. Народ на экскурсии регулярно подваливает, запреты им явно пофиг. Ну конечно... на таких внедорожных "Мерсах" любые запреты пофиг. От живописных рзвалюшек у меня просто глаза разбегались и обратно не сбегались. И в анфас их снимал, и в профиль, и в три четверти с каждого бока, ну прямо как для тюремного заключения. Занятные многослойные скальные пирожки нашёл. Ну о-очень странный, абсолютно нефункциональный грибок из толстого бетона. Но в сравнении с "оплотом матёрого большевизма" - красная церковь, красная почта, красное казино всё это было посто гарниром. Попутно пару раз провалился в заросшие дренажные канавы, травой увитые почище камуляжной сети, благо, неглубко и без тяжёлых последствий для голеностопов.
Кога солнышко к поближе к морю-океану сползло, поскрител я кмменюками на самый верх, к казино и обрыву к морю. Ещё днём присмотрел, что балюстрада там как раз для торжственного ужина предназначена. Протёр влажными салфетками (и пусть воняют, главное - чисто чтоб) и разложил красивенько огурцы и помидорки, колбаски московской настругал, сыр плавленный в треугольничках вскрыл, фрнцузские булки мяконькие сырком густо намазал и ка-а-а-ак отхлебну! За Камбо, которая вторую жизнь подарила. За сладкие мечты, которые наконец, сбываются. За здоровье, чтобы своими ногами домой вернуться, конечно же - я как посмотрел, как комарьё за время подъёма сожрало в мелкий пупырышек всех моих попутчиков и попутчиц - в ужас пришёл. Вот и ходи после этого по тропическим лесам в футболках да шортиках... Не, так и буду мучаться в штанах толстых и рубашках с длинным рукавом. Так все кхмеры делают, значит - правильно!
Отошёл, минут на десять - свет пока не подходил - погулял по казино, ракурсы на завтра присмотрел. Один-одинёшенек наверху остался, до самой рейнджерской станции... Вернулся, комарином-спреем одёжу обрызгал, комарином-гелем репу густо намазал, к столбу балюстрады прислонился, одну ногу в сторону моря спустил - висит, поставить некуда, бо самый край обрыва, другую на твёрдую опору. Так спокойнее. Цикады орут, стрекозы огромные над головой кружат, изредка ветер звуки музыки с побережья доносит. Красота вокруг - сказочная. Горы, море, закат, а уж развалюшка рядом - полцарства за неё не жаль (есть у кого полцарства, - давайте, ей-ей отдам, не пожалею...) тучи набежали, закат погасили, ветер посвежел до желания накинуть поларку (ЁКЛМН, ну точно, как на Ай-Петри, только под ногами пальмы и вообще зелень какая-то "не та".
Не будем искушать судьбу ночными съёмками - места вокруг незнакомые, возвращаться, если дорогами - далече. К тому же интересны мне одни тут заросшие брьяном ступенечки, от гриба-переростка акурат в направлении водохрана у рейнджерской станции стартующие. Сейчас мы фонарик на лоб (темно уже) и будем их мало-мало "проверяйт" на вшивость. Чудная лесенка оказалась, всего трижды и споткнулся-то. Облаялся тремя собаками, добрался до комнаты, как был, с фонариком, душ принял (электричества нет, а от свечей, рейнджерами предложенными, я почему-то отказался) и - писать, писать, писать. Хоть понемногу надо навёрстывать, ведь позабываю всё по приезду нахрен, когда каждый новый день столько позитива приносит... Завтра подъём в пять и - на водопад, плюс усиленные поиски ещё одного заброшенного дворца. А ночь за окном - темноты черней и тишины тише. Все спят, и мне пора под рейнджерское одеяльце сомнительной чистоты... %-) Спокойной ночи, Станция-Бокор-На-Холме (Bokor Hill Station).
Город - Призрак.
17.13 Я сидел. На краю. Ай-Петри. Ну, пусть, скалы Шишко - 1080 метров... Тьфу. Давайте-ка с начала, по-новой. Я сидел, прислонившись спиной к обросшей сочным оранжевым лишайником балюстраде, на третьем этаже французского казино в Слоновых горах Камбоджи. Слева был Таиланд и разгорался закат. Справа громоздились безглазые развалины казино 19 века, давно превратившегося в призрак. В одной руке у меня была початая бутылка девятилетней "Дойны". В другой, что на взгляд почище, - полпомидора и дюжий огрызок Московской сырокопчёной. Передо мной, всё на том же парапете, стояли: плавленный сыр, французские булки, остатки обеденного риса с овощами. На шее висел верный, промасленный донельзя "Викторинокс". Сорри, я на пару кадров отлучусь...
* * *
Ладно, сорри, давайте по-порядку. В 7.30 утра, как было обещано, никто за мной, конечно же, не заехал. Но плюс в этом деле очевидный: пообщался с пожилым лондонским Денди с тросточкой, и выяснил, что отдельное сиденье в "шаред тэкси" до Пном-Пеня стоит всего 10 долларей, что есть, по сравнению с 5 часами тряски в автобусе, зер гут. Заодно всласть наслушался баек о воровстве и разбоях в Пном-Пене: типа, прямо на глазах один бандюк полосует двушку ножом по икре, а другой в это время срывает сумочку и убегает (при полном безусловном попустительстве полиции, разумеется, потому, что "ган-ы" в карманах у бандюков подлиннее полицейских). Ох, не нравится мне всё это... Ещё потрепался с нашим портье в гесте, катит мой лимузин. Бусик и бусик. Внутри только молоденькая пара из Германии.
Покатались по КампОту по бешенлму косинусу, , собрали ещё 3 девушек и 2 парней: Австралия, Голландия... Интернационал, короче. Итого 8 человекомест плюс гид - хлопец лет 20. Переехали через мост, где я давеча гулял и ломанулись в "огороды". Огороды закончились разрытыми дренажными трубами (канава метра три...) с мостиком из двух бамбучин под каждую ногу и одной - как перила. Мне с моей тушкой стрёмно было: прогиб образовывался внушительный. Остальные вроде ничего, только голландец высоты боялся. Прошли будущий "локал темпол" - пока одни зверушки бетонные стоят - встретили пацанский джип "Тойоту" (тут бобёр выдохнул - если джип может, то и я смогу...) А горы перед носом росли такие-себе ну о-очень внушительные. Ну... примерно разряда подъёма на Сокол от Чёртова Пальца. Дорога, по которой "Тойота" прикатила, ушла вправо, а осталась такая-натоптанная тропка, одна беда, для кхмеров - я только пригнувшись двигаться мог.
И - началось. Поначалу всё было гуманно - ну чуть вверх, погонный киометраж наматывается, хорошо. Потом тропка взяла круче, и ещё круче, и ещё круче. А время уже к 9, жара. Да влажность сволочная: жидкая тропка, проскальзывает. Первые двести метров набора высоты у меня инда пар, как из локомотива 19 века вышибли. Ну, намана, примерно так я себе это дело и мыслил. Одна беда - согнутым всё время идти. Счастье, штатив я к рюку горизонтально, внизу пришпандорил. А вот дальше, когда мы водопадик махонький миновпли, совсем беда настала. Тропа ломанулась в небо ну не хуже Долинно-Привиденной. Но в Долинке нет той влажности (еслт не в дождь идти...) и нет того количества путающихся под ногами лиан. Четырёхсотметровую отметку (от нуля у канавы с трбами...) я брал уже на полном "автопилоте". Пот льёт, глаза как у рака, увидевшего, как кит камбалу, ноги ватные, мозг в отключке, ну форменный овощ с грядки.
Скребусь, руками за что попало хватаюсь (ай, снова колючее...), язык где-то за плечом, сердце в горле. А отставать низзя - колонну рейнджер с калашом замыкает, одним присутствием подгоняет. Попутчикам моим, пусть мокры и пыхтят, хорошо: им сегодня же вниз, по два литра воды в рюкзачок и всего делов. А у меня одной воды шесть литров, плюс жратва на сутки, плюс камера с оптикой и матёрым "жулезным" треножником - итого, если пессимистично, как у меня к тому времени было, килограмм 15. Иду, и чувствую, что ща прямо вот лягу и начну, тихо поскуливая, кончаться. Слава Богу Смерти - Яме, не дал погибнуть на втором двухсотметровье...
На пятой и шестой сотне вертикальных метров я тупо искал куст, под которым вежливо сдохнуть. Все, кроме голландцев и безразличного к нашим тяготам автоматчика, шебуршались впереди и вверху. Но посмотреть, где там они, голова у меня уже, как той свинки под дубом, не поднималась. За лианы-корни потыкался, по камешкам качающимся оскальзывался, руку в кровь ободрал какими-то колючками, настрой был хуже некуда. "Всё, последний в жизни трек в Юго-Восточной Азии", "старенький я, патриаршье кресло и внуков колечком, пожалуйста", "а может вылить всю эту сволочную воду нахрен..." и так далее по предлиннющему списку. С 1988-го, когда Мэтр Коробан нас убивал 40-градусной жарой на Ай-Петринском серпантине, я себя хуже не чувствовал. Дайте мне горсть валидолу и посадите в холодильник! Лисёнок. Полярный. Состоявшися.
* * *
Дорога и синий грузовичок, что ждал нас на отметке 650м, был не счастьем, но манной небесной. Я готов был целовать его в пыльные гайки колёс. :-) Раскинули брезент, попадали в кузов как мокрые дровеняки и поехали считать недецкие колдобины последних трёхсот метров вверх и десятка в плане. Дорогу через Национальный Парк Бокор китайцы строят знатную. Техники по пути околачивается - тьма. Экскаваторы, грейдеры, грузовики типа карьерных. Обещают за год добить, и тогда конец всей той экзотике, за которой мы сюда в восьмером корячились. Вообще, официально, дорога на "Бокор Хилл Стейшн" закрыта, и никакие экскурсии не проводятся. Это на всех форумах написано, чтонаших, что западных. Поэтому и водят стражущий приключуху народ в обход законов, конченными партизанскими тропами... А когда я увидел рекламный щит, какое собираются тут построить новое казино, понял, что ещё три, максимум четыре года и - всё. ТОРОПИТЕСЬ, КТО УСПЕЕТ!!!
Туч на полуденном небе копилось предостаточно, но с погодой нам повезло по полной. Не дай Кубера, дождь - я бы той мега-тропки до вечера не вытянул... Аккуратный зеленокрыший белый домик рейнджерской станции остался у огромного голубого-голубого водохранилища слева. Каменистая грунтовка плотным серпантином везла нас прямиком к церкви. Тут я почувствовал, что очередной отвал башки, ой, недалёк... Заброшенное в 40-х годах французское поселение на горе Бокор - объект, без которой я себе Камбоджи не представляю. Это настолько сильное и красивое место... Во всяком случае, пока всё здесь не разгорелось огоньками нового казино и не огласилось музыкой. Ярко-оранжевая церковь просто не давала шанса оторвать от себя глаз. Не знаю, какого оно тут всё вокруг раньше было цвета, но теперь - наиоранжевейшей, почти флуоресцентной ржавчины! Полный и окончательный отпад.
Гид торопит, не даёт развернуться с фото. Я понимаю, что медленно шёл и пыхтел, что народу сегодня по тому же "трейлу" вниз, так кто тому народу виноват? Я-то тут на полные сутки, оставьте меня, плиз, в покое... Нет, грузимся и едем на обед... в казино! Отвал башки. Настолько живописного здания я ещё в жизни не видывал. Плюю на обед, бегу снимать. Да понимаю я, что весь вечер всё здесь моё, всё равно не могу удержаться! Понёсся на третий этаж, свалился в самый подвал, интересно, аж жуть. Рис с овощами за компанию жевать тоже пришлось - все вокруг жуют, и мне вроде как положено. Поели, до старой водонапорки сбегали (реально французы её с летающей тарелки копировали...), покатились с холма к рейнджерам. Туалет, там, всякий, душик. Я порадовался вот так, запросто брошенным на стол автоматам (заряженым, между прочим...) Гид пообещал "рейнджера с ключами", вручил мне сухпай на сутки и поскакал собирать разбредшуюся толпу в машину.
Со скуки разобрал "сухпай". Завёрнутый в грязный банановый лист зелёный салат с увешаными землёй корнями я врядли есть буду. То же касается шматка сырого мяса грамм на триста и кулёчка риса на полкило. Подарил рейнджерам, сказали "спасибо". Ну... Я так думаю, что это было "спасибо", а не "сдохни" - они по-нашему, по-английски то есть, не размовляются вообще. Ключ получил, комнату, к которой он подошёл, с третьего подхода нашёл, воду и колбасу с коньяком выгрузил, можно на прогулку двигать. А комната прикольная. Три деревянных двухэтажных кровати с бельём - вот вам и вся обстановка. Ну точняк, как в горнолыжном приюте у скалы Шишко. Только дерево поприличней. Рейнджеры одного из крупнейших заповедников страны всё-таки, а не какие-то там лыжники-спасатели.
Как затеял я оттягиваться с фотиком по развалюшкам, так четыре часа в миг единый и пронеслись. Церковь и Отель Бокор оставил на утро: солнышко с нужной стороны подкрадётся. Народ на экскурсии регулярно подваливает, запреты им явно пофиг. Ну конечно... на таких внедорожных "Мерсах" любые запреты пофиг. От живописных рзвалюшек у меня просто глаза разбегались и обратно не сбегались. И в анфас их снимал, и в профиль, и в три четверти с каждого бока, ну прямо как для тюремного заключения. Занятные многослойные скальные пирожки нашёл. Ну о-очень странный, абсолютно нефункциональный грибок из толстого бетона. Но в сравнении с "оплотом матёрого большевизма" - красная церковь, красная почта, красное казино всё это было посто гарниром. Попутно пару раз провалился в заросшие дренажные канавы, травой увитые почище камуляжной сети, благо, неглубко и без тяжёлых последствий для голеностопов.
Кога солнышко к поближе к морю-океану сползло, поскрител я кмменюками на самый верх, к казино и обрыву к морю. Ещё днём присмотрел, что балюстрада там как раз для торжственного ужина предназначена. Протёр влажными салфетками (и пусть воняют, главное - чисто чтоб) и разложил красивенько огурцы и помидорки, колбаски московской настругал, сыр плавленный в треугольничках вскрыл, фрнцузские булки мяконькие сырком густо намазал и ка-а-а-ак отхлебну! За Камбо, которая вторую жизнь подарила. За сладкие мечты, которые наконец, сбываются. За здоровье, чтобы своими ногами домой вернуться, конечно же - я как посмотрел, как комарьё за время подъёма сожрало в мелкий пупырышек всех моих попутчиков и попутчиц - в ужас пришёл. Вот и ходи после этого по тропическим лесам в футболках да шортиках... Не, так и буду мучаться в штанах толстых и рубашках с длинным рукавом. Так все кхмеры делают, значит - правильно!
Отошёл, минут на десять - свет пока не подходил - погулял по казино, ракурсы на завтра присмотрел. Один-одинёшенек наверху остался, до самой рейнджерской станции... Вернулся, комарином-спреем одёжу обрызгал, комарином-гелем репу густо намазал, к столбу балюстрады прислонился, одну ногу в сторону моря спустил - висит, поставить некуда, бо самый край обрыва, другую на твёрдую опору. Так спокойнее. Цикады орут, стрекозы огромные над головой кружат, изредка ветер звуки музыки с побережья доносит. Красота вокруг - сказочная. Горы, море, закат, а уж развалюшка рядом - полцарства за неё не жаль (есть у кого полцарства, - давайте, ей-ей отдам, не пожалею...) тучи набежали, закат погасили, ветер посвежел до желания накинуть поларку (ЁКЛМН, ну точно, как на Ай-Петри, только под ногами пальмы и вообще зелень какая-то "не та".
Не будем искушать судьбу ночными съёмками - места вокруг незнакомые, возвращаться, если дорогами - далече. К тому же интересны мне одни тут заросшие брьяном ступенечки, от гриба-переростка акурат в направлении водохрана у рейнджерской станции стартующие. Сейчас мы фонарик на лоб (темно уже) и будем их мало-мало "проверяйт" на вшивость. Чудная лесенка оказалась, всего трижды и споткнулся-то. Облаялся тремя собаками, добрался до комнаты, как был, с фонариком, душ принял (электричества нет, а от свечей, рейнджерами предложенными, я почему-то отказался) и - писать, писать, писать. Хоть понемногу надо навёрстывать, ведь позабываю всё по приезду нахрен, когда каждый новый день столько позитива приносит... Завтра подъём в пять и - на водопад, плюс усиленные поиски ещё одного заброшенного дворца. А ночь за окном - темноты черней и тишины тише. Все спят, и мне пора под рейнджерское одеяльце сомнительной чистоты... %-) Спокойной ночи, Станция-Бокор-На-Холме (Bokor Hill Station).