"я найду тебя и убью"
Я убила его ясным солнечным днем, а когда отбросила палку в сторону - солнце вдруг зашло за облако, словно подмигнуло мне. Он не хотел умирать. Тянул ко мне руки и хрипел. Накачанные руки. Почему я убила его? Мне нет оправданий. Их нет, потому что я их и не ищу. "Ты ублюдок!" - как заявили отрицательному герою одного из фильмов, которые мы смотрели вместе с ним на дурацкой даче. "Да, я ублюдок", - усмехнувшись, ответил отрицательный персонаж. Но я-то не ублюдок, я родилась у солидных людей в благополучном и крепком браке. Что же пошло не так? Да ничего. Просто он, мой муж, выбранный мамой и одобренный папой, мне надоел. Надоел его одеколон, который на самом деле пах, как хвойный освежитель воздуха. Его походы в спортзал. Какие-то зелено-кислые смузи, которые он пил, как девчонка. Даже его дача надоела. Именно там, возле дачи, я его и убила.
Загадала, что должно быть тепло и солнечно. Один из последних дней сентября, грибы, ласково шуршащие желтые листья. Я знала, что в будни в лесу никого не будет. В выходные могло быть хуже - во-1, вдруг бы погода выдалась пасмурной и дождливой, почему-то по субботам и воскресеньям так часто бывает, во-2, зачем нужны свидетели? Их бы тоже пришлось убивать. Он в своей нелепой для сбора грибов белой куртке, со своими идиотскими спортивными плечами и глупой спортивной спиной, присел на корточки, раздвигая куст. Тут-то я его и огрела... Он повалился, как сноп, несмотря часы в фитнес-центре. И закричал. Почему-то тонким голосом. А я убивала его и слышала собственное шипение будто со стороны: "Умри! Почему ты не умираешь?" Остались только мы. На всем белом свете. Не было ничего, даже грибов не было. И только он умер - солнце. милое солнце, мой друг, нырнуло в облако, а я оглянулась. Метрах в десяти от меня, на полянке, стояла местная алкашка баба Рая. Она давно пропила квартиру в Москве и перебралась на дачу, которая годами медленно разваливалась. Баба Рая была "стигматизирована", как сейчас модно говорить, ею брезговали, но жалели. В лес она не ходила никогда - бутылок же там не росло. Но сейчас она стояла напротив и смотрела прямо, нагнув голову, как бодливый козел. Я замерла в полном замешательстве, а баба Рая вдруг заголосила: "Ты че, падла, шалава! Тварь е....тая! Аааа! Ты че сделала, б...ща?!" Я попятилась, но поняла, что она меня не видит, и осторожно подошла ближе. Мутновато-голубоватые глазки глядели в одну точку, суховатые ручки что-то перебирали, какое-то невидимое другим тряпье, а баба Рая продолжала истошно орать, ругаясь на невидимую же шалаву. На всякий случай я еще покрутилась рядом, зачем-то оттирая кровь с палки, а потом двинулась прочь... Баба Рая сейчас была далеко от меня, в своем мире, в счастливом и страшном мире всех алкашей.
Ночью я проснулась от того, что услышала звук смс. Я не устанавливала ватсап, он меня бесил. Бесил так же, как покойный муженек. Телефон мяукнул, я протянула руку и еще сквозь дрему увидела на горящем экранчике буквы: "Ты это сделала, шалава, я знаю, готовь деньги". Значит, алкашка не так проста. Что ж...
- А зачем пришла? - хмуро спросила меня баба Рая. На улице было не меньше плюс двадцати, последние деньки бабьего лета, но ее трясло. Она куталась в огромную нестираную кофту когда-то красного цвета. И тут же оживилась: - А, принесла! Ну заходи скорее! Посидим, поговорим!
Странным образом баба Рая ни слова не сказала про вчерашнее. Хитрая, мерзкая тварь! Ну, ничего. Средство от клопов, перелитое в бутылку от водки, против твоей хитрости. Спорим, оно сильнее?
"Умерла алкоголичка", "туда ей и дорога", "добесилась, старая", "хорошо, что весь поселок не спалила". Шепоток полз, обхватывая дачи, магазин, лес. Лес, где глубоко, так глубоко, как я только могла закопать, лежало тело любителя фитнеса и смузи. Он пропал, дорогие мои люди. Я плакала, но в меру - так, чтобы молодой хилый следователь, сделавший важное и умное лицо, ничего не заподозрил. Чтобы соседи посочувствовали и отстали... Хе, теперь этот трезвенник пьет смузи с апостолом Петром. Вернее, пил бы. Если бы все это не было сказкой. В мире нет ни ада, ни рая. Есть только мы и наши сумасшедшие мысли, что-то вязкое, черное, дурно пахнущее, что поднимается из недр выше и выше, к самому горлу, приливает к мозгам. Обыватели пытаются сделать вид, что это происходит не с ними. А с кем-то другим. С Чикатило, например. Я ведь тоже делаю вид, что я не Чикатило. А я Чикатило. Маленький такой чикателиныш, носастенький и гнусный. Шо вы, мамо, я только учусь. Хотя нет, зачем мне убивать еще? Смерть старой дуры даже расследовать не будут. А муженек исчез, ушел, наверное, к другой, к той, что моложе и красивее.
Надо собрать букет из желтых и красных листьев. Как в детстве. Я тогда собрала букет для мамы. Но она отказалась покупать мне мороженое - и я швырнула букет ей в лицо. В ее лицо, нежное, розовое, которое перекосилось в одно мгновенье... Тогда меня вдруг назвали Старухой Шапокляк... И я почувствовала впервые в жизни, что то черное, вязкое, что живет во мне, больше не надо скрывать. И не надо делать вид, что мир делится злодеев и хороших людей. Потому что все хорошие люди - злодеи. Во всех живет зло, а если не давать ему волю, не изливать на других, широко открыв рот, - хороший человек захлебнется.
Из воспоминаний меня выдернуло мяуканье телефона. "Ты это сделала, шалава, готовь деньги", - издевался экранчик. В первую минуту все красные и желтые листья обрушились вниз невыносимо шуршащей стеной, даже небо стало плотным и низким, как потолок. Затем все на секунду померкло. И холодное, вязкое, черное в моей голове заставило думать, думать, думать. Значит, это не баба Рая. Хорошо, я найду тебя. Кто бы ты ни был. Я найду тебя и убью.
Дополнение. По тэгам "я", "не стихи" и "страшненькое" вы можете прочесть и другие мои страшные рассказы и даже повесть. )) Главная героиня моих страшных рассказов и повести - всегда женщина. Но это не я. Честно-честно. А вообще точка зрения героинь не совпадает с точкой зрения автора, дорогие друзья. ;)