хочу сыграть с (не) Джерардом Батлером в одну игру
Мне подруга как-то рассказала об одном секретном чате или сайте (его уже нет - и не ищите), в котором знакомились страждущие от нереализованных фантазий люди, желавшие сыграть в изнасилование. Суть была в том, что тетка возвращалась поздно вечером домой - и на нее нападал мужик (на улице, в подворотне, в лифте или подъезде), но все это было по предварительной договоренности, и партнеры расходились, довольные друг другом и раскланявшись. Я, конечно, сразу поинтересовалась у подруги, как в этом чате початиться не участвовала ли в игре она. Подруга сделала круглые глаза и воскликнула:
- Нет, конечно!
- Да?
- Да! За кого ты меня принимаешь! Думаешь, я вообще, что ли?
Она, можно сказать, просто негодовала. Причем негодование было куда более бурным, чем естественным. Но дело в другом. Однажды на этом кефирном предприятии случилась большая неприятность: одна тетка то ли забыла, что переписывалась там с лже-насильником, то ли просто перепугалась, но при нападении вытащила перцовой баллончик и выпустила его содержимое прямо в лицо негодяю.
Тот очень расстроился и заорал:
- Ты что, ох...ла?!
И еще всякие слова заорал - такова была глубина его разочарования в женщинах и удивление степенью их коварства. Тетка тут же раскаялась, принялась охать и ахать, сочувствовать и сопереживать. Но об инциденте стало известно главному по чату, и в целях безопасности - естественно, мужчин - чат решено было уничтожить. Участники, по словам подруги, которой, разумеется, это поведала приятельница старшей сестры другой приятельницы, опечалились, но главный был неумолим.
Мне лично идея показалась недоработанной, сырой, что ли. И я озвучила подруге альтернативную фантазию, свою собственную:
- Создается чат, где вы с кем-то переписываетесь, а потом играете в игру. Предположим, вот я...
- Так-так?
- Вот я иду поздно вечером. И меня нагоняет мужик - яснее ясного, он красавчик. Типа Джерарда Батлера. Да сам Джерард Батлер и догоняет. И у меня уже сердце прыгает в горло, ладони потеют, во рту пересохло, и тут он меня настигает и говорит...
- Я искал тебя всю жизнь, ты богиня, твои черные чулки так черно чернеют в этой черной ночи, пойдем ко мне в отель? - наивно поинтересовалась подруга.
- Не-а. "Вот моя банковская карточка, а вот бумажка с кодом от нее". И растворяется в темноте. А я стою с банковской карточкой посреди детской площадки и кодом от нее и обалдеваю от счастья. Ну, и как тебе такая фантазия?
- Отличная. Только нереальная. А почему посреди детской площадки?
- Могу посреди лифта стоять. Но там менее комфортно, потому что тесно, пространства мало. Нереальная из-за Джерарда Батлера?
- Нет, в принципе нереальная.
- Ну ладно, пусть это будет не Джерард Батлер. А кто-нибудь злой, хромой и из средней истории. Главное - порядок действий тот же. А то игра в изнасилование - ну какой от нее прок-то?
- Нет, конечно!
- Да?
- Да! За кого ты меня принимаешь! Думаешь, я вообще, что ли?
Она, можно сказать, просто негодовала. Причем негодование было куда более бурным, чем естественным. Но дело в другом. Однажды на этом кефирном предприятии случилась большая неприятность: одна тетка то ли забыла, что переписывалась там с лже-насильником, то ли просто перепугалась, но при нападении вытащила перцовой баллончик и выпустила его содержимое прямо в лицо негодяю.
Тот очень расстроился и заорал:
- Ты что, ох...ла?!
И еще всякие слова заорал - такова была глубина его разочарования в женщинах и удивление степенью их коварства. Тетка тут же раскаялась, принялась охать и ахать, сочувствовать и сопереживать. Но об инциденте стало известно главному по чату, и в целях безопасности - естественно, мужчин - чат решено было уничтожить. Участники, по словам подруги, которой, разумеется, это поведала приятельница старшей сестры другой приятельницы, опечалились, но главный был неумолим.
Мне лично идея показалась недоработанной, сырой, что ли. И я озвучила подруге альтернативную фантазию, свою собственную:
- Создается чат, где вы с кем-то переписываетесь, а потом играете в игру. Предположим, вот я...
- Так-так?
- Вот я иду поздно вечером. И меня нагоняет мужик - яснее ясного, он красавчик. Типа Джерарда Батлера. Да сам Джерард Батлер и догоняет. И у меня уже сердце прыгает в горло, ладони потеют, во рту пересохло, и тут он меня настигает и говорит...
- Я искал тебя всю жизнь, ты богиня, твои черные чулки так черно чернеют в этой черной ночи, пойдем ко мне в отель? - наивно поинтересовалась подруга.
- Не-а. "Вот моя банковская карточка, а вот бумажка с кодом от нее". И растворяется в темноте. А я стою с банковской карточкой посреди детской площадки и кодом от нее и обалдеваю от счастья. Ну, и как тебе такая фантазия?
- Отличная. Только нереальная. А почему посреди детской площадки?
- Могу посреди лифта стоять. Но там менее комфортно, потому что тесно, пространства мало. Нереальная из-за Джерарда Батлера?
- Нет, в принципе нереальная.
- Ну ладно, пусть это будет не Джерард Батлер. А кто-нибудь злой, хромой и из средней истории. Главное - порядок действий тот же. А то игра в изнасилование - ну какой от нее прок-то?