Последний день отпуска
Построенный как будто исключительно "чтоб никто до нас не добрался" Термессос парил в воздухе. Не без труда поднявшись вверх, мы восхищались красотой природы и мастерством людей, которые смогли создать себе город с термами, гимназией и театром на вершине горы.
Пока мы скакали по каменным останкам, я краем глаза заметила мужчину с рюкзаком - он шел в сторону Гимназии (нескольких стен и груды камней). Рассудив, что нечего толпиться, я пошла вперед и почти сразу вспугнула тоненькую желтую змейку. Не то чтобы я боялась змей, но дальше первой и одной идти мне расхотелось. Я вернулась к ребятам: "Тут водятся змеи. Давайте вон туда пойдем, дядька там уже всех распугал. Правда, я не видела, чтобы он оттуда возвращался..."
Кажется мы управились за два часа. Совершенно поразительным оказался театр, построенный на самом краю горы. Я продекламировала там стихотворение Михалкова "Подушечка", конечно же, сорвала овации.
Дорога вниз, как и дорога вверх до этого, извивалась змеей длиной в 9 км. Через пару поворотов мы увидели мужчину с рюкзаком, он поднял вверх большой палец. Я подумала: "Надо же, змеи не сожрали его в Гимназии", - и сказала: "Давайте его подберем? Сколько он тут будет спускаться!"
Мы перекинули свои вещи и еду в багажник (две недели в дороге, вся машина заставлена водой, едой, вкусняшками, мусорками и одеждой на все случаи погоды; сегодня хоть сумки в отеле: невиданная роскошь - ночуем две ночи в одном месте), выяснили, надеваем ли маски ("Мы все вакцинированные, у нас антитела!" - будто бы даже с гордостью говорит наш водитель), уселись. На заднем сиденье нас теперь трое, но поместились все равно с запасом. Я сижу, уперевшись ногами с пластиковую середину между передними сидениями, и украдкой рассматриваю незапланированного пассажира: загорелый до густого золота, толстенные пальцы, в туристических штанах с множеством карманов, взгляд сосредоточен.
Вы, ребята, откуда?
Мы из Питера.
А я из Ростова. Из Таганрога.
Он прилетел в Измир без обратного билета: "Я работаю по ночам, на американскую компанию, а днём вот езжу".
Я спрашиваю: "А спите когда?"
"Ну я работаю до 3, потом сплю. Ну и перед работой, если перед 7-ю остаётся время".
И добавляет с паузой меж слов: "Жить.. интересно".
Вдох-выдох.
Мы доезжаем все вместе до трассы, где он будет ловить автобус: "Вот, сфотографируйте мои записи", - говорит он, протягивая нам тоненький блокнот. Там - черной ручкой даты и города, всё по-английски, места, которые он посетил за предыдущие дни.
Я держу блокнот, фотографируем. Прощаемся. Сдерживаю всю себя, чтобы не выпрыгнуть вслед, только лишь говорю: "Это мужчина мечты". Смеёмся.
Ему лет 45-50, волосы пуховыми кучеряшками, пальцы мозолистые (кем он там работает на американскую компанию?), и он крадет часы у сна, чтобы жить.
Пока мы скакали по каменным останкам, я краем глаза заметила мужчину с рюкзаком - он шел в сторону Гимназии (нескольких стен и груды камней). Рассудив, что нечего толпиться, я пошла вперед и почти сразу вспугнула тоненькую желтую змейку. Не то чтобы я боялась змей, но дальше первой и одной идти мне расхотелось. Я вернулась к ребятам: "Тут водятся змеи. Давайте вон туда пойдем, дядька там уже всех распугал. Правда, я не видела, чтобы он оттуда возвращался..."
Кажется мы управились за два часа. Совершенно поразительным оказался театр, построенный на самом краю горы. Я продекламировала там стихотворение Михалкова "Подушечка", конечно же, сорвала овации.
Дорога вниз, как и дорога вверх до этого, извивалась змеей длиной в 9 км. Через пару поворотов мы увидели мужчину с рюкзаком, он поднял вверх большой палец. Я подумала: "Надо же, змеи не сожрали его в Гимназии", - и сказала: "Давайте его подберем? Сколько он тут будет спускаться!"
Мы перекинули свои вещи и еду в багажник (две недели в дороге, вся машина заставлена водой, едой, вкусняшками, мусорками и одеждой на все случаи погоды; сегодня хоть сумки в отеле: невиданная роскошь - ночуем две ночи в одном месте), выяснили, надеваем ли маски ("Мы все вакцинированные, у нас антитела!" - будто бы даже с гордостью говорит наш водитель), уселись. На заднем сиденье нас теперь трое, но поместились все равно с запасом. Я сижу, уперевшись ногами с пластиковую середину между передними сидениями, и украдкой рассматриваю незапланированного пассажира: загорелый до густого золота, толстенные пальцы, в туристических штанах с множеством карманов, взгляд сосредоточен.
Вы, ребята, откуда?
Мы из Питера.
А я из Ростова. Из Таганрога.
Он прилетел в Измир без обратного билета: "Я работаю по ночам, на американскую компанию, а днём вот езжу".
Я спрашиваю: "А спите когда?"
"Ну я работаю до 3, потом сплю. Ну и перед работой, если перед 7-ю остаётся время".
И добавляет с паузой меж слов: "Жить.. интересно".
Вдох-выдох.
Мы доезжаем все вместе до трассы, где он будет ловить автобус: "Вот, сфотографируйте мои записи", - говорит он, протягивая нам тоненький блокнот. Там - черной ручкой даты и города, всё по-английски, места, которые он посетил за предыдущие дни.
Я держу блокнот, фотографируем. Прощаемся. Сдерживаю всю себя, чтобы не выпрыгнуть вслед, только лишь говорю: "Это мужчина мечты". Смеёмся.
Ему лет 45-50, волосы пуховыми кучеряшками, пальцы мозолистые (кем он там работает на американскую компанию?), и он крадет часы у сна, чтобы жить.