Иногда...
Иногда, в те доли секунд когда я забываю о тождественнсти жизни и смерти, мне хочется немедленно выстрелить себе в голову. Очнувшись понимаю насколько это не выход. Наверное впервые в жизни я не знаю что делать совсем. Странное ощущение. Мне нечего здесь ловить. Мне не нужна эта жизнь. Или нужна не больше чем очки мартышке...
Что же будет дальше? Подозреваю что наркотики и транквилизаторы. Хотя социальные стереотипы сопротивляются, а воспалённый ум надеется на передышку с помощью этих нехитрых штучек, моя истинная сущность твёрдо знает, что это ничего не изменит. Все мы обречены метаться как молекулы вселенского газа между хитросплетений пространства и времени, разменивая бытие на небытие, возвращаясь обратно, возможно уходя в нечто непознаваемое. Зачем всё это? И где же, чёрт побери, этот проклятый пистолет?
Что же будет дальше? Подозреваю что наркотики и транквилизаторы. Хотя социальные стереотипы сопротивляются, а воспалённый ум надеется на передышку с помощью этих нехитрых штучек, моя истинная сущность твёрдо знает, что это ничего не изменит. Все мы обречены метаться как молекулы вселенского газа между хитросплетений пространства и времени, разменивая бытие на небытие, возвращаясь обратно, возможно уходя в нечто непознаваемое. Зачем всё это? И где же, чёрт побери, этот проклятый пистолет?