Я очень люблю быть несчастной. Это страшно удобно.
Во-первых, на самом деле у тебя все в порядке.
Во-вторых, можно скопытиться с горя, что у тебя все в порядке, лечь на диван и жалеть себя.
В-третьих, когда ты скопычиваешься с того горя, что у тебя все в порядке и лежишь на диване, жалея себя, подтягиваются те, кто тебе не верит, возражает, режет правду в матку и, таким образом, заставляет тебя чувствовать себя еще более несчастной. Что, собственно, и требовалось доказать.
Но быть просто несчастной, когда у тебя все в порядке, как-то перед людьми неудобно. Тогда организм идет у тебя на поводу и отправляет тебя прямиком в больницу, где уже можно расслабиться и не доказывать никому, что ты несчастна.
А есть те люди, которым сильно везет, и организм вообще выкидывает невообразимые вещи. Устраивает, например,
диссоциативную фугу . Эта фуга на самом деле фига, которую обессиленный организм показывает остальному миру. Напрочь забывает свое имя, фамилию, прописку, "не был, не привлекался, не женат" и отправляется на поиски лучшей жизни в незнакомое место. И в этом незнакомом месте я уже не
biser, а какая-нибудь Маша Иванова, младший ассенизатор холерного барака.
При этом очень удобно, что все полученные в процессе жизни знания сохраняются. Правда, наука до сих пор не знает, как целенаправленно вызвать это состояние. Даже британские ученые не знают. Поэтому только и остается, что лежать на диване и чувствовать себя несчастной, параллельно расстраиваясь, что у тебя все в порядке