листая старые страницы

[blguanblch]

в августе 2005 года в убиенном журнале было и такое, например:

Власть любит тех, у кого нет лица,
кто всласть любит власть. Отправляя гонца
за амальгаму зеркального слоя,
рубит коня деревянного Троя -
конь ей положен... "Историк, блядь, хуев..." -
кроют сквозь зубы, но всё же - ликуют,
но всё же по трое делят по булькам,
и шутки бросают подъездным бабулькам,
и ветчину магазинную жирно
режут кусками - на закусь сгодится...
Птица. Одна. Близко к ним не садится.
Ворон ли? Галка? Откуда здесь птица?
Эдгар По умер. С кем будут судиться
если вдруг что-то? Оно ведь случится
что-то вот это. Оно стопудово
произойдёт, это что-то. И скоро.
Так что же за птица? Похоже, что ворон,
но странной какой-то, неясной породы.
Вот подлетел: "Всё бухаем, урроды?
Всё не нажрётесь, убогое чмо?
Ну и хуй с вами... Каррр!, - тьфу, - NEVERMORE!"