(no subject)
мне хотелось бы написать добрый, светлый, хороший пост.
о том, какая красота на улице. хрустящий снег долгожданный. синее небо безоблачное. и мороз такой не ранящий, а мягкий, щёки ласкает обжигая. и сапоги хрум-хрум, со звуком надкусанного яблока. и рукавички все от снега мокрые, потому что то и дело проверяешь, лепится ли, в предвкушении самого-большого-и-красивого-снеговика, или смачно зафундыриваешь в кого-нибудь снежком.
о том, как уютно в такую погоду сидеть дома. о том, что именно так хотелось в Новогоднюю, чтобы не в грязище топтаться, матерясь попутно, оплакивая джинсы, а в снегу валяться под ёлочкой и хохотать.
о том, как по-прежнему невыносимо хочется плакать, когда песни Высоцкого посвящают Андрею Краско. я ведь уже почти научилась смотреть без слёз его кино.
о том, как хочется жить.
как хотелось бы написать такой пост, только вот слов не хватает. они, ветвисто-красивые, с эпитетами да метафорами, куда-то убежали, кто бы сказал, куда.
а у вас хватит слов на добрый, светлый, хороший коммент? )
о том, какая красота на улице. хрустящий снег долгожданный. синее небо безоблачное. и мороз такой не ранящий, а мягкий, щёки ласкает обжигая. и сапоги хрум-хрум, со звуком надкусанного яблока. и рукавички все от снега мокрые, потому что то и дело проверяешь, лепится ли, в предвкушении самого-большого-и-красивого-снеговика, или смачно зафундыриваешь в кого-нибудь снежком.
о том, как уютно в такую погоду сидеть дома. о том, что именно так хотелось в Новогоднюю, чтобы не в грязище топтаться, матерясь попутно, оплакивая джинсы, а в снегу валяться под ёлочкой и хохотать.
о том, как по-прежнему невыносимо хочется плакать, когда песни Высоцкого посвящают Андрею Краско. я ведь уже почти научилась смотреть без слёз его кино.
о том, как хочется жить.
как хотелось бы написать такой пост, только вот слов не хватает. они, ветвисто-красивые, с эпитетами да метафорами, куда-то убежали, кто бы сказал, куда.
а у вас хватит слов на добрый, светлый, хороший коммент? )