emerging new identities
Кто-то из моих бывших мальчиков - убейте, не помню, кто, но кто-то, кто жил в городе с метро - рассказывал о таком невинном баловстве:
В последний вагон метро (почему именно последний?) заходит человек в, скажем, костюме и галстуке. Подходит к стене, где кнопка для разговора с водителем, делает вид, что нажимает ее, и громко говорит: "кофе в последний вагон, будьте любезны". На следующей станции человек, одетый как официант, с полотенцем, перекинутым через руку, входит в вагон с подносом и чашкой кофе на нем. Наш герой выпивает кофе, ставит чашку обратно на поднос, и - опять делая вид, что нажимает на кнопку - говорит водителю: "а теперь до конечной без остановок".
И вот, когда я сидела в поезде... в так называемом "обычном вагоне"... поезд шел из города Гуахати в город Тезпур - это все Ассам... сидела, стараясь прилипнуть попой к месту и не свалиться, на скамейке, на которой, по идее, четыре места, а сидело нас уже пять (и, да, мне предлагали подвинуться вглубь, чтобы пятый сел у прохода, но я не готов, вы что, у меня же клаустрофобия случится или хуже - приступ ненависти-ко-всем-вокруг)... вот когда я там сидела, и на станции вошли двое и сказали: "намасте джи, нам тут позвонили из Гуахати, попросили принести вам вот: бутылку воды и стакан чая без молока*. ой, вы говорите на хинди, джи! как приятно с вами познакомиться. хорошей вам поездки" - тогда я почувствовала себя как в том вагоне метро, потому что все мои попутчики и до того смотрели на меня как на чудо природы, а тут и вовсе потеряли дар речи. Но через пять минут, когда эти двое вернулись с пятью упаковками печенья в руках, и сказали: "какие вы хотите, джи? берите, пожалуйста!", я, честно говоря, испугалась, что ассамские мои попутчики возненавидят меня навеки, потому что я ведь наверняка сейчас кааак заряжу до Тезпура без остановок...
Я, стесняясь, краснея и повторяя слова благодарности, взяла какую-то одну пачку, попрощалась с делегацией, и стала думать, что делать дальше. Попутчики не шевелились и не спускали с меня глаз. И я совершила самый дипломатичный поступок в своей жизни: открыла пачку и протянула печенье окружавшим меня женщинам. Первая отказалась. Вторая взяла печенье, третья тоже, тогда я опять повернулась к первой и сказала "берите же!", и ее мать повторила: "берите же!", и она взяла, а потом и мать взяла, и еще одна молодая женщина. Она вынула из упаковки предпоследнее печенье и сказала: "ну вот, ничего не осталось". "В самый раз", сказала я, доставая последнее. Мы сидели, жевали печенье и молча смотрели друг на друга. Напряжение спало. "Своя", решили женщины, "женщина", решили мужчины.
______
*чай без молока в Индии - это, товарищи, как... салат оливье без майонеза, яичница без бекона, хумус без питы, эээ... сыр без вина, кампари без апельсинового сока, джин без тоника! В общем, вы понимаете, не хухры-мухры.
В последний вагон метро (почему именно последний?) заходит человек в, скажем, костюме и галстуке. Подходит к стене, где кнопка для разговора с водителем, делает вид, что нажимает ее, и громко говорит: "кофе в последний вагон, будьте любезны". На следующей станции человек, одетый как официант, с полотенцем, перекинутым через руку, входит в вагон с подносом и чашкой кофе на нем. Наш герой выпивает кофе, ставит чашку обратно на поднос, и - опять делая вид, что нажимает на кнопку - говорит водителю: "а теперь до конечной без остановок".
И вот, когда я сидела в поезде... в так называемом "обычном вагоне"... поезд шел из города Гуахати в город Тезпур - это все Ассам... сидела, стараясь прилипнуть попой к месту и не свалиться, на скамейке, на которой, по идее, четыре места, а сидело нас уже пять (и, да, мне предлагали подвинуться вглубь, чтобы пятый сел у прохода, но я не готов, вы что, у меня же клаустрофобия случится или хуже - приступ ненависти-ко-всем-вокруг)... вот когда я там сидела, и на станции вошли двое и сказали: "намасте джи, нам тут позвонили из Гуахати, попросили принести вам вот: бутылку воды и стакан чая без молока*. ой, вы говорите на хинди, джи! как приятно с вами познакомиться. хорошей вам поездки" - тогда я почувствовала себя как в том вагоне метро, потому что все мои попутчики и до того смотрели на меня как на чудо природы, а тут и вовсе потеряли дар речи. Но через пять минут, когда эти двое вернулись с пятью упаковками печенья в руках, и сказали: "какие вы хотите, джи? берите, пожалуйста!", я, честно говоря, испугалась, что ассамские мои попутчики возненавидят меня навеки, потому что я ведь наверняка сейчас кааак заряжу до Тезпура без остановок...
Я, стесняясь, краснея и повторяя слова благодарности, взяла какую-то одну пачку, попрощалась с делегацией, и стала думать, что делать дальше. Попутчики не шевелились и не спускали с меня глаз. И я совершила самый дипломатичный поступок в своей жизни: открыла пачку и протянула печенье окружавшим меня женщинам. Первая отказалась. Вторая взяла печенье, третья тоже, тогда я опять повернулась к первой и сказала "берите же!", и ее мать повторила: "берите же!", и она взяла, а потом и мать взяла, и еще одна молодая женщина. Она вынула из упаковки предпоследнее печенье и сказала: "ну вот, ничего не осталось". "В самый раз", сказала я, доставая последнее. Мы сидели, жевали печенье и молча смотрели друг на друга. Напряжение спало. "Своя", решили женщины, "женщина", решили мужчины.
______
*чай без молока в Индии - это, товарищи, как... салат оливье без майонеза, яичница без бекона, хумус без питы, эээ... сыр без вина, кампари без апельсинового сока, джин без тоника! В общем, вы понимаете, не хухры-мухры.