Давно не брал я в руки рифму.
Намедни в онлайн-игрушке, которой я посвящаю вечера, организовали поэтический конкурс. И я решил поучаствовать.
Да вот беда, организаторы ограничили размер конкурсного стиха двумя четверостишиями, а сказать хотелось многое. Пришлось расти не вдоль, а вширь. Правда, запланированный изначально гекзаметр я не потянул - отказался.
* * *
Мне Варанаса стены тесны, чёрной крепости твердь над песками каньона постыла.
Как не ведают в Харфе весны, так не знают покоя в руках два разящих клинка.
Поражён сгинет враг без следа. Конкурент поспешит, ошибётся, оставит могилу.
К торжеству путь нелёгок всегда - через ярость и кровь. Только к смерти дорога легка.
Согильдийца плечо как гранит, а спиною к спине - океаны огня по колено.
Равен богу священник хранит наши жизни в руке. Его враг испытает мой нож.
Маги прячут напалм в рукавах. Мобы бъются о танка, но проще убиться о стену.
Босс замыслил использовать страх. Испугаешь таких! Сразу видно - голем, что возьмёшь...
Под конец скатился на игровой слэнг, а местами сжульничал со второй цезурой, но в целом я работой доволен.