Я НА ФОТОСАЙТЕ (часть 48) и другие дела
ДЕЛО 1
Когда я ещё обитал в Алтуфьево, был у меня странный вид из окна кухни.
Во дворе красовалось свежепостроенное офисное здание. Каждое утро из него выходили полтора десятка бритых чуваков в костюмчиках и при галстуках, становились кругом, и что-то долго и ритмично орали, постепенно заводясь, как ультрота на футбольном матче.
И теперь, когда на текущем месте работы у коллег вдруг появляется идея "сходить куда-нибудь потусоваться всей редакцией", я всегда нахожу благовидный предлог для отмазки. А то мало ли, чем это всё закончится ;) .
Вообще, мне порой кажется, что играми в несуществующее офисное братство у некоторых заполняется какая-то пустота, которой у меня нет. Но которая обязательно появится, если я из вежливости приму правила игры.
ДЕЛО 2
Жил как бы писатель. У него была семья, его издавали, богемные критики носили его на руках, дохода от литературной деятельности вполне хватало на вояжи к наркоманским берегам, а книги представляли собой по большей части галлюцинаторные бредни, где периодически кто-то кого-то инфантильно убивал, происходили какие-то весьма отталкивающе описанные половые акты, и имелись потуги на авангардность изложения. Потом он умер (никто не уточнял - от чего именно, но все политкорректно догадывались и сочувственно вздыхали). И его срочно принялись жалеть - какое это, чёрт возьми, закатившееся солнце, и как он всю свою недолгую жизнь страдал, никем по-настоящему не понимаемый.
Жил как бы музыкант. Вернее, певец. Правда, сказать "певец" можно лишь в строго и узко очерченных кругах, потому как "пел" он исключительно гроулом и скримом. Группа его записала, сплошь чёсом и бласт-битом, шесть альбомов, которые кто-то издавал и рецензировал в специализированных журналах. На обложках альбомов из конвульсивно раззявленных ртов торчало острое железо, а песни были про руки убийцы, зашитые глаза и забитых до смерти. В общем, теперь, когда этот чувак разбился в аварии, все срочно вспоминают, какой он был няшка, и постят в своих дневниках его фотки с осиротевшим дитём.
Как-то не получается у меня в таких случаях сострадать. Разумеется, каждый по-своему с ума сходит. Но когда вся жизнь персонажа сводится к безальтернативному "схождению с ума" (ссылку на пример такого рода схождения мне, увы, пришлось выпилить, ибо она отвлекала от основного содержания псто) - кого и чего уж тут жалеть?
Здесь одни могут начинать предавать меня анафеме, а других ждут музыка и картинки ;)
ДЕЛО 3
Формулировка "<...> выходного дня" часто используется, как повод кого-то заклеймить - типа он фальшивка и ваще не ТРУЪ. А я считаю, что быть "<...> выходного дня" - это круто. Потому что и дело, и потеха в этом случае знают в твоей жизни отведённые им время и место, и не нарушают границ. "<...> выходного дня" - хозяин своей судьбы.
Вообразите безнадёжно советскую Москву 60-х. И курсанта Военно-Инженерной Академии, который после учебной пятидневки возвращается в коммуналку к родителям. Чистит, гладит и убирает в шкаф до понедельника форму, облачается в дикой расцветки пиджачок, брюки-дудочки и остроносые шузы на высоком каблуке - и идёт отрываться на ещё не ассимилированный официальной эстрадой сёрф:
И, знаете, при таком подходе к снаряду мой отец пришёл к 62-летию более чем достойным образом. Есть, у кого учиться.
Конечно же, под занавес я предложу Вашему вниманию ещё одно фото с "фотосайта". Оно не столь идеально, как хотелось бы. Но "фотосайт" в последнее время жёстко троллят фотками со сраной кошкой на фоне ковра, и пока местные интеллектуалы спорят, ошибся ли фотограф дверью, или же имеет место тонкая стилизация под народный стиль, малость недокрученный фокус сходит мне с рук:
Это фото сделано на Halloween. В другие дни года эти ребята выступают в куда менее экстремальном имидже. И правильно, я считаю, делают.
Всем доброго дня.
Когда я ещё обитал в Алтуфьево, был у меня странный вид из окна кухни.
Во дворе красовалось свежепостроенное офисное здание. Каждое утро из него выходили полтора десятка бритых чуваков в костюмчиках и при галстуках, становились кругом, и что-то долго и ритмично орали, постепенно заводясь, как ультрота на футбольном матче.
И теперь, когда на текущем месте работы у коллег вдруг появляется идея "сходить куда-нибудь потусоваться всей редакцией", я всегда нахожу благовидный предлог для отмазки. А то мало ли, чем это всё закончится ;) .
Вообще, мне порой кажется, что играми в несуществующее офисное братство у некоторых заполняется какая-то пустота, которой у меня нет. Но которая обязательно появится, если я из вежливости приму правила игры.
ДЕЛО 2
Жил как бы писатель. У него была семья, его издавали, богемные критики носили его на руках, дохода от литературной деятельности вполне хватало на вояжи к наркоманским берегам, а книги представляли собой по большей части галлюцинаторные бредни, где периодически кто-то кого-то инфантильно убивал, происходили какие-то весьма отталкивающе описанные половые акты, и имелись потуги на авангардность изложения. Потом он умер (никто не уточнял - от чего именно, но все политкорректно догадывались и сочувственно вздыхали). И его срочно принялись жалеть - какое это, чёрт возьми, закатившееся солнце, и как он всю свою недолгую жизнь страдал, никем по-настоящему не понимаемый.
Жил как бы музыкант. Вернее, певец. Правда, сказать "певец" можно лишь в строго и узко очерченных кругах, потому как "пел" он исключительно гроулом и скримом. Группа его записала, сплошь чёсом и бласт-битом, шесть альбомов, которые кто-то издавал и рецензировал в специализированных журналах. На обложках альбомов из конвульсивно раззявленных ртов торчало острое железо, а песни были про руки убийцы, зашитые глаза и забитых до смерти. В общем, теперь, когда этот чувак разбился в аварии, все срочно вспоминают, какой он был няшка, и постят в своих дневниках его фотки с осиротевшим дитём.
Как-то не получается у меня в таких случаях сострадать. Разумеется, каждый по-своему с ума сходит. Но когда вся жизнь персонажа сводится к безальтернативному "схождению с ума" (ссылку на пример такого рода схождения мне, увы, пришлось выпилить, ибо она отвлекала от основного содержания псто) - кого и чего уж тут жалеть?
Здесь одни могут начинать предавать меня анафеме, а других ждут музыка и картинки ;)
ДЕЛО 3
Формулировка "<...> выходного дня" часто используется, как повод кого-то заклеймить - типа он фальшивка и ваще не ТРУЪ. А я считаю, что быть "<...> выходного дня" - это круто. Потому что и дело, и потеха в этом случае знают в твоей жизни отведённые им время и место, и не нарушают границ. "<...> выходного дня" - хозяин своей судьбы.
Вообразите безнадёжно советскую Москву 60-х. И курсанта Военно-Инженерной Академии, который после учебной пятидневки возвращается в коммуналку к родителям. Чистит, гладит и убирает в шкаф до понедельника форму, облачается в дикой расцветки пиджачок, брюки-дудочки и остроносые шузы на высоком каблуке - и идёт отрываться на ещё не ассимилированный официальной эстрадой сёрф:
И, знаете, при таком подходе к снаряду мой отец пришёл к 62-летию более чем достойным образом. Есть, у кого учиться.
Конечно же, под занавес я предложу Вашему вниманию ещё одно фото с "фотосайта". Оно не столь идеально, как хотелось бы. Но "фотосайт" в последнее время жёстко троллят фотками со сраной кошкой на фоне ковра, и пока местные интеллектуалы спорят, ошибся ли фотограф дверью, или же имеет место тонкая стилизация под народный стиль, малость недокрученный фокус сходит мне с рук:
Это фото сделано на Halloween. В другие дни года эти ребята выступают в куда менее экстремальном имидже. И правильно, я считаю, делают.
Всем доброго дня.