и это все - на плоскости. что будет в 3D с персональными вертолетами - даже страшно представить.
не очень хорошо я вожу машину, конечно.
не умею делать полицейских разворотов, например.
и не хочу уметь.
осенью по мокрой палой листве и зимой по подмерзшей за ночь дороге предпочитаю ездить на хорошей зимней резине, внатяг, немного на пониженных передачах (если коробка автомат - то обязательно чтобы с ручным управлением), и не дай бог перекрутить обороты и ввести машину в неуправляемый занос.
но.
передвигаясь по нашему чудесному городу за рулем, я преисполняюсь уверенности в себе.
с каждым метром моя самооценка растет.
я не умею ломиться из правого ряда в крайний левый, став боком поперек двух полос, чтобы через 5 метров повернуть направо.
разучился входить в повороты на такой скорости, чтобы не просто не вписаться, а подбросить машину на бровке (бордюре, поребрике) на пару метров вверх и впилиться со всей дури где-то там, вверху, в стену.
не воюю.
не лезу на перекресток на мигающием зеленом.
пропускаю если кто просится.
всех.
девочек, например.
блондинок.
даже теток на побитых громами джипах.
всех.
кроме гонщиков правого ряда.
они обычно висят у тебя на бампере, потом внезапно открывают для себя, что ты - лошара, потому что справа от тебя свободно.
и, пораженные до глубины всех своих ментальных глубин, они бросаются в правый ряд.
через 5 метров (на скорости 90+) им открывается, что большинство людей все же не совсем лохи.
потому что через 15 метров в этом ряду мигает аварийкой фура.
после этого открытия гонщик правого ряда резко пытается вклиниться перед тобой и мирно плетущейся впереди машиной.
авотхуй тебе, дрогой шумахер, отвечаем мы ему в окно.
и тщательно доводим бортом до упора его бампера в задницу фуры.
потому что здесь все интеллигенты умные, а не ты один.
зато.
после всего этого ужаса.
выходишь из дому в магазинчик, а по двору носится на велике пацан из соседского подъезда.
и, глядя на него, понимаешь простейшие истины.
например, что счастье нельзя ни нарисовать, ни сфотографировать, ни описать словами.
потому что все это будет не о счастье, а о рисующем, фотографирующем, пишущем.
и, например, что все духовные практики - пустота без юности, здоровья, сбитых коленок и ритма светотеней и вдохов прохладного воздуха полной грудью.
не умею делать полицейских разворотов, например.
и не хочу уметь.
осенью по мокрой палой листве и зимой по подмерзшей за ночь дороге предпочитаю ездить на хорошей зимней резине, внатяг, немного на пониженных передачах (если коробка автомат - то обязательно чтобы с ручным управлением), и не дай бог перекрутить обороты и ввести машину в неуправляемый занос.
но.
передвигаясь по нашему чудесному городу за рулем, я преисполняюсь уверенности в себе.
с каждым метром моя самооценка растет.
я не умею ломиться из правого ряда в крайний левый, став боком поперек двух полос, чтобы через 5 метров повернуть направо.
разучился входить в повороты на такой скорости, чтобы не просто не вписаться, а подбросить машину на бровке (бордюре, поребрике) на пару метров вверх и впилиться со всей дури где-то там, вверху, в стену.
не воюю.
не лезу на перекресток на мигающием зеленом.
пропускаю если кто просится.
всех.
девочек, например.
блондинок.
даже теток на побитых громами джипах.
всех.
кроме гонщиков правого ряда.
они обычно висят у тебя на бампере, потом внезапно открывают для себя, что ты - лошара, потому что справа от тебя свободно.
и, пораженные до глубины всех своих ментальных глубин, они бросаются в правый ряд.
через 5 метров (на скорости 90+) им открывается, что большинство людей все же не совсем лохи.
потому что через 15 метров в этом ряду мигает аварийкой фура.
после этого открытия гонщик правого ряда резко пытается вклиниться перед тобой и мирно плетущейся впереди машиной.
авотхуй тебе, дрогой шумахер, отвечаем мы ему в окно.
и тщательно доводим бортом до упора его бампера в задницу фуры.
потому что здесь все интеллигенты умные, а не ты один.
зато.
после всего этого ужаса.
выходишь из дому в магазинчик, а по двору носится на велике пацан из соседского подъезда.
и, глядя на него, понимаешь простейшие истины.
например, что счастье нельзя ни нарисовать, ни сфотографировать, ни описать словами.
потому что все это будет не о счастье, а о рисующем, фотографирующем, пишущем.
и, например, что все духовные практики - пустота без юности, здоровья, сбитых коленок и ритма светотеней и вдохов прохладного воздуха полной грудью.