(no subject)
Вчера странная история случилась в половине девятого вечера. Ко мне в отделе шляп (примеряла панамки) в Каубамая подошёл молодой парень лет двадцати пяти и смущаясь, краснея, очень волнуясь подарил сборник своих стихов с автографом. Твердый переплет, 140 страниц. Просто так. Я опешила, спрашиваю, это точно мне, почему мне?
(Ох. Ох. А вдруг он великим поэтом станет? :))
Я почему-то переключилась на его волну и тоже начала робеть. Он видя мою растерянность, спрашивает, вы не читаете поэзию, да? Ну почему же не читаю, очнулась я, почитаю (*на эстонском стихи не читаю никогда, не в состоянии оценить красоту слога, ритм, даже при наличии рифмы. Разве что увижу сложные они или банальные)
А как вас найти, окончательно пришла в себя я. Инстаграм? Фейсбук?
И он, представьте, дал мне свою визитку: вот мой мейл.
Поэты удивительные человеки, канэшн)
(Ох. Ох. А вдруг он великим поэтом станет? :))
Я почему-то переключилась на его волну и тоже начала робеть. Он видя мою растерянность, спрашивает, вы не читаете поэзию, да? Ну почему же не читаю, очнулась я, почитаю (*на эстонском стихи не читаю никогда, не в состоянии оценить красоту слога, ритм, даже при наличии рифмы. Разве что увижу сложные они или банальные)
А как вас найти, окончательно пришла в себя я. Инстаграм? Фейсбук?
И он, представьте, дал мне свою визитку: вот мой мейл.
Поэты удивительные человеки, канэшн)