без слюней, соплей и слёз
умирая, все, в том числе и шансонье, падают в омут вечности.
от падений по чёрным водам разбегаются правильные круги волн.
когда они окончательно утихают, эти волны - что остаётся?
если без определений, то песня - это та мелодия, под которую просто хочется петь.
самому.
невзирая на слух, голос, знание слов и вообще ни на что.
просто хочется петь.
всё остальное - не песня.
как не суп то жидкое, что не хочется есть.
(кстати, стихотворение - это то, что хочется в каких-то ситуациях прочесть хоть фрагментарно вместо косоугольных своих собственных слов, а всё остальное, рифмованное ли, верлибр ли - это не стихи, это такое [1])
потому гениальные песни живут очень долго, переживая всех этих сиюминутных звёзд эстрады.
никто не будет петь их сраных "паромщиков" и "почему светофор был зелёный".
помнить - да, некоторое время будут (как я, например, помню).
а вот петь - не будут.
но стоит людям избавиться от фальшивой брони их фальшивого в силу сиюминутности статуса (есть способы), люди начинают петь совсем другие песни.
это незамаскированый, но неочевидный источник забавных парадоксов.
из-за него "мурка" - это гениально, а безоговорочно гениально - это "бессаме мучо".
если бы "мурку" хотели напевать все, начиная от эвенков и заканчивая пигмеями - была бы на уровне бессаме мучо.
а так - просто гениально. признания на 1\6 части суши для этого достаточно.
шансонье поют песни.
такие песни, которым хочется подпевать.
которые хочется петь, когда никто не видит.
принимая душ, например.
где сугубо для себя.
моему поколению Владимир Семёнович написал примерно пару таких песен.
может, даже и не пару, меньше.
скорее, - одну.
только для разных людей - разную.
не важно.
важно, что что-то такое было, и било солнце в три луча сквозь дыры крыш рассеяно.
для нынешнего поколения песен у него нет.
спи спокойно, единственный шансонье пережившей тебя ненадолго страны.
зы
я лично слушаю теперь другой шансон:
Fill your pockets up with earth,
get yourself a dollar's worth
Aaaway boys,
aaway boys,
heave away
Все бывает не так, как мечтаешь под лунные звуки.
Всем понятно, что я никуда не уйду, что сейчас у меня
Есть обиды, долги, есть собака, любовница, муки,
И что все это - так... пустяки... просто дым без огня!
от падений по чёрным водам разбегаются правильные круги волн.
когда они окончательно утихают, эти волны - что остаётся?
если без определений, то песня - это та мелодия, под которую просто хочется петь.
самому.
невзирая на слух, голос, знание слов и вообще ни на что.
просто хочется петь.
всё остальное - не песня.
как не суп то жидкое, что не хочется есть.
(кстати, стихотворение - это то, что хочется в каких-то ситуациях прочесть хоть фрагментарно вместо косоугольных своих собственных слов, а всё остальное, рифмованное ли, верлибр ли - это не стихи, это такое [1])
потому гениальные песни живут очень долго, переживая всех этих сиюминутных звёзд эстрады.
никто не будет петь их сраных "паромщиков" и "почему светофор был зелёный".
помнить - да, некоторое время будут (как я, например, помню).
а вот петь - не будут.
но стоит людям избавиться от фальшивой брони их фальшивого в силу сиюминутности статуса (есть способы), люди начинают петь совсем другие песни.
это незамаскированый, но неочевидный источник забавных парадоксов.
из-за него "мурка" - это гениально, а безоговорочно гениально - это "бессаме мучо".
если бы "мурку" хотели напевать все, начиная от эвенков и заканчивая пигмеями - была бы на уровне бессаме мучо.
а так - просто гениально. признания на 1\6 части суши для этого достаточно.
шансонье поют песни.
такие песни, которым хочется подпевать.
которые хочется петь, когда никто не видит.
принимая душ, например.
где сугубо для себя.
моему поколению Владимир Семёнович написал примерно пару таких песен.
может, даже и не пару, меньше.
скорее, - одну.
только для разных людей - разную.
не важно.
важно, что что-то такое было, и било солнце в три луча сквозь дыры крыш рассеяно.
для нынешнего поколения песен у него нет.
спи спокойно, единственный шансонье пережившей тебя ненадолго страны.
зы
я лично слушаю теперь другой шансон:
Fill your pockets up with earth,
get yourself a dollar's worth
Aaaway boys,
aaway boys,
heave away
Все бывает не так, как мечтаешь под лунные звуки.
Всем понятно, что я никуда не уйду, что сейчас у меня
Есть обиды, долги, есть собака, любовница, муки,
И что все это - так... пустяки... просто дым без огня!