орнитология в действии
Кууу-куууу…
Кто за окном? И кукует так протяжно в ритме похоронного марша…
Говорят, птица Сирин - предвестница смерти .
Цы-цы-цы - нет, это не Сирин, это я на нее зубом учусь цыкать. Хотя зачем мне уже? Прокуковала век бесполезно и вон уже за окном:
- Смена пажеского караула!
Караул! За мной это. И спастись негде. Окно мутное запотевшее - не видно ни тумана спасительного, ни дождя. Вечные сумерки - где солнце? Заступили серые тучи - нет зимой дневного света, оттого и серотонину - гормону радости разыграться негде.
Радостно, когда птица Сирин куковать под твое окно днем солнечным прилетает - из рогатки ее - бац! Полетела, крыльями звеня.
- Не выберешь меня больше, птица завтрашнего дня. Не дождешься ты моего завтра!
А в серость такую, куда от нее денешься?
И не поймаешь ее за хвост роскошный - нет хвоста. А ведь поймала бы и бросила к бойцовым петухам - кто кого? Да не получится: азартные игры в стране запретили, а подпольные бои - куда ж в подпол лезть-то? Там еще с детства Бабай захоронился, только и ждет, чтобы кто-то на лестницу шаткую деревянную ногу поставил, тут он тебя-то за эту ногу - цап! И доказывай - не доказывай, мол, за закаткой с помидорами спустилась - не поверит ведь. Здесь и съест. Будешь потом всю вечность околачиваться привидением между помидорных банок и капусты квашенной.
Нет, уж лучше с птицей Сирин. Она, говорят, на воздусях приговоренных-то возносит, под самое солнце, только крылья у нее не восковые, ошибок Икара никто больше не повторяет.
- Куууу…
Отпустила бы. Не донесешь ведь до небес. Уронишь на поллдороги. И куда я потом? Пролечу насквозь планету-матушку. Пока в магме вулканической не стану еще одним сокрытым земной корой протуберанцем.
А давай меняться, птица Сирин? Недолюбленная ты, одна по жизни летаешь, оттого и песни твои тоскливые. Давай отдам тебе точку Джи давно найденную, да без дела пылящуюся? Сменяю ее на точку бифуркации, чтобы избавиться от стабильности, чтобы каждый следующий момент рассыпался миллиардом атомов поливариантных…
Не хочет, сереет на глазах птица Сирин - в пепел превращается…
- От скуки сдохла, - сообщение из морга в конверте фирменном - забирать будете, али как?
Заберу пепел, развею его на Сретенье - хоть какой-то птице свобода истинная достанется.
Кто за окном? И кукует так протяжно в ритме похоронного марша…
Говорят, птица Сирин - предвестница смерти .
Цы-цы-цы - нет, это не Сирин, это я на нее зубом учусь цыкать. Хотя зачем мне уже? Прокуковала век бесполезно и вон уже за окном:
- Смена пажеского караула!
Караул! За мной это. И спастись негде. Окно мутное запотевшее - не видно ни тумана спасительного, ни дождя. Вечные сумерки - где солнце? Заступили серые тучи - нет зимой дневного света, оттого и серотонину - гормону радости разыграться негде.
Радостно, когда птица Сирин куковать под твое окно днем солнечным прилетает - из рогатки ее - бац! Полетела, крыльями звеня.
- Не выберешь меня больше, птица завтрашнего дня. Не дождешься ты моего завтра!
А в серость такую, куда от нее денешься?
И не поймаешь ее за хвост роскошный - нет хвоста. А ведь поймала бы и бросила к бойцовым петухам - кто кого? Да не получится: азартные игры в стране запретили, а подпольные бои - куда ж в подпол лезть-то? Там еще с детства Бабай захоронился, только и ждет, чтобы кто-то на лестницу шаткую деревянную ногу поставил, тут он тебя-то за эту ногу - цап! И доказывай - не доказывай, мол, за закаткой с помидорами спустилась - не поверит ведь. Здесь и съест. Будешь потом всю вечность околачиваться привидением между помидорных банок и капусты квашенной.
Нет, уж лучше с птицей Сирин. Она, говорят, на воздусях приговоренных-то возносит, под самое солнце, только крылья у нее не восковые, ошибок Икара никто больше не повторяет.
- Куууу…
Отпустила бы. Не донесешь ведь до небес. Уронишь на поллдороги. И куда я потом? Пролечу насквозь планету-матушку. Пока в магме вулканической не стану еще одним сокрытым земной корой протуберанцем.
А давай меняться, птица Сирин? Недолюбленная ты, одна по жизни летаешь, оттого и песни твои тоскливые. Давай отдам тебе точку Джи давно найденную, да без дела пылящуюся? Сменяю ее на точку бифуркации, чтобы избавиться от стабильности, чтобы каждый следующий момент рассыпался миллиардом атомов поливариантных…
Не хочет, сереет на глазах птица Сирин - в пепел превращается…
- От скуки сдохла, - сообщение из морга в конверте фирменном - забирать будете, али как?
Заберу пепел, развею его на Сретенье - хоть какой-то птице свобода истинная достанется.