б. рыжий
один из любимых поэтов. в очередной раз убедилась, что в его стихи как в воду гляжу.
"Город наш все еще город, о Кирн[14], но уж люди другие",
мне жить в нем приелось, что Богу -
"разнообразность" молитв,
ночь обдает меня фарно-фонарно-серебряной гнилью,
взгляд мой пустует, как поле пустует в предчувствии битв.
"…Люди другие…", не верят ни в Бога…
Не чувствуют лета…
Нервы мои оголились как корни засохшего пня,
ночь обдает… я не знаю, не верю, что кто-то, где-то
ждет, в омут зеркала глядя, жалея, что видит себя,
а не меня. На взгляд мой сползлись минотавры улиц,
шею мою овивают тени оконных рам.
Но в постоянную серость глядеть - в эти лица, будни…
Как ни пытайся не верить, станешь дальтоником сам.
"Город наш все еще город, о Кирн[14], но уж люди другие",
мне жить в нем приелось, что Богу -
"разнообразность" молитв,
ночь обдает меня фарно-фонарно-серебряной гнилью,
взгляд мой пустует, как поле пустует в предчувствии битв.
"…Люди другие…", не верят ни в Бога…
Не чувствуют лета…
Нервы мои оголились как корни засохшего пня,
ночь обдает… я не знаю, не верю, что кто-то, где-то
ждет, в омут зеркала глядя, жалея, что видит себя,
а не меня. На взгляд мой сползлись минотавры улиц,
шею мою овивают тени оконных рам.
Но в постоянную серость глядеть - в эти лица, будни…
Как ни пытайся не верить, станешь дальтоником сам.