хм

[blguanblch]

это сочинение, если чё
на тему "Литература и её роль в"

решил один человек написать хороший роман.
каждый день садился за красивый письменный стол.
иногда принимал водку или иной дурман,
изредка просил у женщин минет и массаж стоп.

короче, писал он книгу много десятков лет,
так много, что уже и забыл, о чём хотел написать.
а оно и удобно - проснулся, позавтракал, написал страничку, - уже и обед,
потом покемарил чутка, поужинал, и можно снова ложиться спать.

а за окнами квартиры, в которой человек рожал для потомков текст,
случалось всякое - то путч, то застрелят пяток бизнесменов,
а у него из жизни постепенно исчезали радости, мясо, водка, и, наконец, секс,
и вот настал день - к нему пришла тётка с завязанными глазами и безменом

в сильных жилистых совершенно неженских руках,
мать трёх Мойр (кретины и черносотенцы считают её жидовкой).
даже в тех, кто её не знает, она вселяет липкий животный страх,
ну а с образованными случается такое, что и сказать неловко.

она, как обычно, пришла оценить последний выдох
всем, что нажито, прожито, выебано и забыто.
он выдохнул и умер. выдох пах заплесневевшей книгой
со спрятанной среди страниц заржавевшей бритвой.