И снова о нём, о вздорном творческом.
Вдохновение моё, тем временем, вдруг возжелало в мои же персонажи записаться. Нашёптывает мне опять зарисовки о самом себе. А я с вами делюсь.
_______________________
Сидит, скрестив на груди длинные руки. Взгляд сумрачный, под глазами тёмные круги, волосы взъерошены. Дует недовольно пухлые губы.
- Снова мрачное настроение? - осторожно спрашиваю, чтоб не спугнуть.
Молча кивает и отводит в сторону взгляд, картинно опуская ресницы. Торжественности нагоняет.
- Значит, сегодня не будет радужных историй?
- Нет, - отвечает коротко и снова отворачивается. Косится на стоящую в стороне Бессонницу. Она нынче скромничает: застыла на пороге, барабанит пальцами по плечам, но и уходить не желает, ждёт чего-то. Может, радушного приема? Не дождётся. Давно бы и вовсе нашла бы пути, по которым проводить её прочь, чтоб не нашла дороги обратно. Да не могу. Только Бессонница знает, где искать это вздорное творческое.
Вот и сегодня привела за локти. Неизвестно, где откопала, но всё же привела. Уставшее, мрачное, вздорное, но моё. Моё Вдохновение.
- Где опять ветра тебя носили? - смотрю прямо в забегавшие по сторонам глаза. Молчит, мнётся, нервно облизывает пересохшие губы. Стыдно, стыдно про похождения свои рассказывать. Наклоняется к самому моему уху и бормочет еле разборчиво.
- А давай, я тебе лучше сказку нашепчу?.. Про что хочешь, пожалуйста?..
И смотрит полными обманчивой преданности наглыми глазами. Ну как перед его обаянием устоишь? Улыбаюсь к себе снисходительно и тянусь за блокнотом.
- Ну, шепчи, шепчи свои сказки, - просияло сразу же, в глазах облегчение, узлы пальцев развязались, рассыпавшись в воодушевлённой череде жестов. Будто бы и не умирало от торжественной печальности только что.
А ведь замолчит - вскочит и помчится прочь, подхватив под руки мои Сны. И не догонишь его, не задержишь. Опять будет кутить где-то. Оно творческое, ему можно.
И останется в комнате Бессонница. Подойдёт, присядет рядом, обопрётся подбородком о раскрытую ладонь и уставится на меня немигающим взглядом. Была б её воля, и вовсе бы меня не покидала, бродила бы за мной по пятам, не смыкала бы моих глаз. Предана? Влюблена?
И от чего моё взбалмошное Вдохновение лишь за ней ходит? Влюблено? Предано?
_______________________
Сидит, скрестив на груди длинные руки. Взгляд сумрачный, под глазами тёмные круги, волосы взъерошены. Дует недовольно пухлые губы.
- Снова мрачное настроение? - осторожно спрашиваю, чтоб не спугнуть.
Молча кивает и отводит в сторону взгляд, картинно опуская ресницы. Торжественности нагоняет.
- Значит, сегодня не будет радужных историй?
- Нет, - отвечает коротко и снова отворачивается. Косится на стоящую в стороне Бессонницу. Она нынче скромничает: застыла на пороге, барабанит пальцами по плечам, но и уходить не желает, ждёт чего-то. Может, радушного приема? Не дождётся. Давно бы и вовсе нашла бы пути, по которым проводить её прочь, чтоб не нашла дороги обратно. Да не могу. Только Бессонница знает, где искать это вздорное творческое.
Вот и сегодня привела за локти. Неизвестно, где откопала, но всё же привела. Уставшее, мрачное, вздорное, но моё. Моё Вдохновение.
- Где опять ветра тебя носили? - смотрю прямо в забегавшие по сторонам глаза. Молчит, мнётся, нервно облизывает пересохшие губы. Стыдно, стыдно про похождения свои рассказывать. Наклоняется к самому моему уху и бормочет еле разборчиво.
- А давай, я тебе лучше сказку нашепчу?.. Про что хочешь, пожалуйста?..
И смотрит полными обманчивой преданности наглыми глазами. Ну как перед его обаянием устоишь? Улыбаюсь к себе снисходительно и тянусь за блокнотом.
- Ну, шепчи, шепчи свои сказки, - просияло сразу же, в глазах облегчение, узлы пальцев развязались, рассыпавшись в воодушевлённой череде жестов. Будто бы и не умирало от торжественной печальности только что.
А ведь замолчит - вскочит и помчится прочь, подхватив под руки мои Сны. И не догонишь его, не задержишь. Опять будет кутить где-то. Оно творческое, ему можно.
И останется в комнате Бессонница. Подойдёт, присядет рядом, обопрётся подбородком о раскрытую ладонь и уставится на меня немигающим взглядом. Была б её воля, и вовсе бы меня не покидала, бродила бы за мной по пятам, не смыкала бы моих глаз. Предана? Влюблена?
И от чего моё взбалмошное Вдохновение лишь за ней ходит? Влюблено? Предано?