есть литр финляндии, из Бельгии прилетел булькающей стеклянной птицей. а не хочется.
было, конечно же, море.
и солнце, конечно, светило.
и пока не хлебнувшие горя
считают, что так всё и было.
но кривятся жёлчно другие,
и в квартирах их пусто и гулко,
и в их окнах - коробки нагие,
и на ужин им - чёрствая булка.
и все они, конечно же, правы,
и меня не принимают в стаи,
негранёный я, я выпал из оправы,
и в руках моих снег не тает,
и не стынет в руках моих пиво,
и их песен не понять мне слов,
и я точно не проснусь счастливым,
ослеплённым тоской нежных снов.