эротомания колорадского жука
написать бы какую-нибудь фальшивую до самой мелкой детали белиберду, что-то одновременно нежное, сладкое и хрупкое, как приторное суфле, как сахарная вата, что-то я читал такое недавно, какие-то обещания по чётным-нечётным дням разных мелодий будильника и совсем другой - в субботу, и чтобы рисовались обязательно гениальные картины, писались чертовски талантливые тексты, и как-то особенно и изящно в промежутках напивались от переполняющего счастья, и про пачку сигарет обязательно - это так трогательно, пачка сигарет, это ещё ведь Цой знал - если есть пачка сигарет, - и всё это для неё написать, только для неё одной написать, если, конечно, она у меня поселится, будет жить со мной, и какой-нибудь сладкий вкусный бренд воткнуть в текст, чтобы совсем уже липко и сладко, и чтобы по пальцам, по рукам, по локтям - сладко и липко, липко и сладко.
написать бы такое в молескин, перевязать бы ленточкой - алой, красивой, шёлковой.
и никогда, никогда не развязывать ленточку, не читать, не показывать никому, и чтобы уж совсем точно никогда - отнести этот свой секрет к чёрному пару теплообменника ТЭЦ на окраине города, и смотреть, как колышущееся алое скользящими рывками уходит в переполненный жизнями всякой мелочи мрак тёплой воды.
хочется такое написать, да.
а получается всё время про картошку.
ведь если она у меня поселится, будет со мной жить, она же будет есть картошку?
а если она любит картошку?
жареную многие любят.
даже эстеты.
тогда ведь она будет её есть много.
и на кухне у меня, на моей маленькой уютной кухне, придётся поставить мешок с картошкой.
а то и два мешка.
нет, на балконе нельзя будет никак - там помёрзнуть может.
и мешки придётся накрывать от света.
потому что позеленеет. и прорастать будет.
ох, нет.
нет.
так нельзя.
картошка всё портит.
но ведь она ест картошку.
наверняка ведь ест.
покупать чищенную и резаную мороженую в супермаркете?
но это ведь можно разориться.
откуда в кризис взять столько денег на эту картошку, чтобы каждый день, если она любит?
да и что в той картошке - кто знает?
небось, химия одна.
так что придётся мешки.
а то и даже три.
ох, нет.
это ужасно.
я в смятении!
я чувствую, как переполнявшая меня Любовь куда-то уходит, куда-то семенит своими неожиданно короткими и кривыми ножками, постоянно оглядываясь на то место моей кухни, куда можно было бы поставить мешки и они бы ничуть почти не помешали, ну, разве что совсем немного.
захотелось жареной картошки.
с грибами.
она ведь наверняка не умеет делать жареную картошку.
и никогда не промакивает тщательно сухим полотенцем аккуратную, как под линейку нарезанную соломку.
и не порциями делает, а сразу, небось, вываливает абы как порезанную в сковородку.
ох, нет, нет, только не так!
написать бы такое в молескин, перевязать бы ленточкой - алой, красивой, шёлковой.
и никогда, никогда не развязывать ленточку, не читать, не показывать никому, и чтобы уж совсем точно никогда - отнести этот свой секрет к чёрному пару теплообменника ТЭЦ на окраине города, и смотреть, как колышущееся алое скользящими рывками уходит в переполненный жизнями всякой мелочи мрак тёплой воды.
хочется такое написать, да.
а получается всё время про картошку.
ведь если она у меня поселится, будет со мной жить, она же будет есть картошку?
а если она любит картошку?
жареную многие любят.
даже эстеты.
тогда ведь она будет её есть много.
и на кухне у меня, на моей маленькой уютной кухне, придётся поставить мешок с картошкой.
а то и два мешка.
нет, на балконе нельзя будет никак - там помёрзнуть может.
и мешки придётся накрывать от света.
потому что позеленеет. и прорастать будет.
ох, нет.
нет.
так нельзя.
картошка всё портит.
но ведь она ест картошку.
наверняка ведь ест.
покупать чищенную и резаную мороженую в супермаркете?
но это ведь можно разориться.
откуда в кризис взять столько денег на эту картошку, чтобы каждый день, если она любит?
да и что в той картошке - кто знает?
небось, химия одна.
так что придётся мешки.
а то и даже три.
ох, нет.
это ужасно.
я в смятении!
я чувствую, как переполнявшая меня Любовь куда-то уходит, куда-то семенит своими неожиданно короткими и кривыми ножками, постоянно оглядываясь на то место моей кухни, куда можно было бы поставить мешки и они бы ничуть почти не помешали, ну, разве что совсем немного.
захотелось жареной картошки.
с грибами.
она ведь наверняка не умеет делать жареную картошку.
и никогда не промакивает тщательно сухим полотенцем аккуратную, как под линейку нарезанную соломку.
и не порциями делает, а сразу, небось, вываливает абы как порезанную в сковородку.
ох, нет, нет, только не так!