я
Она не любила грустить. Если что-то срывалось, складывалось не так, она всегда проходила мимо этой беды с гордо поднятой головой... Ее считали сильной... Нет, сильной она не была. Была просто доброй. И еще она умела верить. Верить в то, что нет таких обстоятельств, которые бы нельзя было исправить, что все в мире происходит по справедливости, что добро побеждает зло, а правда - рано или поздно - все-таки торжествует. Ее любовь была радостной, терпкой и бодрой, как мартовский день с букетом мимозы. Она не ждала ее, не звала, не бежала от нее сломя голову и не искала причин. Просто однажды она полюбила. Это был сильный мужчина. Он не был таким же веселым и добрым, но был прямым и открытым, как она... Бывает ли жизнь без коллизий? Конечно же, нет. И у них случались ошибки и неудачи, обиды и недомолвки. Но он был мужчина, а она - женщина, которая не любила грустить, и она забывала, прощала, не замечала и старалась замять. У них было счастье. Простое, нехитрое счастье двоих... А потом... Потом случилось то, что случилось. Она не любила этого вспоминать. Она потеряла его.
Осталась лишь пара засохших гвоздик... Странно, но она все равно верила, что так было нужно. Она забыла, простила и постаралась замять.
Тогда жизнь снова повернулась к ней лицом, и однажды она опять полюбила. А больше ничего не случилось. Они жили в однокомнатной квартире, пили чай с бергамотом, ходили на работу, ругались, мирились, звали гостей, смотрели телевизор и любили читать, а по выходным у них был кофе с мороженым.
Осталась лишь пара засохших гвоздик... Странно, но она все равно верила, что так было нужно. Она забыла, простила и постаралась замять.
Тогда жизнь снова повернулась к ней лицом, и однажды она опять полюбила. А больше ничего не случилось. Они жили в однокомнатной квартире, пили чай с бергамотом, ходили на работу, ругались, мирились, звали гостей, смотрели телевизор и любили читать, а по выходным у них был кофе с мороженым.