(no subject)
какие-то странные дни. как-то всё по-дурацки. какое-то дикое желание бросить всё нафиг.
навязчивое прошлое стучится в двери снами, встречами, давно утерянными файлами. щемящие стихи бывшего-поэта, внезапно повзрослевшая дочь бывшего-полковника (блин, я помню ее дошколенком, а сейчас она вдруг юная красавица, как же так), красные огни гостиницы на моей улице, смс из южных стран "я вижу тебя в каждом лице", тепло и нежность питерских белых ночей, так никогда и не ставших реальностью, тихое обещание в темной курилке "я забуду твой запах, но никогда - твои руки", и еще миллион цветных осколочков из калейдоскопа, который забыл, что когда-то умел складывать из них картинки. больно и очень пусто.
навязчивое прошлое стучится в двери снами, встречами, давно утерянными файлами. щемящие стихи бывшего-поэта, внезапно повзрослевшая дочь бывшего-полковника (блин, я помню ее дошколенком, а сейчас она вдруг юная красавица, как же так), красные огни гостиницы на моей улице, смс из южных стран "я вижу тебя в каждом лице", тепло и нежность питерских белых ночей, так никогда и не ставших реальностью, тихое обещание в темной курилке "я забуду твой запах, но никогда - твои руки", и еще миллион цветных осколочков из калейдоскопа, который забыл, что когда-то умел складывать из них картинки. больно и очень пусто.