скорей бы лето. зимой не то.
снег приползает нашкодивший, - тихо-тихо,
но устраивается так, словно у себя дома.
а она некрасивая была. и всего лишь портниха.
а он - миллионер. и бывший первый. обкома.
как мило приторны эти рождественские истории -
как мёдом искусственным пропитанный сахар,
а цепь ноликов волочится за единицей горя,
и чья-то голова, валяющаяся рядом с плахой,
во всех письмах, отправленных адресату в Нахуй
обещает поделиться последней рубахой.
письма. по их строчкам плывут чьих-то слёз градиенты,
от мороза их букв пальцы деревенеют и сводит зубы,
в них абзацы неотступны, и надо предъявлять документы
некоторым словам, чтобы они тебя не слишком грубо.
письма. чечёточникам клавиатур скучен ритм менуэта -
время мгновенных сообщений о мгновенном ничто.
а снег валяется, словно в нечистом исподнем труп поэта,
так и не узнавшего о посмертном выигрыше в "Спортлото".