ἄγγελος סמאל
вечер, в кожаном кресле человек пьёт коньяк,
в молескин пишет стихи, к коньяку - конфеты,
тут прилетает Ангел с молотком, и по башке ему - ХУЯК!,
ХУЯК!, и всё в кровище, и Ангел бормочет- "какие ж из вас поэты?
поэты же все умерли, когда умер Байрон,
я уполномочен утверждать, хоть в клавиши не попадаю -
поэты - не стихоплёты, и сгорают не случайно
в пламени пылающего в головах Рая,
а Рай подожжён по углам, там суета и канистры,
там пахнет бензином и с плакатами толпятся зеваки,
потому поэты никогда не складывают слова в одну корзину -
они их выкладывают из корзин, и всё прочее - враки,
поэты ведь живут, а заспиртованные словоблуды
выкладывают из слов то вензель, то гильотину -
когда самые близкие не уверены, что едят с чистой посуды,
когда самые умные не уверены, что их не считают скотиной -
это значит - все поэты умерли, потому что умер Байрон,
потому что высказанное и сделанное отделяется овчиной,
не стоящей выделки, и это совсем не случайно,
как не случайно недостаточно хуя, чтобы быть мужчиной".