(no subject)
Поняла, что и вообще не хочу, чтобы Сагонские войны были напечатаны.
Не стремлюсь.
Крест Империи - другое дело. Это общественное, это важно. Я хочу написать еще один роман про Квирин, без ужасов, даже без сагонов, светлый и красивый. Про спасателей. Это для людей, это нужно.
А СВ...
Мне нужна отдушина. Куда можно окунуться и знать, что да, это написано плохо, что это не выдерживает никаких там эстетических критериев, что это безвкусно и омерзительно, но... это только мое. Это мир, в котором я живу. Это моя мечта (да, жутковатая, но ничего лучшего я, исходя из реальности, представить не могу). Мы так писали в детстве. Какие-то бесконечные истории в пухлых, непонятно исписанных, изрисованных тетрадях... глупые, детские. Свои.
А ведь я сейчас даже не могу открыть историю про Ландзо. Я не перечитывала ее на бумаге, и я не могу ее перечитывать даже в компе. Потому что она стала чужой. Я с ужасом читаю и думаю о том, как это воспринимают - и это ужасно. Потому что - ну что посторонний человек, такой благополучный и устроенный, такой счастливый может понять в этом? Ничего. Ноль.
Не хватало еще, чтобы с СВ случилось то же самое.
Ну да, два года труда. Ну и что? Как будто этот мой труд имеет какое-то значение...
В какой-то степени, конечно, все мои книги (кроме Ликея-2 :)) написаны так. Но эта - особенно.
Впрочем, никто особо и не рвется ее печатать :)) Да и не надо.
Не стремлюсь.
Крест Империи - другое дело. Это общественное, это важно. Я хочу написать еще один роман про Квирин, без ужасов, даже без сагонов, светлый и красивый. Про спасателей. Это для людей, это нужно.
А СВ...
Мне нужна отдушина. Куда можно окунуться и знать, что да, это написано плохо, что это не выдерживает никаких там эстетических критериев, что это безвкусно и омерзительно, но... это только мое. Это мир, в котором я живу. Это моя мечта (да, жутковатая, но ничего лучшего я, исходя из реальности, представить не могу). Мы так писали в детстве. Какие-то бесконечные истории в пухлых, непонятно исписанных, изрисованных тетрадях... глупые, детские. Свои.
А ведь я сейчас даже не могу открыть историю про Ландзо. Я не перечитывала ее на бумаге, и я не могу ее перечитывать даже в компе. Потому что она стала чужой. Я с ужасом читаю и думаю о том, как это воспринимают - и это ужасно. Потому что - ну что посторонний человек, такой благополучный и устроенный, такой счастливый может понять в этом? Ничего. Ноль.
Не хватало еще, чтобы с СВ случилось то же самое.
Ну да, два года труда. Ну и что? Как будто этот мой труд имеет какое-то значение...
В какой-то степени, конечно, все мои книги (кроме Ликея-2 :)) написаны так. Но эта - особенно.
Впрочем, никто особо и не рвется ее печатать :)) Да и не надо.