Набоков vs глянец.
Начала читать "писят атенков свабоды". 26 страниц честно и мужественно я осилила, с перерывами на рассматривание пустоты перед собой. И на 26ой странице все, офф, выключила терпение, закрыла книгу, сказала по себя "прости, теть писательница". Не могу. Вторые "Сумерки", клянусь своим несостоявшимся филологическим образованием.
Сначала думаю ну чо я как старая грымза, тут же такая типа романтика и самолет личный и шампунь и девка наивная тупица влюбленная, что я совсем в сказочки не верю?! Или думаю, может мой пуританский мозг стесняется откровений "влажных губ" и "сексуального голоса"? Да хрен там был, видели бы вы с каким упоением и азартом я читала недавно "Лолиту".
На меня косо говорили, кстати, "фу,Мари, он же старый извращенец". А я чувствовала, как пропитываюсь этой смолой тяжелой правды, будничной жестокости, которая, на мой взгляд, сильнее любой "виагры" пробуждает в человеке какие-то животные позывы. Я искренне опасаюсь тех людей, которые строя из себя благочестивых, фыркают на откровенные темы. Это те же, что вечно убираются дома: создают видимость идеального порядка, скрывая полный хаос в голове.
Я, наверное, болезная, но правда, Персонаж Набокова будто бы открыл черепную коробку и вытряхнул на бумагу содержимое, разве честность в наши дни извращение?
Мне кажется, что все люди немного отклоненные. Правда для кого-то поза миссионера это уже грань бесстыдства, а кому-то мало выгуливать партнера на цепи.
Но это я что-то отошла от темы. А эта книженция не то, что не пропитывала меня ничем, а скатывалась с меня как в рекламе эпиляторов для женщин, шелковым платком по гладкой ножке. Вниз.
А вы что почитать любите? Ванильные сказки или поядренее чего?)