письмо из Рая
золотой стержень души
Гильгамеш - старый чёрт, мордой похожий на добродушного прапорщика-украинца, разве что с кожей старой гориллы, и под кожей быстро бегают разного уродства выпуклости.
Портвейн...
хм.
с Портвейном труднее.
его морда - сплошной лилово-кровавый синяк с дырой безгубого рта, в котором светятся идеальные треугольники остро отточенных золотых зубов.
Гильгамеш рубиново красноглаз и тоже золотозуб, а вот глаз Портвейна в лилово-кровавом месиве не видно вовсе, пока, конечно, нет нужды по работе высветить уголки какой-нибудь души. тогда Портвейн высвечивает изумрудно-зелёным.
нас Гильгамеш с Портвейном уже подчистили, мы уже почти под потолком летаем, смотрим.
и хорошо, что в этой секции Рая потолок низкий, много не увидишь.
а вот и они.
тяжело пыхтя, тащат онтологическими клещами свеженького.
свеженький мал, да тяжёл, раз Гиля и Потя, - так они друг дружку называют, они, вообще-то, дружат, хоть многие и не верят в возможность дружбы между чертями, - уж на что здоровые, а еле-еле волокут и чуть ли не каждый шаг останавливаются передохнуть.
это мы, подчищенные уже, похожи на облачка пара.
а когда свежачками были, больше на слизистые коричневые комки походили.
но, конечно, не без прекрасного.
в каждом комке кроме коричневой слизи был золотой стержень души.
у кого поменьше, тоненький, а у кого - как кусок лома. но таких мало, конечно.
был - потому, что его ещё на входе выдирает клещами Пётр, похожий на злого цыгана из фильма Лени Рифеншталь.
выдирает и бросает в оцинкованное ведро с грубо написанным красной краской на боку "АД".
стержень падает с тусклым звоном в кучу других стержней, а слизистый комок души Пётр швыряет в корыто с надписью той же краской и тем же почерком "РАЙ".
за корытом приходят золотозубые черти и забирают комки на очистку.
и вот что характерно - в Раю на каждом углу стоматологическая поликлиника, Пётр со своим ведром по ним шляется чуть ли не каждый день, у него самого на каждом пальце - по три золотых кольца, в ушах - серьги, а у всех чертей - золотые зубы и на рогах по самой последней моде золотые чехлы.
что-то здесь не так, очень уж это подозрительно.
ну так вот, Гиля и Потя приволокли новенького, швырнули в фиксатор очистки и теперь Гиля просматривает сопроводиловку, а Потя курит и готовит халаты.
первая фаза очистки - страшная штука.
даже черти без халатов не выдерживают.
а халаты у них - мощные, трёхслойные.
наружный слой - из кожи продавщиц урожая 1976 года гастрономов города Куйбышева, вымоченной в желчи случайно забытых на орбите космонавтов Ерёменко, Ушатова и Бельдыбаева.
средний - дублёная кожа участковых врачей-педиатров Барнаула с изолирующей прокладкой из лобковых волос воинов-подводников Северного флота.
ну а под ними - сплавленная в кольчугу бижутерия учительниц географии среднеобразовательных школ Украинской ССР.
такой халат хрен чем пробьёшь.
Гиля читает плохо, а Потя вообще не умеет.
Гиля, по слогам: пи-са-тель... ла-ре-ад пре эээ пре мии о! премии, ишь ты, ииии мени пи-са-те-ля... эээ, чёрт, это то, что я подумал?"
Потя, натягивая халат: то самое, чёрт, то самое.
Гиля: чёрт, так это... я форумчан достаю?
Потя: а то, чёрт, доставай. и бахилы. и шлемы. щяс здесь будет ад, чёрт.
Гиля: чёрт, ты так не шути.
Потя: я не шучу, чёрт. когда ты слышал, чтобы я шутил, а? формучан доставай!
Гиля лезет в бронешкаф за коробкой с форумчанами.
из коробки слышны сдавленные вопли и глухая возня - форумчане хоть мелкие, но очистке практически не подлежат, и прожорливые, что промышленный пылесос - любые экскременты любой души подъедают в миг.
Гиля и Потя в халатах, бахилах и шлемах забрались на изоляционные колонны и начинают высвечивать.
Гиля - рубиновым, Потя - изумрудным.
Гиля коробку с формчанами наготове держит.
свежачок в лучах слизью переливается, набухает, и пошла первая волна, покатила - маша, сука, кудатызаначку, в третьемтометолстогобыла, власюксталлауреатом я этовонеперенесу, как власюкмогстатьлауреатом, лена ты мне мозгинепудрь чтомужузнает, я третийнаочереди третий! ...
Гиля пока коробку не открывает и форумчан не выпускает - первая волна и не обильная, и из жиденького, изоляционные колонные её легко выдерживают, да и халатам никакого от брызг вреда.
пока свежачок перваком изливается, Гиля и Потя отдыхают, Потя даже закурил опять.
Гиля: чёрт, ты чё? совсем страх потерял?
Потя: ты не мандражируй, чёрт, не мандражируй, в писателях человеческого - кот наплакал, так что и перекурить можно. а вот как творчество пойдёт, чёрт...
Гиля: типун тебе на язык, чёрт.
свежачок уже еле изливается - еслибыты неленивойсукойбыла сручнойкоробкой бралибы напятьштукдешевле... семьмешков потрипятьдесят тебемало?...
Потя швыряет окурок в слабеющий поток.
окурок шипит.
Потя: ну чё, чёрт, пора?
Гиля: с богом, чёрт, с богом.
Потя и Гиля начинают высвечивать.
и хлынуло:
Из сосулек ксилофон Заиграл загадочно, И только в Монако, дурея от запаха «японского сада», роскошных духов, За часом час, и день за днем, мы с вами в Новый год войдем. И все, что нынче снится, пускай осуществится, То покажется, как будто отступилась, То поверится - вернулась жизнь, Когда вспыхнут на мгновенье радость, милость, У вас за минус холода И снега вволю. А тут вода, кругом вода И даже с солью, А если Вы простой читатель, От Вас немного прошу… Скажите честно Ваше имя. Вниманьем Вашим дорожу, Можно бабу, чудо-бабу, Красноносую слепить. Можно маму, можно папу, Первый подснежник. Весна на пороге. Жизнь возродится с приходом тепла, Мы её не ждем, а она все равно приходит. Мы не хотим её видеть, а она тут как тут, но, тем не менее...
ААААА! - заорал Потя, - пускай форумчан, чёрт, форумчан пускай!
Гиля резко открывает коробку и вытряхивает, и зачавкало, зачавкало, заурчало, и уровень стал снижаться, и от бахил Поти идёт дым, и мы уже в потолок вжались.
но, похоже, вовремя, похоже, справились.
Гиля рассматривает, как форумчане жрут: слышь, чёрт, а хороши наши твари ведь, а?
к Поте вернулась невозмутимость, он опять закурил, но теперь поднимающаяся от его самокрутки вонь горящих тряпок нам под потолком в радость.
Потя - даааа... хороши, ценнейшая это привычка, я тебе, чёрт, скажу - чужим душевным дерьмом кормиться... мы же без них, как без рук.
Гиля: а помнишь времена, когда не было форумов и двача этого ихнего, а? и халаты прогорали на раз, помнишь?
Потя: не томи душу, чёрт. но, согласись, тогда и лауреадов этих не было...
Гиля: лауреадов, да, не было, но трилобита помнишь? ну того? ну чёрт, ну ё-моё, когда это было...
Потя: аааа, точно. чумовой был, да.
свежачок больше не фонтанирует, форумчане доедают последнюю лужу в углу.
Гиля с Потей слазят с изоляционных колонн.
Гиля тычет пальцем в коробку, из неё раздаётся вопль тренированного приклеенного к стенке модератора: оффтопик! оффтопик! наших троли в треде про линукс чморят!
форумчане, дочавкивая, сползаются в коробку.
Гиля закрывает крышку, и из неё становятся опять слышны глухая возня и сдавленные вопли.
ну, на сегодня всё - говорит Гиля, - устал я, чёрт.
а я, чёрт, типа отдохнул - отшучивается Потя и бьёт его по обтянутому защитным плащом плечу.
вот так мы тут и живём, в Раю.
так и живём.